Виссарион Григорьевич Белинский едет по вечернему Петербургу на извозчике. Извозчик видит - барин незаносчив, из простых, пальтишко на нём худое, фуражечка, - в общем, можно поговорить. Спрашивает:
- Ты, барин, кем будешь?
- А я, братец, литературный критик.
- А это, к примеру, что ж такое?
- Ну вот писатель напишет книжку, а я ее ругаю.
Извозчик чешет бороду, кряхтит:
- Ишь, говна какая…
Ах, кем бы ты ни был и что бы ни делал - рано,
А может, и поздно настигнет тебя в пути
Когорта людей, недалеких и очень странных,
А имя им «критики», за ногу их ети.
Да, можно писать, танцевать, сочинять сонеты,
Выигрывать в шахматы битву одним ферзём…
Но главное - помнить заранее: шайка эта
Всегда разбирается лучше тебя во всём.
Они ничего не рисуют и не снимают,
Не пишут стихов, не берут у жюри призы,
Но «как было надо» всегда непременно знают,
О, критик мой милый, как брызжешь слюной ты рьяно
На имя моё, на мой труд и негодный вид.
Мне кажется, ты просыпаешься утром рано,
Бежишь к Интернету, решителен, ядовит -
И праведный гнев разрывает тебя на части,
Сейчас ты все выскажешь, правду с плеча рубя!..
Зачем тебе это?
Да попросту ты несчастен.
Поэтому, знаешь, мне искренне жаль тебя.
Есть люди, которые, даже если их разобьёт паралич, будут критиковать твою походку.
Боятся обычно авторы, а не критики.
Художник написал свою картину
И выставил её на суд молвы.
Там не было привычной всем рутины
И мало было модного, увы.
Был залит солнцем луг и пели птицы,
Цветы дарили свой нектар пчеле…
Чтоб это видеть так, нужно родиться
Не в городе, а где-то на селе.
К нему, сев на плечо, шептала Муза,
Что он волшебно пишет, словно Бог…
На выставке же, был для всех обузой,
Никто его талант стерпеть не смог.
Твердили, что сюжет избитый больно,
Что никому не нужен реализм.
Все уходили, морщась недовольно
И, глядя на шедевр сверху вниз.
Художник, сгоряча, свою картину
Отнёс к помойке, снова стал писать.
Корпел, почти не разгибая спину,
Но не сумел он ничего создать.
В обиде Муза топнула ногою,
Плечо его покинув навсегда!
Писал он много, разного покроя,
Но получалась только ерунда.
***
А на помойке, средь картошки мёрзлой,
Где хлам людской в гирляндах паутины,
Хромая кошка, ночью той морозной,
Мечтая, грелась от его картины.
Те, кому не хватает понимания, чаще бросаются в осуждение.
Не обладаете талантом,
Есть уши - песни не слышны…
Ведь с Геликонской вышины
Не шепчут музы. И атлантом
Увы! В поэзии не быть,
Придется о стихах забыть!
Но есть для вас одно спасенье -
Учить поэтов с умиленьем…
Недаром же твердит народ:
«Кто не умеет- учит тот»
Критики - настройщики наших лир. Но если критики настраивают наши лиры на верный лад, то критиканы рвут на них струны.
Не каждому дано творить добро
Для этого нужна как минимум душа
Кто сам творить не может ничего,
Тот чаще критикует всех и вся
…музыкальные критики по большей части глухи, а критики в области живописи - слепы.
- Хочешь, чтобы было по твоему? Подавай пример!!!
И у меня частенько торжествуют
Классические рифмы, есть грешок…
Но главное - не применять их всуе,
Чтоб критики не стерли в порошок!
- Вы пропустили запятую, как козёл,
А здесь уместнее поставить точку.
Ваш крик души меня на сей раз не завёл,
А только резонируют две мочки.
- Да ладно вам, редакционный член,
Я вижу, зря стучался в ваши двери.
Меня, поэта, не понять вам всем.
Стихам своим по-прежнему я верю.
Существует 2 вида критики: конструктивная и попортить вам нервы из-за зависти, обиды, унижения, мести…