Мне не за чем плодить фантазию,
Она сама, как кролики, подчас
Доводит качество до безобразия
Количеством однообразных фраз…
Пытаюсь я писать позитив,
Но пока лишь грусти мотив…
Будет ли Музой другое дано,
Это не знает точно никто…
Напишу несколько строк,
Не идет стих, это злой рок…
К лучшему всё ж стремлюсь,
Иду, борюсь и не поддаюсь…
Я из букв мастырю слоги,
Из слогов - слова мастырю!
Я, друзья, поэт от бога,
Трали-вали, тыры-пыры!
И все, что вижу, что познав,
Я все несу в свою копилку.
И если извергаюсь я в стихах, -
Не значит, что пишу я под копирку!
Не запрещай себе творить,
Рисуй, лепи, крои, пиши.
Спеши всё это воплотить
Только делай от Души!
Кто от любви страданья принимает,
Тот в творчестве находит свой удел…
И в чувствах наслаждения не получая,
В поэзии он своё счастье усмотрел…
Творческий взрослый человек - это выживший ребёнок.
Ну не может быть поэт НЕ художником!
Во фразах его - каждый цвет говорящий!
Соцветья стихов пишешь кисточкой тоненькой.
Поэт не художник - ОН НЕ НАСТОЯЩИЙ!!!
Чтоб песни петь, ума не надо много,
Чтоб точно отыграть - не дрогнула б рука,
Но чтоб творить, быть надо ближе к богу,
Нужно быть актером, хоть чуть издалека…
Творчество, значит позволять себе делать ошибки. Искусство - знать, какие из них оставить.
Пальцы мои
Вывели на бумаге
Кардиограмму молитвы
И опытный доктор
Скрылся в латыни
Мёртвых
Медицинских терминов.
Я показал потом
Свои листы
Израненные кириллицей
Незнакомому иностранцу
Искренне он восхитился
Красивым узором.
Муза у всех есть. Просто либо она спит, пока мы бодрствуем, либо пока мы спим, она бодрствует.
Ну, не пишется. Ну, не пишется!
Что теперь напрягаться и пыжиться?
Стихотворный простой нежелателен…
Как же дать отпор злопыхателям???
Как жаль, что нам никогда не услышать недосказанных слов и недопетых строк преждевременно ушедших гениев.
Мы - художники, писатели, поэты - возвращаемся к собственным произведениям и восхищаемся ими не из тщеславия, а затем, чтобы ещё раз ощутить то волшебное состояние души, в котором они были созданы.