Она была неудачницей, но яростной, несдающейся неудачницей.
Я коснулся неба ненароком -
Этих щёк оно не шелковистее.
Чтоб черты твои писать и локоны,
Подберу из паутинок кисти я.
Но о страсти даже не помыслю,
Мятный холодок в груди лелея.
Отчего ж гляжу я в небо пристально?
Ведь тебя оно
не голубее…
Я рисую твой портрет много лет.
У тебя красивый фас, виден нос и правый глаз.
Дорисую рожки, ты стал похож на кошку!
То смеешься, то орешь… да, похож.
Дорисую две черты, вроде ты…
Нарисую и сотру… Не похож, кому я вру…
Я не фея.увы.ты ошибся, признав во мне
ангела,
Я парить не умею, раздаривая по песчинкам себя.
Я, конечно, летала (во снах), только я еще
падала,
Ненавидя (не ангельски), злобно ругая-
кляня!
Я не милочка (детка) с улыбкой святой
невинности,
Прятать глаза под ресницами (опустив) -
есть вариант:
Если мне нужно собраться с бродящими
где-то мыслями,
Но не от страха (краснею), что смялся
бант.
Вобщем, не фея я (вот те раз) и не ангел
(дважды),
Даже не падший, даже я их не ношу в КБО по утрам.
Я-это я. со своею судьбой черно-бело-
бумажной.
Так что, как-то вот так. трам-пам-пам.
Описывая свой
стихопортрет,
могу сказать одно - глупа безмерно…
Считая беспредел
закономерным,
себя растрачиваю
столько долгих лет
по мелочам, скрываясь ото всех
в себе, напялив
равнодушья маску,
и, торопя печальную
развязку,
жизнь подгоняю, взяв на душу грех…
~23.09.2012~
Она притягивает дождь и тишину.
Пересеченья их и невозвратность.
И удивляясь искренне всему,
вновь обрекает быть себя приятной.
Она притягивает ветреных людей,
манящих непогодой и словами.
Потом обходит - даже не задев,
И взглядом - высоко над головами…
Она так любит плыть по облакам!
И сочинять, танцуя, отношенья.
И жизнь ее легка и глубока.
И мир её красив до искушенья
Великий испанский художник Пикассо был не дурак попить херес. После этого он начинал по-новому видеть мир, и тут же брался за кисть. А, однажды наутро, разглядывая свою картину, он так и не смог понять, что же он такое вчера изобразил. Тогда Пикассо тяжело вздохнул и, чтобы никого не обидеть, назвал полотно «Автопортретом».
Ранним утром Белка бежала по лесу. Пробегая мимо поляны Дамиане, она услышала громкие разговоры. Так дел особо спешных не предвиделось, Белка, естественно, завернула полюбопытствовать.
- А что случилось? - спросила Белка у Kshusik, стоявшей ближе всех.
- Да вот Дами нам свои новые стихи читает про прощание с далеким городом и о возвращении туда… Белочка, ты посмотри, какой у нее взгляд… Строгий и вопрошающий, прямо таки Родина-мать. Вот бы картину написать, представляешь, наша Дами в образе Родины зовет нас за собой?
- И кто же ее напишет, где же нам художника найти? - с любопытством спросила Белка.
- Так вот и в чем проблема, - задумчиво проговорила Kshusik. - А знаешь что? Ты же по деревьям хорошо лазаешь, так залезь на самое высокое дерево и крикни просьбу нашу… может и отзовется художник то?
Полезла Белка на дерево, лезет и размышляет: «Интересно, а как будет выглядеть Дами на картине? Она обязательно должна быть с мечом, потому что Дами без меча, это не Дами… Значит так - высокая дроу с развевающимися волосами и с мечом в высоко поднятой руке… Блииин - баян… это уже было… правда там тетка какая то была, но все равно - баян. Да и с мечом в руке звать за собой в гости… меч придется убрать. Ну ничего, наша Дами и без меча кого хочешь за собой поведет! Итак - высокая дроу, без меча, с развевающимися волосами с высоко поднятой рукой зовет нас за собой… а вдруг не поймут - кто и куда? Ладненько… Тогда - высокая дроу смотрит прямо на вас, взгляд строгий и вопросительный „А ты записался добровольцем в поход?“ Хотя… и это уже было… А если добавить меч, то какой то поход уж больно серьезный намечается… Ну не знаю я уже, что еще придумать, да ну и ладно. Мое дело объявление сделать, а там уже без меня пусть сами решают» - решила она и полезла быстрее.
