Ты, любовь, прости меня
Глупую такую…
По нему тоскую я,
Будто мед смакую.
Я глаза его во сне
С нежностью целую.
Солнцем светит мне в окне,
Дав мечту былую.
Ты прости, любовь, печаль
Темную, ночную…
Без него же, как ни жаль,
Я бреду вслепую…
Поняла сейчас, как знак,
Истину простую -
Без любви нельзя никак,
Словно жизнь впустую…
Всё проходит. Всё проходит. Пройдёт это тоже.
Лишь останутся шрамы на коже. Просто воздуха
станет мало, Чтоб суметь всё вернуть в начало…
Лишь опустится небо на плечи. Просто больше
не хватит силы, Чтоб поверить, что время лечит И поможет забыть, что было… Просто ночи вдруг станут длиннее, Просто боль станет
невыносимой, Просто я стану чуть сильнее,
Просто Она … Она еще любимей… Просто «нас»
никогда не будет. Я старался, но мы не сумели…
Может быть, она всё-таки любит, Только спит,
жаль, в чужой постели… Всё решила за двоих… как же подло… Она так боль причинила отважно…
И ору я до срыва горла: «Она поймёт… Она поймёт
всё… Однажды…»
она не любит тебя, больше тебя не любит…
самое странное, что мир не заканчивается вслед за этим
вы по-прежнему даже можете жить поблизости,
говорить: приходи, отметим?
звонить и греть их -
чуть замерзшие пальцы как-будто с налетом извести.
самое странное, что она не становится злее, хуже -
даже часто становится лучше: стройнее, глаже
думаешь: что она делает с этим мужем?
думаешь: как мы устроились в этой луже?
плюешь, выпиваешь крепкого или даже…
самое странное, что ни кокс, ни трава не лечат,
становится только острее внутри и резче
думаешь: вот убить ее, искалечить,
нежно губами в волосырукиплечи,
господи, ну она лучшая ведь из женщин,
пусть же и ей достанется самый лучший?
Это… так странно: живёшь себе и живёшь… Хранишь Его внутри… тише-тише…Сначала чего-то ждёшь… А потом не ждёшь… Тихонечко вы_жи_ва_ешь… Смеёшься… Грустишь… Целуешь кого-то в губы… Смотришь вперёд… И вдруг… как-то утром… встречаешь Его и… летишь…И… падаешь… о_со_зна_ва_я, что … вот Он … живёт… Куда-то торопится, мчится, смеётся, грустит… Кого-то целует… кому-то клянётся… не мается… А он в душе - у тебя… и всё также … болит… Болит… разрывает… и мир твой… ломается…
Если ты думаешь, что сделав человеку что-то плохое, и ты при этом останешься безнаказанным, ты глубоко ошибаешься, бьет в тот момент, когда больше всего не ожидаешь
Когда будет падать с неба Мой самый последний дождь, То где бы тогда ты не был - Ты это тотчас поймешь. Я буду стоять у края, Надеяться - ну, а вдруг? Но стану совсем чужая, Поняв, что замкнулся круг. Я просто стану усталой, Я чисто вымою стекла И тихо вернусь к началу. Вот только дожди - промокла. Я знаю, ты не успеешь. Я полной грудью вдохну… А ты? Ты вмиг поседеешь В момент, когда я шагну. Ты будешь бежать - по лужам, Но с края нельзя свернуть. Ты будешь мне очень нужен - Но ты опоздаешь. Чуть-чуть…
доброй ночи, я Джон и пью, потому что иначе никак.
потому что иначе никогда её не увижу.
Когда меня терзает боль, я всегда себе говорю: «Ни я первая, ни я последняя, кто прошел через это»… Все пройдет. Это не конец света!
Я не плачу - это просто дождь
На моих щеках блестит слезою.
Я опять бегу куда-то в ночь,
Только дождь бежит во след за мною.
Не могу остановиться, нет.
Сердце разрывается от боли.
На вопрос свой не найдя ответ,
Руки опускаю поневоле.
Кажется мне чуждым этот свет,
И, с болью не желая примириться,
Как бы я хотела умереть!
Просто взять и навсегда забыться…
Только что-то дрогнуло во мне,
И в себе нашла я жизни силы.
