Никогда не любил… Показалось.
И стихи для другой ты писал.
Вспоминаю, как все начиналось,
Превратившись однажды в обман.
Нет, не ты, я сама виновата,
Захотелось любимою быть.
Наступила сегодня расплата
Невозможностью все позабыть.
Но стараюсь, поверь, я сумею…
Как молитву шепчу по утрам.
Притвориться опять не успею,
Прочитаешь любовь по глазам.
Но однажды проснусь и увижу,
Без тебя обхожусь я вполне,
И пойму, что уже ненавижу
Находиться с тобой в тишине.
Отпущу и цепляться не стану,
Распрощаюсь с той нежностью слов,
В безизвестность, наверное, кану,
Захватив попрошайку-любовь.
Никогда не любил, оказалось,
Под копирку писались слова,
И проститься лишь только осталось,
Рассудить попыталась молва…
Ты взлетишь быстрокрылою птицей,
Долгожданной свободы испив,
С перевернутой наспех страницей,
Но… счастливым без этой любви?
Как бы хотела я душу в маленький дом превратить
Воздвигнуть его на фундаменте стертых страданий
Навеки себя в стенах этого дома закрыть
Чтобы не гибнуть, крича о своем отчаянии.
Как бы хотелось врагов своих в птиц превратить
Чтобы как раньше витали крича над моей головой
Чтоб удалось их жалкие лица забыть
Прикрыв глаза всего лишь одной рукой.
Как бы хотелось дождем сделать тех, кто был дорог
Чтобы суровой прохладой пугали витающих птиц,
Тех, что и дня не могут прожить без споров
Тех, что лишь словом способны меня погубить.
Как бы хотелось в снег превратить свою память,
Чтобы однажды упав на сердце морозом,
Навеки растаяла б, себя заменив цветами
Пусть те цветы и представляют угрозу.
что тебе до меня?..
и кислорода вдруг стало мало.
и перестали быть настоящими все слова.
мне до тебя шагами ли,
самолётами,
а сердце рвется наружу вулканами.
на раны рваные лягу своими ранами.
зализывать боль под скулами,
заглатывать мысли спрайтами
с единственной верой внутри
«ну, мало ли»…
а слезы мальчика падали,
падали,
падали,
и ощущать себя падалью…
свежим куском навоза,
вставшей кобылой в позу,
поваленной топором березой
и сломанным пальчиком.
казаться быть просто дурочкой
или полуподвыпившим мальчиком?
изнасилованной снегурочкой?
этаким мальчиком
с соседней улочки
с розовой меланхолией.
всё!..
спокойно…
сиди себе тихо.
играй на дудочке.
и не показывай, что тебе вдруг
стало больно.
Как больно без любви встречать рассвет … Когда бросают в жизни самые любимые … Легко сказать - незаменимых нет … Но вот для боли есть еще неповторимые.
только так и уходят люди - оправдания ни к чему,
а о том, что стихи на блюде и старания… зачеркнуть!
позабыть. а хотя, что помнить?
отношения «без табу» не получатся.
я не ровня.
- иди к чёрту!
- уже иду.
я всегда получаюсь крайней. на обочине. «лейтмотив».
то, что бывшие манят в спальню, не считается.
глупый миф.
это кажется, что скучали. а на деле - «пошла ты, мать!»
если честно, я так устала по крупиночкам собирать
себя заново…
клеитькрасить. улыбаться и делать вид,
что я счастлива с ПетейВасей, что ни чуточку не болит.
не страдается и не пьётся.
я железная, ты - жульё.
эта страшная вера в солнце…
закопает меня
живьём.
Других вы не судите свысока…
Не торопитесь с выводом огульным.
Судьба чужая также далека,
как солнце, что в рассвет идёт патрульным.
Нам кажется, что свет - он рядом, здесь.
Что может проще быть, чем дотянуться?
Но расстояние к нему не счесть -
до боли ближнего не прикоснуться.
Бывает каждый, КАЖДЫЙ день болит!
И разрушает мысли беспощадно.
В тоске и беспробудности горит,
физически испепеляет жадно.
И догрызает душу тишина,
И дико одиночество хохочет.
Наваливает сверху пустота,
как будто раздавить собою хочет.
Понятна быть не может никому
чужая боль, ответственность и рана.
Вы чувству доверяйте одному,
И не ищите вы в других изъяна.
Не знаете причины и того,
что за улыбкою внутри сокрыто.
И если потрясение «давно» -
не означает, что уже забыто.
Не унижайте жалостью своей,
когда чужая вам открылась тайна.
Бросая горстки едких слов, идей,
вы тоже убиваете, буквально.
На первый взгляд причина не видна.
Так не спешите ж со своим «понятно»!
Чтоб не давила жгуче вас вина,
потом, уныло, остро, безвозвратно…
Поговори со мною, не молчи.
Пусть станет легче нам обоим.
Мы через столькое уже прошли…
Отдай своей немного боли.
Безмолвие - тот самый громкий крик!
И нож, и взрыв. Вина и кара.
А нам ценить ведь нужно каждый миг,
что эта Жизнь в судьбу послала.
Мы станем говорить с тобой без слов -
прикосновеньями, глазами.
И воплотим переплетенье снов,
ресниц дотронувшись губами.
Мне хочется кричать тебе: ЛЮБЛЮ!
Но ты и так, беззвучно, понял…
И я за всё тебя благодарю.
За то, как жил и сердцем обнял.
Играл скрипач и плакала душа.
И каждый проходя им умилялся.
Ах, как же музыка та хороша!
А он слезами молча утирался.
И в каждом звуке раздавался плач.
Душа его измученная плачет.
Он сам себе судья и сам палач.
