Я напишу своим пером последний из миров.
На кончике вскипает шторм и слышен треск плотов.
Я напишу своим пером спасение Земли
И нежным словом подведу к причалу корабли.
Как бабочка свернет вверх дном десятитонный груз,
Так я черкну своим пером:
«Нет, больше не вернусь».
Не подобает страннице задерживать себя.
Идти вперед. Идти вперед. Смеясь. И не любя.
Проснется тот. И тот. И тот. А на пороге - пыль.
Воспоминания - как мед, а дева - только быль.
Поднимет рыцарь острый меч - и крылья отсечет,
Чтоб все мечты спорхнули с плеч.
А черту даст отчет:
Еще одна душа теперь смиреннее, чем пес,
Который ждет, когда же дверь ему прище’мит нос.
И будет новый мир сиять на кончиках ресниц.
Зло ляжет спать.
Зло ляжет спать
В тепло гнилых темниц.
Здесь дева станет просто сном, очередной строкой,
Начерченной моим пером. Моей, моей рукой…
Не подобает страннице задерживать себя.
Иди вперед.
Иди вперед.
Смеясь.
И не любя.
красотка в зрелости,
плясала,
тушила рампы,
взмахом ног,
манила судьбы,
она знала,
что дар тот-Бог ей так возмог…
движеньем дерзким,
прокричала,
-СЕРДЦА РАСКРОЙТЕ!!!
КАМНИ ВЫ!!!
и не шаблонностью,
пугала,
и стЁрты пункты старины…
походкой кошки,
заходила,
в пропитанный горбом,
мирок,
окинув взглядом,
оценила,
-не лЁгким будет тот урок…
и пазлы жизни,
поломала,
НЕ ТАК, КАК ВСЕ!!!
еЁ удел,
и ядом когти,
выпускала,
когда хаос сожрать хотел…
сдирая кожу в кровь,
мечтала,
учила жадно эту,
роль,
бальзам души под тембр,
глотала,
и страстно танцевала БОЛЬ…
Всякий мало-мальски порядочный человек
Обрядит добродетель в наилучшее платье.
Став достоянием всех,
Их чувств сокровенных и мыслей,
Этот избранный образец
Уподобится вскоре возвышающей славой,
Поистине, священному идеалу.
Себя как в зеркале поэт -
Пречистых муз питомец
В свободной песне познаёт
Той, что нетленней тысяч.
На белый лист ложится тень
Мечтаний легкокрылых.
Ещё беззвучна строчек трель,
Но замысел провиден.
Волнуя, мучая сердца
Волшебным звоном лиры,
Молвы страшится дух певца
И сторонится мира.
Творческие люди стараются для нас, лишь в начале своей карьеры.
В 20 веке, в искусстве кинематографа было больше театра. В 21-вом же больше рекламы, в этом же веке музыка беднеет, богатство звуков постепенно уменьшается, а количество ленивых шаблонов увеличивается, а живопись становится бессмысленной и не эстетичной. Но все пытаются убедить тебя в обратном, мол они авторитеты, а твое мнение ничего не значит.
Во всяком творчестве есть свои радости, но, общая из них - гонорар.
Творчество - это интерференция света чувств. Дифракция света эмоций, пройденные сквозь призму души. Кто-то создает тем самым эффект преображения или искажения воображения, чем уродливее мышление людей, тем страшнее их воображение. Которое напоминает собой металлический конструктор любителей, детскую аппликацию подражания. Тогда как гениальное в прозрении.
Строго себя разбирая,
Честно и смело скажу:
Нет у меня дарованья
Стих стал нескладен, трескуч.
Пел знаменитый мой тёзка
Пушкин и слушал народ,
Мне же в мечтании дерзком
Мнилось: «Чем я не хорош»?
Полный поэзии жаром,
Подвиг скандальный творил -
Знать поносил в злом угаре,
Тайно завидуя им.
С каждым моим сочиненьем
Чахнет и смысл, и задор,
Если ж порой изреченье
Кто перечтёт - знай - всё вздор.
ну разве угодим мы всем и каждому…
иные наступили времена…
никто теперь не мучим чтенья жаждою,
и наши не лоснятся имена.
«Тебе там не место."-дрогнули губы-
«Тебе там не место. В грязи и пыли.»
В клубке перемешаны ниточки судеб.
И рвутся навстречу твои корабли.
Навстречу соленому буйному ветру.
Который развеет тоску и печаль,
Ко мне донеся твои письма в конвертах.
В них смысл один: «Ты себя обещай!!!
Я жаждой томима. Внутри лишь пустыня.
И влаги. Ни капли. Одна пустота.
В ночи вместо звезд твое выткано имя.
Скучаю по неге. Моя простота.
Сыграла со мной несмешливую шутку.
Когда вдруг проснувшись. На краске зари.
Я вдруг ощутила. На миг. На минутку.
Что могут вернуться мои корабли.
В ту тихую гавань что с шелестом тихим.
Меня обнимала. Кольцом сильных рук.
В ту тихую гавань. Что так понимала…»
Но спилен и сброшен надломленный сук. 28−07−17
Над каждым смертным властвует Судьба,
Спасая или сталкивая в бездну.
Могущественна, низменна, слаба,
Безумна или с логикой железной.
Над каждым свой, неповторимый Бог,
Водящий нас на ниточках по сцене -
Влечет в тупик или к заветной цели
Сверхпрочный и невидимый шнурок.
Но изредка возможен вариант,
Когда из сердца, разума и муки
Сплавляется неистовый талант,
Вливаясь в человеческие руки.
И человек лишается оков,
Ему присущих с самого рожденья,
Во власти колдовского наважденья
Движений, звуков, образов и слов,
А созданное бренным существом
Взлетает над растерянной судьбою
Свободным, легкокрылым божеством,
Пронзая купол времени собою.
Гениальность - поэзия творчества.
Любое творчество от Бога,
Когда оно творит добро!
Не может зло идти от Бога,
Оно идёт от сатаны.
Кто не желает служить Богу,
Тогда творит он в мире зло.
Тогда идёт он против Бога,
Он разрушает дом отца.
К себе домой пускает вора,
Пускает в Божий дом врага.
Свою теряет он свободу,
Становится рабом врага.
Анатолий Гуркин
Не могу нормально спать
Из - за Интернета…
Трудно поутру вставать,
Сидя до рассвета.
«Мистер Фикс» имеет план?
Просто грандиозный!
Песни, басни и роман -
Труд весьма серьёзный!
Дни текут, идут года…
График - экстремальный.
Скоро весь уйду туда -
В омут виртуальный!
Октябрь - 2016 г
Copyright: Анатолий Гуркин, 2017
Свидетельство о публикации 117 021 809 906
Приятен лицом и приветлив для Славы,
Как равно желанна мне Слава.
Купаюсь в клубах её волн до услады.
Прохладно, светло, фимиамно.
Отличие многое превосполняет.
Всё больше, сиятельней, глубже
На гране тщеславия, вкус изощряя,
Искусный творит своё чудо.