Может, это дождь шепнул мне в тишине,
Что нужно жить пока ещё мы живы…
В такие минуты я больше всего ненавижу слезы. Эти предательские соленые ручейки, что медленно сползают по щекам, переливаясь на подбородок, и наконец, с тихим стуком ударяются об ледяной бесчувственный пол. Хочется прекратить, уже сама успокаиваешься, а они продолжают стекать, оставляя за собой солоноватый вкус на губах. Слезы неразрывны с памятью. Может быть, это память выбирает такой мерзкий способ напомнить о себе? Удостоверится, что мы еще помним мелкие моменты счастья в прошлом, а боли в настоящем? Память она безжалостна. Сколько себя помню, она всегда давала о себе знать в самый худший момент. В отчаянии сидишь на полу, покусывая губы, судорожно пытаешься найти выход из сложившейся ситуации. И внутри потихоньку растет комочек боли, это жалкое существо, что живет во всех нас, начитает выступать, набирать обороты и вываливать самые грязные уголочки души. Это все память. Она вызывает мысли, и часами можно обдумывать свои прошлые поступки. Где, когда, как, зачем ты ошибся. Почему все приняло такой оборот? Но она вызывает лишь вопросы, но не единого ответа ты не получишь. Память то все знает, но считает тебя недостойным.
Девушка звонит парню:
ОН: Алло.
ОНА: Привет.
ОН: А. это ты…
ОНА: Я. Посмотри в окно…
ОН: Ну и что?
ОНА: А на улице дождь.
ОН: Ну и что?
ОНА: А видишь я стою?
ОН: Ну и что?
ОНА: Почему ты говоришь одно и то же?
ОН: А мне не чего тебе сказать.
ОНА: А я люблю…
ОН: И что?
ОНА: Люблю тебя!
ОН: И что мне делать?
ОНА: Сам решай…
ОН: Уже решил.
ОНА: И что?
ОН: Не доставай! Всё кончено-ты больше не нужна!
Он бросил трубку, она пошла вытирая слёзы
или капли дождя. Зашла в ближайший
ресторан и напилась вина. Грустная музыка
сводила сума. Она опять позвонила:
ОН: Да…
ОНА: Прости, это снова я.
ОН: Ну да…
ОНА: Зачем так, ведь ты же любил меня?
ОН: А кто сказал? Ты в это верила сама! Что ты опять хочешь от меня?
ОНА: Я позвонила попрощаться-я ухожу и навсегда…
ОН: Ну да, я рад.
ОНА: Нет, ты не понял… Ты больше не увидишь
моего лица и голос не услышишь…
ОН: Скорей бы! Всё, пока!
Она пошла домой пешком всё так же слёзы
вытирая.Взяла с собой ещё вино-что бы смелее стала. Зашла, включила песенку о нем и фотографию достала… А через час она дождём
в его окно стучала.
За каждым «шучу» непременно есть правды немного,
той, что скрываем тщательно между строк.
И пусть мы, впоследствии, сами себя и осудим строго,
но вида не подадим, что смертелен был выстрел в висок.
Любое «мне пофигу» взглядом своим безразличным
стремится пришпилить нас к месту, не выдав себя,
и пусть мы при этом спасаемся словом циничным,
никто не заметит, как мечется сердце, любя.
За «всё хорошо» мы скрываем ньютОны боли,
в агонии мечемся, смайлом прикрыв свой пожар.
А позже, под ночи покровом душевные «дубль-бемоли»
мы топим в подушке, кромсая себя без ножа.
Я скучаю по тебе! Очень.
Я читаю по сто раз письма.
Обнимая пустоту ночью,
Жду, когда усталость грудь стиснет.
Не забыть! Всё наизусть помню.
Не хочу! Ты всё равно снишься
И становишься моей болью.
Тяжело скучать вот так - слишком.
Вновь сожмётся в кулаке крепче,
Потускнев от губ моих, крестик.
Хоть чуть-чуть, но стало б мне легче,
Если б ты скучал по мне.
Если б…
Я без тебя.
И этот мир
давно простужен.
О, если б знал,
как нужен мне!
Ты очень нужен…
Моим натруженным рукам
…касаньем шелка.
Моим бессмысленным словам
…разумным толком.
Моим потресканным губам
…живою влагой.
Моим непрОлитым слезам
…смиренным благом.
Моим зажмуренным глазам
…полоской света.
Я так скучаю по тебе…
…ты помни это…
Я без тебя.
И этот мир
давно простужен.
О, если б знал,
как нужен мне!
Ты очень нужен…
Моим натруженным рукам
…касаньем шелка.
Моим бессмысленным словам
…разумным толком.
Моим потресканным губам
…живою влагой.
Моим непрОлитым слезам
…смиренным благом.
Моим зажмуренным глазам
…полоской света.
Я так скучаю по тебе…
…ты помни это…