Забравшись на верхушку дерева, Белка опять задумалась, а каким же должно быть объявление. Кого же искать - художника? А вдруг это окажется ХУДОжник? Может - скульптора-ваятеля? Ага - наваЛяет, потом не разгребешь и не отмоешься… да и на орехи можно получить… ЖивоПисца, что ли? Лишь бы потом самой писец не наступил, остаться бы живой… А, будь что будет, - решила Белка, набрала побольше воздуха и заорала:
- Внимание, внимание!!! Всем Художникам, Ваятелям, Скульпторам, Писателям, ЖивоПисцам и прочая, и прочая… талантливым и не очень, живущим в Лесу Жемчужном, прослушать объявление нужно!!! Решили мы написать портрет «Родина-Мать», которая нас зовет за собой и только вперед! Модель уже есть у нас, красотка и просто класс, харизмой так и пышет, только дурак портрет не напишет… Вот с нее то и будем писать портрет «Родина-Мать»! СамоДелкиным и ПсевдоВаятелям беспокоиться не обязательно!!! ПисАть, господа, а не пИсать, и «Живо» не значит «быстро»… Главное, чтоб - КАК ЖИВАЯ! Ну что - кто-нибудь желает???
Высоцкий
Он с собою забрал
Звук,
И серебряных струн
Звон,
И оглохла Москва
Вдруг,
Продавив через горло
Стон…
Продавив через горло
Боль.
В онемении пальцев
Рук,
Все текла по щекам
Соль,
Словно каждому он -
Друг.
Словно каждому он Мог
Распахнуться навстречу
Весь…
До сих пор он, кому-то,
Бог,
И по-прежнему многим -
Здесь.
И по-прежнему многим
Хрип
Намагниченной ленты -
Свет…
Нет, не умер, твердят -
Погиб!
Нет, не бард, говорят -
Поэт!
И еще говорят:
Жил -
Гнал коней, не боясь,
В лет!
Мол, кололся и много
Пил…
Только знаю я - кто-то
Лжет!
Только знаю - не в этом
Суть -
Пустословием горло драть…
Он же просто не мог
Уснуть -
Все боялся страну
Проспать.
Все боялся недо-
Сказать,
И ломился аккордом
В мир,
И не петь он хотел -
Рыдать,
Разрывая канаты
Жил…
Разрывая у легких
Плоть,
И в объятия, в жадность
Рук -
Чтобы в вены любовь
Колоть,
Сердца выстрадав каждый
Стук.
Чтобы выстрадать каждый
Вдох,
Не стихами - самим
Собой -
Сколько раз он бывал
Плох,
Когда сердце давало
Сбой!
Возвращался, чтоб снова
Петь,
Как хотите - судьба…
Стезя…
Он кололся и пил?
Не сметь!
Значит, было иначе
Нельзя.
Значит, было зачем
Сгорать,
Ведь не плюшевый -
Из узлов!
Пальцы в кровь, чтоб играть -
Кромсать
Хриплым лезвием рифмы
Слов.
Отпустили… и он Ушел -
Молча траур по телу
Выл,
Я проститься
Не подошел -
Где-то рядом душою
Стыл…
… Я сегодня по возрасту -
Он,
Даже старше, считай,
Чуть-чуть…
Только песням его
С похорон
Все твержу: Ну, еще
Побудь…
Портрет всегда лучше оригинала, если его писал человек, который любит!
Любое произведение человека - книга, симфония, картина, архитектурный памятник или что-либо другое - всегда является его портретом.
У меня умер друг. И я вспомнила стих:
Когда человек умирает,
Изменяются его портреты.
По-другому глаза глядят, и губы
Улыбаются другой улыбкой.
Я заметила это, вернувшись
С похорон одного поэта.
И с тех пор проверяла часто,
И моя догадка подтвердилась.
Любите живопись, поэты!
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы
Переносить на полотно.
Ты помнишь, как из тьмы былого,
Едва закутана в атлас,
С портрета Рокотова снова
Смотрела Струйская на нас?
Ее глаза - как два тумана,
Полуулыбка, полуплач,
Ее глаза - как два обмана,
Покрытых мглою неудач.
Соединенье двух загадок,
Полувосторг, полуиспуг,
Безумной нежности припадок,
Предвосхищенье смертных мук.
.
Когда потемки наступают
И приближается гроза,
Со дна души моей мерцают
Ее прекрасные глаза.
.
1953