Во двор въехали две лошади. Это были сыновья Тараса Бульбы.
Беда иной литературы заключается в том, что мыслящие люди не пишут, а пишущие не мыслят.
Томленьем объято уставшее сердце
Его я закрыла от всех плотной дверцей
Входили в него, не стучась, не спросив
Любви, умиленья и страсти просив.
Топтали, давили и рвали в куски
А сердце терзалось и билось с тоски.
Я больше открыть не смогу эту дверь
В любовь мое сердце не верит теперь.
Мне было бы очень приятно
Если б вы улыбнулись мне снова
И стало б совсем непонятно
Как я полюбила другого.
Что кто-то ласкает мне руки
В роскошной тиши ресторана
Фужеры искрятся от скуки
Мелодией в такт фортепьяно.
Вы помните лес соловьиный,
Мой друг вы забыли, быть может.
Была я когда-то вам милой,
А стала обычной прохожей.
Вы, память мою не тревожа,
Не пишите и не звоните.
С другим разделяю я ложе -
За это прошу, не судите.
В полночной тиши ресторана
Ваш взгляд был подобен бы муки.
С мелодией в такт фортепьяно
Фужеры искрятся от скуки.
Шоколадный запах старых книг -
Желтоватой, выцветшей бумаги,
Он мне в душу с мудростью проник,
С романтизмом рыцарской отваги,
С ароматом пряным дальних стран,
С воздухом солёных океанов…
Захожу в литературный храм
И вдыхаю книжный запах пьяный…
А за окнами зима, белая метель
Лишь зеленая стоит под окошком ель
Вечер, холод за окном и уже темно
Ветер воет и рычит, и стучит в окно
На душе опять печаль и тоска в глазах
И подушка по утру мокрая в слезах
Не спасет горячий чай, не согреет плед
Где холодная постель, там тебя уж нет
Учітеся, брати мої!
Думайте, читайте,
І чужому научайтесь,
Й свого не цурайтесь…
Вот из каких источников берутся очень известные брэнды и люи получают за них очень большие деньги… вам это ничего не напоминает… например фирменный знак компании Би - Лайн… «Анилин Роллинг -- значилось на всех фабриках. Это было
клеймо -- желтый круг с тремя черными полосками и надписью: наверху -- Мир»,
внизу -- Анилин Роллинг Компани". Начинало походить на то, что каждый
европеец должен быть проштемпелеван этим желтым кружочком. Так «Анилин
Роллинг» шел на приступ сквозь дымящиеся развалины заводов Анилиновой
компании.
Классическая литература - Достоевский, Гоголь, Толстой, Пушкин - несет в себе информацию о том, как человек совершает грех, но раскаивается, преодолевает свой грех, старается как-то улучшить свою жизнь или, наоборот, сознательно, губит себя. В современной литературе последние годы не наблюдается призывов к покаянию или даже его примеров…
Николай Васильевич не любил скучать с детства. Прямо-таки как император Нерон - развлеченья ему подавай. Но поскольку Николай Васильевич даже и не мечтал быть императором, и не мечтал быть ни летчиком, ни космонавтом, ни даже футболистом, а мечтал быть черт знает кем, и к тому же был весь золотушным, то выдумывал он себе развлечения сам, как мог, по своей сути. Бывало вымажет бороду спящему мужику халвой и наблюдает как мухи со всех сторон летят на бороду, садятся на нее, халву едят и бороду загаживают. И весело от этого Николай Васильевичу. Хохочет в кулачок. Умиляется. Кошек повадился в пруду топить. А как подрос, стал литературно топить в Днепре евреев. С его слов смешно это у них выходило, у евреев, значит.
А в училище, где проходил обученье, любил Николай Васильевич, учителю словесности подсунуть стихи Пушкина, выдавая их за свои. Учитель словесности правит стихи, старается, замечанья вставляет и отдаст потом Гоголю со словами:
- Пиши лучше, Гоголь! Вот чепухи сколько напорол.
А Гоголь хихикнет и говорит:
- Да это же стихи
И думает: «Вот старый чурбан».
А учитель не будь дураком отвечает:
- Да только я-то не Пушкин. А вот ты Гоголь - козявка подлая, раз так смеешься над старым больным человеком. Чтоб тебе на написать 2 том «Мертвых душ».
Гоголь как услышит ответ, прыснет смехом и скатится под парту от бессилия, хватаясь за живот, и повторяет: «Козявка подлая… 2 том… душ каких-то…»
Что такое любовь? Это шелест ветра в розовых кустах, нет - это пламя, рдеющее в крови. Любовь - это адская музыка, и под звуки ее пускаются в пляс даже сердца стариков. Она, точно маргаритка, распускается с наступлением ночи, и точно анемон, от легкого дуновения свертывает свои лепестки и умирает, если к ней прикоснешься.
Вот что такое любовь.
Она может погубить человека, возродить его к жизни и вновь выжечь на нем свое клеймо; сегодня она благосклонна ко мне, завтра к тебе, а послезавтра уже к другому, потому что она быстротечна. Но она может наложить на тебя неизгладимую печать и пылать, не затухая, до твоего смертного часа, потому что она - навеки. Так что же такое любовь?
О, любовь - это летняя ночь со звездами и ароматом земли. Но почему же она побуждает юношу искать уединенных тропок и лишает покоя старика в его одинокой каморке? Ах, любовь, ты превращаешь человеческое сердце в цветущий сад и грязную свалку, в роскошный и бесстыдный сад, где свалены таинственные и непотребные отбросы.
Не она ли заставляет монаха красться ночью в запертые ворота сада и через окно глядеть на спящих? Не она ли насылает безумие на послушницу и помрачает разум принцессы? Это она клонит голову короля до земли, так что волосы его метут дорожную пыль, и он бормочет непристойные слова, и смеется, и высовывает язык.
Вот какова любовь.
Но нет, она бывает еще совсем другая, и ее не сравнить ни с чем в мире. Весенняя ночь спустилась на землю, и юноша увидел перед собой очи - два ока. Он глядел в них - и не мог наглядеться. И поцеловал девичьи уста, и тогда ему показалось, будто в сердце его встретились два светильника: солнце и звезда. Девичьи руки обвили его, и больше он ничего в мире не видел и не слышал.
Любовь - это первое слово создателя, первая осиявшая его мысль. Когда он сказал: «Да будет свет!» - родилась любовь. Все, что он сотворил, было прекрасно, ни одно свое творение не хотел бы он вернуть в небытие. И любовь стала источником всего земного и владычицей всего земного, но на всем ее пути - цветы и кровь, цветы и кровь.
Хочу дожить до старости глубокой,
Чтобы узнать о чём рыдал по-детски
Седой старик, одетый хорошо
На дверцу собственного Форда, опираясь…
Разница между литературой и журналистикой примерно такая же, как между любовью и проституцией