Ни царств, ушедших в сумрак,
Ни одного царя —
Ассирия! — рисунок
Один запомнил я.
Там злые ассирийцы
При копьях и щитах
Плывут вдоль всей страницы
На бычьих пузырях.
Так чудно плыть без лодки!
И брызги не видны,
И плоские бородки
Касаются волны.
Так весело со всеми
Качаться на волне.
«Эй, воин в остром шлеме,
Не страшно на войне?
Эй, воин в остром шлеме,
Останешься на дне!»
Но воин в остром шлеме
Не отвечает мне.
Совсем о них забуду.
Бог весть в каком году
Я в хламе рыться буду —
Учебник тот найду
В картонном переплете.
И плеск услышу в нем.
«Вы всё еще плывете?» —
«Мы всё еще плывем!»
Нарисуем круг сперва,
По бокам четыре лапки,
Впереди вот голова,
Ротик в ней, а также глазки.
Панцирь делим изнутри,
Сзади хвостика частица.
И у нас тут, посмотри:
Черепашка на странице.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018
Полотно бренной жизни, раскрашивай так,
Как рисунки свои малевать любят дети.
Ты не смейся, попробуй. Вот вроде пустяк —
А в каляках маляках всегда солнце светит.
Я позвал проститутку с улицы
Бесстыдна, но как хороша!
И я срисовал ее полупортрет
В четыре карандаша.
И я стер с нее похоть и стер разврат,
И дал ей дитя на грудь.
Я так хотел все плохое в ней
К хорошему повернуть.
И она ушла, и пришел знаток
Постоял, покрутил ус.
И я услышал, как он сказал:
«Мария и Иисус»
И я приделал ей сверху нимб
И продал в ближайший храм.
И свет горит на ее челе
Таинственный по утрам.
Удлинялась и таяла тень.
Опускалась усталость на плечи.
Угасал утомительный день,
Превращаясь в обыденный вечер…
О, если бы не этот старый блюз,
Далекая, нечаянная юность,
Которую так горестно люблю,
Пожалуй, никогда бы не вернулась…
А музыкант играл, закрыв глаза,
И плакал саксофон его слезами,
И позабыл прокуренный вокзал,
И все, кто суетился на вокзале,
Что есть Париж, Варшава и Рязань,
Что опоздает поезд из Рязани…
А он играл с закрытыми глазами
И чутким сердцем вечность осязал.
Неважно умеешь ли ты рисовать… если рисунок согрел, чью-то душу, то он обретает особенную цену.
Нарисуй меня смело.
Нарисуй, но не ври.
Нарисуй меня мелом,
и скорее сотри.
И вот в этом движеньи
будет точный портрет
И почти постиженье
всех упущенных лет.
Пусть останется только
белый маленький штрих.
Как правдивый и горький
недописанный стих…
Hаpиcуй мне, пoжалуйста, дoм,
чтобы всeм былo радоcтно в нем,
чтoбы coлнце светило в окнo,
и луна, когда станет тeмно.
Hарисуй мнe, пожалуйста, дoм,
чтoб жила там cобака с кoтoм,
за столoм сoбиpались друзья,
были cчаcтливы в нем - ты да я.
В этом доме тeпло и уют,
здeсь читают cтихи и пoют,
здеcь в пoчeтe всeгда cтарики,
ангел кормит рeбeнка с руки.
В этoм доме не тeрпят разлук,
пoлон он добpыx глаз, нeжных pук,
пахнет хлeбoм здecь и молoкoм -
вот такoй замечатeльный дом.
Там, у дома, растeт дивный сад,
зpеет в нем зoлoтой виноград,
маттиoла в cаду тoм цвeтет,
еcть трoпинка, что к моpю ведeт…
И кoгда, чеpeз тысячу лeт,
мы уcтанeм с тобой oт cует,
тo по этoй тpoпинке уйдем
и ocтавим откpытым наш дом.
Copyright: Александр Колосок, 2012
Певучим, медленным овалом
Пленительно обведена,
Встает виденьем небывалым
Белее лилии - она.
Голубки нежной трепетаньем
Ее лицо окаймлено,
И вся она - любви сиянье,
Зарей вошедшее в окно.
Должно быть, так из глуби синей
Веков, клубящихся вдали,
Вставал когда-то лик богини
В мечтах измученной земли.
Неугасимой мысли слово
Она несет через эфир -
Надежда века золотого
С именованьем кратким: МИР,
И, над волненьями вселенной
Сдержав злой воли колесо,
Ее, как росчерк вдохновенный,
Бессмертью отдал Пикассо.
Я нарисую летний дождь,
И солнцем капельки расцвечу.
Вот ты - по радуге идешь,
Вот я - спешу тебе навстречу.
И словно не было разлук,
Слепой тоски необъяснимой… В ромашках дорисую луг,
Подаришь мне его, любимый?
- Смотри, как тают облака!
И радуги совсем немножко…
Тебе пора… Пока…
- Пока.
- Давай присядем на дорожку.
Я рисую ЕЁ, дыханием
на замёрзшем, своём окне,
два сердечка - одно сознание,…
я в ней, а она во мне…
без касаний, но одно целое,
и без слов, но понятно всё…
загорелись с ней, были смелые,
запылали любовным огнём…
пальцы снова сплелись, нечаянно…
дрожь по телу, любовный ток,
и желали мы так отчаянно
до нирваны, один шажок…
Мозг иногда показывает такие картинки в голове, что радуешься неумению людей видеть это все.
А помните, как в детском саду нарисуешь маме на 8 Марта «каляку-маляку» - она так радуется! Почему-то с женой этот фокус не проходит.
Синяя полоска,
Желтый уголок.
А на травке кошка
Задом на перед.
Красное лукошко,
Ленточка,
Коса,
Девочка с улыбкой
К нам на лист пришла.
Я нарисую уютный дом:
За занавеской - дрожащий свет.
Стёкла подёрнуты тонким льдом.
Узкой ладони застывший след.
Я нарисую камин: в огне
Тихо потрескивают дрова…
Твой силуэт где-то там, в окне, -
Сквозь снегопад различим едва.
Я нарисую (уж ты поверь!)
В самом конце твоего пути
Пару ступенек, крыльцо и дверь,
Чтобы ты смог в этот дом войти.
Ель нарисую и кресла - два.
Старый подсвечник, а в нём свечу…
Выйдет банальным рисунок? Да! -
Именно этого я хочу.