Хорошего в жизни было много, и стараюсь это хорошее в памяти хранить, нанизывать как бусинки на ниточку в своей памяти… И перебирать, когда бывает совсем тошно. И еще на этой жизненной ниточке, я надеюсь, есть место для новых красочных, радостных бусин.
- Слезы?
- Это дождь по лицу.
- Больно?
- Я забыться хочу.
- Сердце?
- Да разбито давно.
- Чувства?
- Им молчать суждено.
- Мысли?
- Мне уснуть не дают.
- Память?
- Возвращает на круг.
- Знает?
- Я боялась сказать.
- Любишь?
- Не вернуть всё назад.
- Я верую, что те, кто уже ушел, нас видят и слышат. И если человека забыли -это неправильно ! Каждому нужно отдать должное. Тогда понятно, что не зря жил. Отдать людям дань - очень важно.
Вы ушли, а я осталась…
Вы ушли, куда-то в даль…
Крепко за руки держались,
Мягко шли по облакам.
Как мне жить без вас, скажите?
Я молю вас!
Но в ответ…
Не услышу я ни слова…
Просто вас ведь больше нет…
- У вас хорошая память?
- Отвратительная. Помню всё, что не хочу.
Вернуться бы… И запах дома ощутить -
Где ты росла… И где когда-то мама
Девчонкою сидела у окна
И бабушка была еще не старой…
Вернуться бы … По саду бы пройти,
Вздохнуть цветенье персиков и вишен.
Иль осенью орехов натрясти,
Раздав соседям, чтоб никто не был обижен.
Вернуться бы… И искупаться в Сунже -
Пусть не прозрачна и быстра порой река.
Иль в Аргуне -он мельче… Терек -глубже,
Но ледянее он наверняка.
Вернуться… Живы все еще, конечно !
И в юбилей гуляем дружно всей семьей …
Но только все уже почти ушли навечно…
Ну, а другие были съедены войной…
И не вернуться никогда мне в город детства -
Мой дом разрушен, когда штурм на город был…
И только память… Да еще комок у сердца
Мне вдруг опять глаза зачем-то увлажнил…
Память - река, течения которой омывают весь жизненный путь. Но чем больше ей мешать дурными воспоминаниями и бесконечными мыслями о прошлом, тем сильнее она будет, пока не смоет самого человека…
Отречение - от речи
Происходит постепенно…
Слов моих не держит вечер,
И тепла не держат стены,
И прохладная погода…
Я рисую на обоях,
Будто мне четыре года.
- Мама, что это такое?
Точка, точка, запятая,
Ручки, ножки.
- Это папа.
От черёмухового мая
Остаётся терпкий запах.
Не запомню, не поверю,
Оглянусь - уже и лето.
И молчание за дверью
На глухое:
- Мама, где ты?
Я в память деда не плюю, -
Погибшего под Сталинградом.
Кто провонял фашистским смрадом -
Тому руки не подаю.
Я в память деда не плюю -
Который, Киев защищая,
Погиб, ещё того не зная,
Что вновь в его родном краю
Нацисты будут зиговать,
Ублюдки с батальонов смерти -
Спустя лишь семь десятилетий,
И на Крещатике скакать.
Я в память деда не плюю -
Пришедшего с войны проклятой
С осколком в лёгком, в сорок пятом,
Героем, раненным в бою.
Отродья тех, кто в них стрелял, -
Вовеки нерукопожатны,
Их отношу к врагам заклятым,
И тех, кто руку им пожал.
Я в память дедов не плюю…
Некоторые в старости в качестве награды получают склероз и маразм, дабы не страдать из-за совершенных за жизнь ошибок.
А впрочем, прошлое безжалостно проходит,
Оставив мимолетный след в глазах.
Но знай, что тот, кто навсегда уходит,
Еще вернется по своим следам.
Доставая из памяти мысли, мы создаем воображение и образы, в будущем, которые оживая, удаляются обратно в память, в прошлое, в этом переходе мгновений нет настоящего. Реально мыслями мы живем в будущем, практически все создаем в прошлом.
Память движется с человеком в будущее, она не стирается, а только удаляется во времени, от реальности, накапливая жизненную мудрость.
Белый снег,
И на елке как яркие фантики,
Мишура,
От деревьев прозрачная тень,
Есть мечта,
Только так не хватает романтики
И немного надежды на утро
И завтрашний день.
Белый снег,
Эскадрильей кружит неизмеренной,
Я в него упаду,
Пропаду, словно в сказочный сон,
Пусть приснится мне город
Далекий потерянный,
Где у мамы моей
Был красивый и модный шиньон.
Белый снег,
Там зимы нет,
Лишь крапинки августа,
Там иду по заснеженной тропке босой,
Милый дом,
Ты приснись на минутку, пожалуйста,
За углом,
Там где очередь за колбасой.
Белый снег,
Ветви тянет рябина, как пальчики,
И быть может,
Стою в этот час на краю,
Я по горке лечу на санях
Тем же маленьким мальчиком,
Но в нем почему-то себя так и не узнаю.
Белый снег,
Он растает когда-нибудь
Может быть,
Оставляя проталины луж,
Замедляя мой бег,
Я весны не почувствую голую кожею,
Только снег.
Как всегда ослепительный снег.
Белый снег.
Белый снег.