Играет он, а как еще иначе?
Он одинок и некому обнять.
И пустота, так сердце разрывает.
Играй скрипач, как можешь ты играть!
Ведь в музыке душа не умирает.
Уходят поезда… Меняя смену…
И остаётся только шпалы считать…
Ведь иногда бывают перемены…
От которых хочется рыдать…
А на сердце боль, тоска и слёзы…
Пустота мне камнем в груть легла…
Иногда… Так хочется… Хотябы…
На секунду чтобы отлегла…
А душа летит по переулкам…
И к воронам в стаю приземлясь…
Будет там, как за СВОЮ считаться…
Ну, а я уйду… Не торопясь…
Нет верности в том сердце, которое смогло перелюбить множество людей…
Нет красоты в тех глазах, которые смогли взглянуть на кого-то кроме одного…
Нет гордости в той душе, которая много раз падала на колени перед искушением…
Нет мудрости в тех словах, что бросаются на ветер…
Нет нежности в том теле, которое успело переласкаться множеством рук…
Но есть люди, которые ведясь на поводке у денег, славы, власти и искушения терют свою ДУШУ… Забывя о том, что чем выше взлетаешь и поднимаешься тем больше появляется в тебе лажи и тем больнее падать…
Сильнее ДУШЕВНОЙ БОЛИ… Нет ничего на свете… Так как если болит ДУША, то к тебе приходит пять твоих лучших друзей: темнота, опустошение, безразличие, бесстрашие и риск…
Потому что все люди томятся в пространстве огромного мира,
И пытаются каждый по-своему жить по - нормальному,
Все, как серые мыши, таят в себе злость и сатиру,
Не умея прощать уникальность всему гениальному.
***
Он как самый задиристый критик всегда одинок,
Оскорбляя чужого за мелкую и незаметную глупость.
Для кого-то - паденье на дно, для него лишь плевок,
Он собрал в своем мире, на маленьком острове, все, что не нужно.
Из ненужных людей - человек, для которого жизнь,
До простого банальна… С работой, семьей и друзьями,
По глазам прочитаем: «Все в мире один анархизм,
Анархизм в нашем будущем, анархизмами стали мы сами».
Потому что, всех тех, кто не смог окунуться в компьютерный мир,
Кто остался в неведений о техногенных новинках,
Мы не можем тянуть за собой в планетарную ширь,
Мы оставим их в прошлом - так сказать, улыбаться на старых картинах.
А еще человек из ненужных - забытый поэт,
Протомился всю жизнь в одиночестве в клетке квартиры,
Смог издать он один экземпляр - только маленький сборник сонетов,
Но кому уж дано превозмочь гениальность Шекспира?
Все они на потерянном острове - остров «Ненужных людей»,
Как туман путешествует он одиноким скитальцем,
Привлекает его одиночество ярких блудящих огней,
Что горят из квартир одиноких людей мирового пространства.
***
Он как самый внимательный зритель таит все в себе,
Потому что он может над ними еще насмехаться,
Потому что он знает пороки всех этих людей,
И давно перестал их, как серой бунтующей массы, бояться.
А вокруг него тени, всё тени, из тех, кто не смог,
Кто остался за кадром, чье имя не вписано в титры,
Кто, срываясь, кричит: «Я единственный не одинок!»,
Но чье имя в безжалостном будущем первым окажется смытым.
И чего остается бояться, так это его,
Кто из недр своего барахла извлечет человека,
Человека, который в разросшемся мире, не нужней всего.
Чьи труды не узнают потомки из сотого века.
***
Потому что всех тех, кто попался на остров «Ненужных людей»,
Кто не смог доказать свою ценность в пространстве огромного мира,
Мы не можем тянуть за собою балластом кривых кирпичей,
Мы их просто забудем, не тронув иронии, злости и даже сатиры.
Расскажи мне о своей катастрофе.
Я приду среди ночи, если так будет нужно.
Не знаю, найду ли подходящие строки,
Но обещаю, что буду внимательно слушать.
Расскажи мне обо всём, что тревожит.
Для ищущих нет неизлечимых болезней.
Возможно, со мною случалось нечто похожее,
И может быть я хоть в чём-то смогу быть полезной.
Где-то есть огонь, который нас согреет,
И милосердный свет всевидящих звёзд,
И где-то есть любовь, что однажды сумеет
Осушить до дна это озеро слёз.
Нелегко искать объяснения и оправдания,
С пулей в груди трудно быть непредвзятым.
Но разве чужая боль не есть наказанье?
И разве нет кары страшнее, чем быть виноватым?
Знаю, чужие ошибки не учат,
А время жестоко, и вовсе не лечит,
И весь мой накопленный жизненный опыт
Возможно, окажется, вдруг, совсем бесполезен.
Но где-то есть тот дом, где мы всегда будем желанны,
А в этом доме тот, кто всегда нас поймёт и простит.
И где-то есть хирург, что сотрёт все эти шрамы,
И извлечёт все пули у нас из груди.
Расскажи мне о своей катастрофе…
Расскажи мне о своей катастрофе…
Расскажи мне о своей катастрофе…
Расскажи мне о своей катастрофе…
Прижаться бы снова
к родному плечу,
Согреться
под теплой рукою.
- Мне зябко одной, без тебя,
- прошепчу -
Мне плохо,
и нет мне покоя.
Действительность кажет
суровый свой лик:
Тебя нет со мною, и …
сердце болит…
Как часто, рубанув с плеча,
Мы не заметим чужой боли.
И трубку вешаем, крича,
Став палачами поневоле.
Из жизни вычеркнуть легко.
Труднее возвратить обратно.
Но точно будет всё не то -
Рубцы не заживают гладко.