Ты жив, пока живешь в чьём-то сердце…
А по утрам налив горячий чай.
Я представляю, что ты также - рядом.
Мне так приятно, просто помолчать
И встретиться ещё раз с тобой взглядом.
Я говорю с тобой , когда мне очень грустно
Когда придавит боль и комом в горле.
Шепчу губами - Мне без тебя так пусто (((
В моей душе и в этом доме.
Тепла мне твоего так не хватает.
Поддержки., когда очень трудно
А память будто бы со мной играет,
Опять усну, лишь только я под утро…
Бил копытом гордый Конь
Крут в общении, огонь…
Был кому-то…Людоед,
А кому-то друг… И нет
больше с нами… не сберег
эх Володька… видит Бог
жаль… звал ласково - ушнюк
ты меня и больше друг
так уже не назовешь…
Комментами не взорвешь
сайт… злодеюшка судьба,
непокорного раба, забрала
уж в мир иной, на покой…
Господь с тобой
Нас прости за все братуха
И земля пусть будет пухом…
Погиб поэт. Так умирает Гамлет,
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт, а мы вот живы - нам ли Судить о нем, как встарь, обиняком?
Его словами мелкими не троньте:
Что ваши сплетни суетные все?
Судьба поэта - умирать на фронте,
Мечтая о нейтральной полосе.
Где прежние его единоверцы,
Надежные и близкие друзья?
Погиб поэт - не выдержало сердце, -
Ему и было выдержать нельзя.
Толкуют громко плуты и невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт, и нет уже надежды,
Что это просто слух очередной.
Теперь от популярности дурацкой
Ушел он за иные рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская поэзия лежит.
Своей былинной не растратив силы,
Умолк поэт, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия
Не замечает собственной беды.
А на дворе - осенние капели
И наших судеб тлеющая нить.
Но сколько песен все бы мы ни пели,
Его нам одного - не заменить.
В ночь с 25 на 26 января, на 69-м году своей жизни скончался знаменитый греческий певец Демис Руссос. Обстоятельства его смерти пока неизвестны.
На вопрос провинциальной журналистки, кто для него кумир, Демис Руссос, не задумываясь, ответил: «Бог». Долгие годы греческий певец сам являлся идолом для многих людей.
Безусловно имя Демиса Руссоса вписано в истории музыки 20-го века на одной странице с такими певцами, как Френк Синатра, Том Джонс, Джо Дассен, Джон Леннон, Ив Монтан, Марк Бернес и многие другие, ведь перечислять их можно очень долго. Однако, нужно сказать, что только Демис Руссос имел, воистину, совершенно уникальный голос и тут ему не мог составить конкуренцию ни один певец в мире. Второй столь же уникальный голос имела великая польская певица Анна Герман, которую в СССР любили и ценили намного больше, чем на ее родине. Вот, дал им Бог голоса просто редчайшего звучания и хоть ты тресни, поскольку к этому еще и приложился огромный талант. Да, Демиса Руссоса невозможно с кем-либо спутать, ведь стоит только услышать два-три такта любой его песни и сразу же понимаешь, что это поет он. Очень жалко, ведь ему было всего 68 лет!
Необычный тембр певца и манера подачи композиций способен доводить публику до безумия. Его голос будоражил глубинные чувства, воздействует на инстинкты. Наверное, в этом скрыт секрет великого тенора современности, не мыслящего своего творчества, по его словам, без «сумасшедшинки».
Если ты хочешь, чтобы тебя вспоминали после смерти, оставь долги!
&
О Володе Высоцком я песню придумать решил:
вот еще одному не вернуться домой из похода.
Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил…
Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.
Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом
отправляться и нам по следам по его, по горячим.
Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон,
ну, а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.
О Володе Высоцком я песню придумать хотел,
но дрожала рука и мотив со стихом не сходился…
Белый аист московский на белое небо взлетел,
черный аист московский на черную землю спустился.
О високосный год, проклятый год!
Как мы о нем беспечно забываем!
И доверяем жизни хрупкий ход
Все тем же самолетам и трамваям.
А между тем в злосчастный этот год
Нас изучает пристальная линза,
Из тысяч лиц, - не тот, не тот, не тот!-
Отдельные выхватывая лица.
И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выкрадывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуем, -
Причин спешить и впрямь довольно много.
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.
И, стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это в яви.
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг,
И смерть бы проиграла в поединке!
Она б его взяла за воротник,
А мы бы уцепились за ботинки.
Но что тут толковать, коль пробил час…
Слова отныне мало что решают,
И сказанные десять тысяч раз,
Они друзей, увы, не воскрешают.
…Ужасный год! Кого теперь винить!
Погоду ли с ее дождем иль градом?..
Жить можно врозь и даже не звонить,
Но в високосный - будь с друзьями рядом!
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.
Он не пристанет к Вам на полустанке.
В войну (Малахов помните курган?)
С гранатами такие шли под танки.
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты.
Навеки жилы напряглись на шее.
Что за манера - сразу за наган?!
Что за привычка - сразу на колени?!
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.
Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.
Мы живы, а они ушли Туда,
Взяв на себя все боли наши, раны.
Горит на небе новая звезда -
Ее зажгли, конечно, хулиганы.
