Я окунаю кисточку в чушь,
чтобы нарисовать тебя так,
как ты пытаешься выглядеть.
Я знаю, ты не учился искусству глупости,
но владеешь им в совершенстве.
Говорят, что юная душою,
говорят, что чувством молода.
Что люблю, бесстрашия не скроя,
и опять, и снова, и всегда.
Говорят, что чудом воскресима
я из пекла отгоревших дней.
Что звездой неведомой хранима
и живу в ладу сердечном с ней.
Говорят, где ж сил беру без края
к возрожденью в праздник бытия.
Говорят, но я, наверно, знаю -
светят звёзды, но не отгорят.
Когда? А может тогда?
Какие ты любишь цвета?
Скользить по замерзшему льду?
Смотреть на большую луну?
Разорвать что-нибудь пополам?
И убрать в квартире бедлам?
Починить с кукушкой часы?
Просто так встать на весы?
Прошептать о любви в трубу?
Ты не знаешь только кому???
Я пойду на Мане в Манеж !
и увижу Дали вдали !
Для тебя открою Моне
Пусть из своего портемоне…
А как Рерих любил Их!!!
Где-то рядом Марк все Шагал …
и Каземир Малевал,
и Джеф Кунс - сексуальный скунс,
И из общества Георг Грос
из кастрюлей чертил вопрос…
Себя невольно пытаю,
Может ты оргазм испытыешь,
когда безупречный Пикассо
набросит абстрактное лассо,
И изящный испанец Миро
свой портрет покажет миру,
И бельгиец Магритт покурит опять,
Не уставая повторять: -
«Ceci n’est pas une pipe»,
а Кандинский Василий Васильевич,
из музыкальных идилиий,
будет цвета диктовать
И мы будем этого ждать…
Я рисовал портрет под музыку дождя,
И в комнате моей горели свечи.
На столике-букет ромашек для тебя,
И был твой взгляд загадочно
беспечен…
Отдайте мне этот портрет
Верните, забудьте, любила, знаю, любила в ответ
За что, не знаю, секрет
Да кто я такая, чтобы всё рассказали.
Во что он в тот день был одет
Ведь он не любил чёрный фрак и ваши манжеты
Он не повторял слова «нет»
Любил сигареты, чёрный кофе с рассветом.
Отдайте мне этот портрет
И линию жизни до запястья сотрите
Мне вовсе не нужен совет
Нет, я не курю, а хотя, угостите…
Эскиз
Я рисую тебя неумело, нечёткостью линий -
Непослушные пальцы отвыкли держать карандаш…
Упускаю детали - виски покрывающий иней,
Две суровых морщинки у губ и улыбку-мираж.
Мне бы пару уроков… А может быть, лучше не надо?..
Я совсем не художник, а то, что стихами - не в счёт.
До немого вопроса «когда?» и на стол упадёт…
Я рисунок порву, хоть себе обещала не злиться,
И покатятся слёзы - так жалко мне этот эскиз…
А обрывки вспорхнут из окна, словно белые птицы,
Полетают немного, и снегом опустятся вниз.
Вслед за ними стрелой полетит карандашик-предатель…
Помашу и закрою окно. Ведь всего через час
Я увижу тебя, и художник на старом Арбате
Нарисует две пары счастливых, смеющихся глаз.
Тритоны моих диссонансов в дождливом осеннем кредо
Разносят в, почти что, не шелком отделанный пух и прах
Попытки хоть вскользь прикоснуться, хоть как-то, где-то
Суметь распознать без одышки, осколочно, впопыхах.
(там, где осень проложит маршрут от золота к серому.
там, где еще по лучам не скучает плечо, оголившись.
смотри, я подставляю лицо под капли смело и.
вроде, в пурпурных листьях ищу еще смыслы.)
Пиши мой портрет, художник, в цветах песчано-карих,
Я шелест души приравняю к прогулкам по листьям парка,
Достань прошлогодний мольберт, акварель из старых
Запасов, заначек, а контур улыбки - в ярком.
(за гранями тех, что зовут горизонтами вечности,
расплывчатый силуэт бесконечности взгляда.)
____
Тритоны.
В три тонны
Наброски осенней внешности,
И гримма,
И масок - не на до.
Вот и пойми этих мужиков, оказывается, раньше я его любила, потому что покупала ему портвейн, а теперь нет…
Я рисую твой портрет…
На холсте души разбитой.
Жаль… что нужных красок нет,
и мечты мои забыты.
Я рисую твой портрет,
отыскал я эти краски.
В чёрном умирает свет,
и в крови… все наши сказки…
Я рисую твой портрет,
как ты говоришь? Не важно?
Это, видимо, ответ…
Ангел мой… такой продажный
Есть у нас традиция вешать в рабочих кабинетах лик того, кому надо кланяться при встрече… Может именно поэтому у чиновников висят портреты «вождя», а у врачей - иконы?..
Полночь, Ты рисуешь,
Руками, запястьями, на спине,
Портрет любви,
Своей…
Обо мне.
Я напишу портрет твоей души
В прозрачной дымке летнего тумана,
Едва рождённого в заутренней тиши
От близости земли и океана…
Мне будет тихо говорить волна,
Какие линии верны, иль ложны…
Я буду мудрости волны полна,
И точности - насколько можно.
И буду долго, слушая прибой,
Глядеть, как луч качается на буе,
А неба профиль серо-голубой
Сливается с водою в поцелуе…
И мне, молчащей в этой тишине,
Несносным станет плеск волны о камни
И я уйду, печальная вдвойне,
Искать её… Она как жизнь нужна мне,
Твоей души заветная скрижаль,
Невиданная смертными доселе…
…И съёжится в комок горизонталь,
Изрядно перебравши акварели…
Портрет человека всегда пишут два художника: наследственность и среда.
Мне захотелось тоже рисовать портрет.
Весёлые нашла я краски, и получше кисти…
Пыталась, мучилась, старалась…
И прочитала много умных мыслей
По теме. Но лицо не получалось.
А получилась только капелька-слеза…
Чиста… как родниковая вода прозрачна…
Но уж такая горечь из неё сочилась…
Да.думала, - забылось, что случилось.
Но нет… и жизнь по прежнему невзрачна.
А в памяти… а в памяти любимые глаза…
И только в них пока могу я видеть свет…
1) Тамара, я только что свалился с брусьев и ударился задиком об землю, испытав при этом ни с чем не сравнимые страдания. Причем я давно уже заметил: стоит человеку слегка порезать палец - ему все начинают сочувствовать, кто бинт волокет, кто йод, а когда человек со всего маху трескается об землю задом, это вызывает взрыв скотского смеха. Простите, но я не мог не поделиться с Вами, Тамара, последними наблюдениями над низостью человеческой природы.
2) Живётся мне сейчас вполне сносно, я ни черта не делаю, читаю и толстею. Но иногда бывает так скверно на душе, что хочется самому себе набить морду.
------------
Посылаю портрет живописный, так как мне фотографироваться нельзя, от моей морды лопается эмульсия на фотоплёнке, не выдерживает.