А я, мечтатель с детства,
Мысль моя,
прочна как дамба!
Слог хромает?
Значит
Это
Надо!
Сегодня,
мне все равно,
На хореи и ямбы!
Для меня лучше знать грязную правду чем всю жизнь жить в розовой лжи.
Плетутся годы, черно-белый бисер,
Лишь изредка встречается цветной,
Зато ему цена, как от любимых письма,
Дороже самой в мире вещи дорогой.
Если бы судьбе было угодно оставить меня в моем маленьком городишке, то у нее было на это миллион способов, которые я сам ей и подкидывал. Но видимо не все в этой жизни решаем мы, и скорей всего не мы выбираем, а нас выбирают. Черт! Фатализм какой то попер.
Стоит только в фальшивом человеке сыграть не фальшивую струну его души, как сразу посыпется куча критики и оскорблений в твой адрес.
Говорят вселенная проверяет на прочность, я не знаю сколько она еще будет меня бомбить, чтобы удостоверится в моей непробиваемости. И наконец даст мне зеленый свет.
Я понял одно, что нельзя подстраиваться под обстоятельства, нужно самим эти обстоятельства делать и уметь направлять их в выгодное для себя русло.
В что мне нужно, это тишина, книги и интернет.
Остальное я сделаю сам.
Я поэт с большим калибром,
И пишу за столиком:
Хошь - гекзаметром, верлибром…
Хошь - силлабо-тоником!
И вот, идут года.
А я все тот же,
Все также верю в ослепленную удачу,
Пройдет десятилетие,
А может быть и век.
При тех же картах,
Возможно, кто-то сделает иначе.
Женщина выходит за поэта,
Трепетно и всей душой любя,
И готовя борщики-котлеты,
Без остатка отдаёт себя.
Женщина приносит по обету
Жар любви и жертвенность души…
Пусть витают в облаках поэты -
Женщины хранят их шалаши!
.
Огненно и бурно, словно Этна,
Пламенную страсть свою даря,
Женщина ВОСХОДИТ над поэтом,
Светлая, как юная заря!..
Чистя вечно грязные штиблеты,
Убираясь, штопая носки,
Женщина ВЫХОДИТ за поэта,
Умереть рискуя от тоски,
Полного безденежья и страха
В этой жизни угодить на дно,
СЛУШАТЬ его горестные ахи,
Что не признан и что жизнь - г… но.
Пусть не свят он, как из Назарета
Свят и лучезарен Божий сын,
Женщина НАХОДИТ для поэта
Сотню оправданий и причин,
Музой подрабатывает кротко,
Славы, гонораров не прося.
И стихи ВАЯЕТ - идиотка! -
За него… И в этом она вся!..
НЯНЧИТ деток, моет, пылесосит,
Злую долю горько матеря,
И, не смея задавать вопросы,
ВОЕТ с января до декабря,
Яростно СТРУГАЕТ винегреты,
Веря в то, что жертвы все не зря…
Женщина СНИСХОДИТ до поэта,
Всё-таки его… Б О Г О Т В О Р Я.
- иz -
Я люблю тебя, солнышко, очень,
Больше жизни, что нам дана свыше,
Подарила друг друга нам осень,
Чтобы стали роднее и ближе.
Я люблю тебя, как любят птицы
Высь бескрайнего неба над нами,
Жизнь начнем свою с чистой страницы,
И пропишем ее мы стихами…
И не будет в ней клякс и помарок,
Только строчки любви и желаний.
Ты в судьбе моей лучший подарок,
Свет очей моих и начинаний…
Соавтор Сержио Дэйви Коста
Просьба
Друзья мои, братья и сёстры,
Как только настанет мой час
О просьбе достаточно острой
Хочу попросить я всех вас:
Пускай как на праздник - красиво,
Вы мне положите с собой
Гитару и пару пива,
Чтоб было не скучно порой,
Пусть будет простой ограда,
А лучше на пару мест.
Прошу вас, друзья - «Не надо
Мне ставить тяжёлый крест»
Найдите по толще ветку,
Да чтоб не жалеть гвоздей,
Прибейте вы к ней виньетку
С улыбкой моей до ушей.
Чтоб глянул смурной прохожий
На глянцевый мой портрет
Подумал - «Вот это рожа!
Наверное, был поэт!»
И пусть улыбнётся каждый,
Кто помнит меня таким,
Кто жизни, хлебнувший жажду,
Не станет уже другим.
Не нужно печальной ноты,
Венков или парных роз.
Танцуйте толпой фокстроты,
Вот только прошу - «Без слёз!»
Я просьбу закончил, вроде.
Вы пейте и пойте спьяну,
А дальше, как в анекдоте-
«Порвали мы два баяна»
05. 09. 2013 Сергей Белогорский
.
Он блуждает дремучим отшельником, отрешённый от мира, чужой, и саднящую рану в душе никак не залечит, поскольку ножом бередит это дикое месиво из страданий, восторгов, страстей, от которых то жутко, то весело, то с катушек срывает совсем!
Словно трагик, больной и потерянный, не знакомый со словом «часы», балансирующий в междувременьи, как далёкой галактики сын, он то праздником бредит, то тризною, захлебнувшись лавиной из слов. То младенец, дитя аутизма он, то посланник небес в НЛО.
Из него, как из чудо-источника, бьёт живительной силы «нарзан», фонтанирующий стихо-строчками, в коих образы, как образа. Этот сгусток эмоций неистовых, пленник грёз, буйных мыслей, идей, неразгаданных звуков внутри себя -
О Н ! Диковинный царь Берендей!
А внутри у Поэта, под кожею, не душа - перекрёсток стихий!..
И терпеть невозможно! И вот уже… Передоз - горлом хлещут стихи!!!
- - -
…А когда мега-волны улягутся и цунами отхлынет назад, солнце явится яблоком глянцевым, поутихнет добычи азарт. Постепенно очнётся от комы он, отгоняя на время туман, ощущения до крика знакомые, став, как прежде, одним из землян.
Он футбол включит снова по телеку и плеснёт себе виски в стакан… Только вновь будет в тайне надеяться, как последний из могикан, что однажды вдруг ночью тревожною неосознанно дрогнет рука, вновь тягуче заноет под ложечкой, от тоски нестерпимой, не прошенной он, забывшись, шагнёт к облакам…
И согнётся под сладкою ношею звёздной тайны, что людям донёс, вдохновение черпая пригоршнями в забродившем нектаре из рос.
- иz -