Не называйте его бардом.
Он был поэтом по природе.
Меньшого потеряли брата -
Всенародного Володю.
Остались улицы Высоцкого,
Осталось племя в Леви-страус,
От Черного и до Охотского
Страна неспетая осталась.
Вокруг тебя за свежим дерном
Растет толпа вечно живая.
Ты так хотел, чтоб не актером -
Чтобы поэтом называли.
Правее входа на Ваганьково
Могила вырыта вакантная.
Покрыла Гамлета таганского
Землей есенинской лопата.
Дождь тушит свечи восковые…
Все, что осталось от Высоцкого,
Магнитофонной расфасовкою
Уносят, как бинты живые.
Ты жил, играл и пел с усмешкой,
Любовь российская и рана.
Ты в черной рамке не уместишься.
Тесны тебе людские рамки.
С какою страшной перегрузкой
Ты пел Хлопушу и Шекспира -
Ты говорил о нашем, русском,
Так, что щемило и щепило!
Писцы останутся писцами
В бумагах тленных и мелованных.
Певцы останутся певцами
В народном вздохе миллионном…
В друзьях богат он был, на всех хватало
Его надежной дружеской руки,
Вот о врагах он думал слишком мало.
Охота кончена. Он вышел на флажки.
Таганка в трауре, открыли доступ к телу.
К его душе всегда он был открыт.
С ним можно было просто, прямо к делу.
И вот таким не будет он забыт.
Шли, опершись на костыли и клюшки,
С женой, с детьми, не смея зарыдать.
И кто-то выговорил все же: «Умер Пушкин» -
Ведь не хватало смерти, чтоб сказать!
Мы, взявшись за руки, стоим перед обрывом,
Земля гудит от топота копыт,
А он в пути смертельном и счастливом.
И вот таким не будет он забыт.
Мы постояли по-над пропастью, над краем,
Где рвется нить, едва ее задеть.
И этот день - днем памяти считаем,
А также каждый следующий день.
.
«Поэты ходят пятками по лезвию ножа
и режут в кровь свои босые души»
В. Высоцкий
.
Он всегда презирал лицемерие, ложь,
Безрассудно ввязавшись в драку.
Его правда, как в сердце вонзённый нож.
Его песни - бойцы в атаке!
Неприглаженым, дерзким его стихам,
Непричесанным ямбам, хореям
Было тесно на гладких бумажных листках,
В бой рвались они поскорее!
Его голос - надрывно звенящий смычок
По израненным строчкам-струнам -
Разбудить, всколыхнуть, взбудоражить мог
Совесть всех - и седых, и юных.
В нем сидела щемящая боль за нас,
За нелёгкое наше время.
И метался Володин отчаянный глас,
Когда все оставались немы.
Но Высоцкий ни славы не ждал, ни наград,
Просто честно и жил, и пел он.
Много раньше того, как наш «электорат»
Говорить научился смело.
ПУСТЬ ЖЕ ВЕЧНО ГОРИТ ТВОЙ ОГОНЬ, «ПРОМЕТЕЙ»,
В СВЕТЛЫХ ДУШАХ ИДУЩИХ ВОСЛЕД БУНТАРЕЙ!
- иz -
Почему так всегда происходит - когда из этого мира уходит, кто-то близкий тебе, ты испытываешь боль? Настоящую боль, физическую. Будто какую-то часть тебя забрал с собой тот, кто ушёл. И вроде все на месте - руки, ноги, даже голова без повреждений, ну, может только десяток серебряных волосков появился, а так все в порядке… но ведь легче не становится! Больно - и все тут! А какая реакция на боль? Я, например, плачу. Но, опять же, мне не становится легче. Я все время ищу ответ на вопрос - почему мне так тяжело без того, кто ушел? Обидно, что ушел без меня? Да, нет мне нравится жизнь… И ему бы жить, да жить!
И знаете, что я думаю обо всем об этом? Я привыкла делиться тем, что у меня есть - горестями. радостями, счастьем… а его не стало - и все это повисло на мне грузом, к которому я не была готова. Зачем мне счастье, если мне не с кем его разделить?! Я ведь всегда знала, что он рядом - поддержит, подскажет, разделит, обнимет… Говорят - прикипела. Да, так и есть. Отношения ведь они что? Взлеты, падения, накал страстей - как в кузнице. Вот и получается, что чужую боль (читай - боль близких и любимых) чувствуешь, как свою. И в том месте где прикипела, теперь шрам. Да, со временем он зарубцуется, да будет меньше болеть, да, найдутся те, с кем ты будешь делиться всем… Но он навсегда останется с тобой. Кто-то скажет, ведь можно убрать этот рубец, сейчас медицина и не такое практикует. Только я не соглашусь. Ведь для меня этот шрам напоминание - что все было на самом деле, что был рядом со мной человек, который делил со мной мою жизнь, человек, к которому я когда-то прикипела и без, которого мне тяжело жить сегодня. Но я мне дорог этот шрам, как был дорог тот, кто оставил его уйдя в лучший мир.
Я буду помнить тебя всегда.
Душа всегда будет помнить прикосновения к сердцу.
Я оставлю тебя хорошим человеком в моей памяти, это лучше, чем каждый день видеть как ты портишься.