Прошлое с плеч не стряхнёшь,
Оно всегда стоит за нами.
Одной любовью… не проживёшь.
Всего не выскажешь словами.
О прошлом часто не грустите,
Не вспоминайте его словами,
Настоящее своё вы берегите,
Оно ваше и всегда с вами.
Детей не надо воспитывать. Их надо просто любить. Сильно, сильно. По настоящему. Любить, уважать, понимать и видеть в нем личность. Даже если он еще ходит под стол пешком.
Взрослые под воспитанием понимают запрещать, наказывать, командовать, требовать, унижать, отдавать приказания. Называя это любовью. Так «крепко» любят своих детей, что те бегут из дома, как только достигают сознательного возраста. Бегут куда угодно, лишь бы подальше от такой родительской любви. В подвалы, в алкоголь, в наркотики, в беспорядочные связи. Пытаясь найти настоящую любовь там. Компенсируя ее нехватку мнимыми удовольствиями и уходом от реальности.
Когда ребенок ведет себя не так, как хотят взрослые, это лишь его попытка обратить не себя внимание. Своими действиями он просит родительской любви. Ждет ее, ищет, всеми силами пытаясь достучаться до занятых взрослых. Не откупиться деньгами, не услышать очередное «мне некогда». А отдать ребенку самое ценное и одновременно бесценное. Свое время. И свою любовь.
Дети не рождаются неряхами, двоечниками, врунами, бездельниками и тупицами. Такими видят их родительские глаза. Не бывает плохих детей. Не рождаются они маньяками, убийцами и проститутками. Не бывает такого. Дети всего лишь копируют нас, взрослых. Но мы ведь «умнее» наших детей, хоть и не понимаем такую простую вещь.
Дети рождаются после нас. Они приходят в этот мир и видят его таким, каким его показывают взрослые. В семьях прежде всего. Не надо сваливать вину на государство, учителей, страну и всю планету в том, каким растет твой ребенок. Мама и папа его первые учителя. Они первыми формируют маленького человека своими словами, интонациями, голосом, прикосновениями, установками. Своей добротой. Своим уважением. Своей любовью. И своим примером.
Счастье наших детей напрямую зависит от того, что мы вкладываем в них с первого их вздоха. Не ради того, чтобы в будущем ждать от них отдачи. А ради самой любви. Ради того, что именно тебя его душа выбрала в качестве папы или мамы.
Грустно слышать от «умных» взрослых жалобы на собственных чад. Такой, сякой, учится не хочет, врет, бездельничает, грубит. И это в лучшем случае. Своим «плохим» поведением дети скрывают свои страхи и требуют родительского внимания и искренней настоящей любви. Не за пятерку и послушание. А просто так. Быть уверенным, что он любим всегда. Без условий.
Не родятся апельсины от осины. Не бывает так. Вы просто мало любили. Много «воспитывали» и мало любили. Любить это прежде всего принимать его таким, какой он есть. Любить - это стать ему лучшим другом. Это верить в него. Быть на его стороне, что бы он ни натворил. Знать, о чем болит его душа. Быть для него безопасным местом, где его всегда поймут и услышат. Любить - это видеть в нем лучшее.
Нет важнее места, чем семья. Нет ближе людей, чем мама и папа. И если дети считают иначе, проблема не в них. А в нас, взрослых.
Детей надо просто любить. А воспитывать себя. Ведь они обязательно будут похожи на нас…
Ночью запах такой сумасшедший!
Кто-то скажет: «Столица во мгле».
В темноту ожиданий ушедший,
Человек мой любимый, ты где?
Тишина, полумесяц и звезды,
Снег кружит, а секунды бегут!
И мои безутешные слёзы,
По щекам, словно лава текут!
Где же сон? Почему мне не спится?
Ты, как прежде, «мой друг», далеко…
Я без памяти жажду влюбиться,
И почувствовать в сердце тепло!
Не поддаюсь я начальной системе.
Разрушено в жизни, моё право и кредо.
Сухая как джин, я скрываюсь от лжи.
Имитация страсти - сарказм ради тела.
- Иуда под юбкой. До совершенства!
Чужая квартира. Закрыты все двери.
Морали бондаж. Я повязана крепко!
Он вонзил между строк, перерезав мне вены.
- Ты прокляни!
- Накричи, прогони!!!
Я это пойму. Это приму…
Но не молчи, не смотри так в глаза.
Мне сердца не жалко, в лохмотья душа…
Эти кольца, сквозь плечи!
И вены струной!
Годы прошли, а я болен тобой.
Я ушёл, но я рядом, я тут.
Чувства не рвутся, как их не гнуть.
Жизнь - сколько бы ты не прОжил - хочется жить.
Сколько бы ты не любил - хочется снова любить.
Несмотря на свои года - не думай о смерти.
Придёт твой черёд - она сама закроет дверцу.
А любовь без боли бывает?
Кто-нибудь знает ответ?
Почему, когда любишь, страдаешь,
Всю себя ты ей посвящаешь.
По ночам от боли рыдаешь,
И ни как не поймешь зачем.
А любовь без боли бывает?
Когда милый тебя ласкает.
И по телу проходит дрожь…
А на утро, случайно узнаешь,
Что была это просто ложь…
Задыхаясь от боли, плачешь,
И кричишь одиноко в ночь,
А любовь без боли бывает?
Если в любящем сердце, нож.
Осколком неба напишу тебе:"Люби!
Люби, покуда силы не иссякли!"
Пусть океан могуществом своим
Ночь наполняет звуками и счастьем,
Губами влажными, прошу, ты прокричи,
Чтоб содрогнулись горы от печали.
Нас разорвало время на куски,
Мы думали любовь наша из стали,
Нас разбросала жизнь и нет пути
В страну, где ты любил меня когда-то…
Осколком неба напишу тебе - люби!
Люби, покуда силы не иссякли.
Между тем что я говорю о тебе своим знакомым и тем что я на самом деле чувствую к тебе - большая разница… Сейчас предпочитаю вовсе о тебе никому не рассказывать ведь рассчитывать на понимание окружающих не приходится…
Прости мне… Перед тобою напоказ
Себя так часто я растрачиваю смело.
- Кто я? - спроси меня в который раз.
Так почему слова так часто неумело
К тебе обращены в мирском тумане?
Быть может ты - кто с опытной душой,
Кто крепок в качке, кто не ранит,
Кто не блюет на палубе большой.
Прости мне. Я знаю, ты устал,
И много так чего я не должна.
И у тебя есть внутренний устав,
И я тебе, по сути, не нужна?..
Слишком мало бывает людей на веку. С кем глаза завязав -можно даже по краю.
Мой милый ангел ты мне нужен,
От бед меня ты сохрани.
Прости что голос мой простужен,
Меня ты строго не суди.
Я полюбила человека,
Он растоптал мои мечты.
Мой милый ангел больше века,
Ты видел лживые черты.
От лжи от фальши и тревоги,
Прошу меня ты уведи.
Пусть будет путь мой, и не лёгким,
Но всё же лучше без любви.
Выдумать тебя, чтоб самому себе завидовать…