За каждым «шучу» непременно есть правды немного,
той, что скрываем тщательно между строк.
И пусть мы, впоследствии, сами себя и осудим строго,
но вида не подадим, что смертелен был выстрел в висок.

Любое «мне пофигу» взглядом своим безразличным
стремится пришпилить нас к месту, не выдав себя,
и пусть мы при этом спасаемся словом циничным,
никто не заметит, как мечется сердце, любя.

За «всё хорошо» мы скрываем ньютОны боли,
в агонии мечемся, смайлом прикрыв свой пожар.
А позже, под ночи покровом душевные «дубль-бемоли»
мы топим в подушке, кромсая себя без ножа.