Вдали от всех, я говорю со всеми…
У разоренного стола
сидишь — немая, как скала.
Ты — около. И ты ушла…
О чем ты думаешь?
Судьбою соединены
мы — две планеты. Две страны.
Два грохота. Две тишины…
О чем ты думаешь?
Так близко, что в глазах рябит.
Так цепко, что нельзя забыть.
Так долго, что не может быть!..
О чем ты думаешь?
Крадется сумрак по стене.
А я ворочаюсь во сне.
Хочу, чтобы приснилось мне,
О чем ты думаешь.
Но — опрокинутся года.
Подернутся хрустинкой льда.
Я не узнаю никогда,
О чем ты думаешь.
Так близко, что в глазах рябит.
Так цепко, что нельзя забыть.
Так долго, что не может быть!..
О чем ты думаешь?
Весна. А настроение не то…
Дождь тарахтит, стучится об стекло,
Холодный воздух в щели все проник,
Без спроса он скользит за воротник.
Дыханье сырости, деревья все в слезах,
Какая-то тоска у всех в глазах…
Так хочется домашнего тепла,
Но дома плохо, дома нет тебя!
Мне одиноко в комнате одной
И не хватает так тебя, родной!
Поставлю чайник, жду когда вскипит,
Смотрю на спичку, как она горит,
Как гнется под мерцающим огнем,
И представляю — это мы вдвоем.
Я спичка, а ты яркий огонек,
Ты быстро гаснешь, я, как уголек,
Еще теплится жар в моей груди,
Я жду тебя, скорее приходи.
Мы сядем с тобой вместе у окна,
Я расскажу, что мучило меня,
Как я ходила, мокла под дождем…
Ах, женщины, всегда мы что-то ждем!
Но я тебе сегодня не нужна,
Сегодня дома ты, где дети и жена…
не потянешь такую, как я, — не прокачан скил.
вот, приходится слать тебя к черту и гнать взашей.
уходи, а не то отожру от тебя куски —
и приклею к своей изуродованной душе.
я заштопаю каждую дырку твоим теплом,
и внутри у тебя образуется решето.
что же ты, камикадзе, все сунешься напролом —
здесь опасная зона. Чернобыль. Афган. АТО.
только мне ли судить, ты же мне по несчастью брат.
мы из тех чудаков, вечно лезущих на рожон.
даже если судьба даст мне выбор еще сто раз,
я и в сотый раз выберу Джордана, а не Джо…
ведь рецепторы были так сильно раздражены,
что теперь мне весь мир — как сухой полуфабрикат.
уходи, пока цел — мне не надо такой войны.
я привыкла стоять по ту сторону баррикад.
Выстрелы, кровь и стенанья… Едва ли
Я позабуду их вечером мирным…
Как замерзали, о, как замерзали
Зори вечерние в поле минном!..
Прерваны мысли. Раскиданы роты.
Вечер похож на кровавую рану.
Финским ножом, перерезавшим тропы,
Стужа лежит на путях к Ленинграду…
Пули устали к победному часу.
Пушки охрипли. И танки застыли.
Мы подымали победную чашу —
Ты был так близко, но ты был — в могиле.
Десять ранений. И возле кювета
Братский ваш холмик, неровный и голый.
Всё было немо… и только у ветра
Был твой негромкий и медленный голос.
1942
Я хочу его так, как в пустыне хотят воды.
Я хочу его так, будто дали ногой под дых,
Воздух сперло, и кажется: этому нет конца.
Я хочу, как уроды другого хотят лица.
Я хочу его так, как ребенок желает жить,
Как филологов бесит, когда вместо «класть» «ложить».
Я хочу его, как одержимая, как маньяк.
Я хочу, я стремлюсь, я его вожделею так,
Как солдаты ждут дембель, как мать — сыновей с войны.
Как амнистии те, кто на годы осуждены.
Я хочу его так, да простят меня и поймут,
Чтобы он не достался как минимум никому!
Почему мне так не повезло?
По волнам, давно уже усталый,
Разгонюсь — забуду про весло,
И тотчас швырнет меня на скалы!
Почему мне так не повезло?
Над моей счастливою любовью
Вдруг мелькнуло черное крыло,
И прошла любовь с глубокой болью.
Почему мне так не повезло?
Все, трудясь, живут себе в надежде,
Мне ж мое глухое ремесло
Не приносит радости, как прежде.
Почему мне так не повезло?
По ночам душе бывает страшно.
Оттого, что сам себе назло
Много лет провел я бесшабашно.
Почему мне так не повезло?
Все же я, своей не веря драме,
Вновь стремлюсь, хватаясь за весло,
В океан, волнуемый ветрами.
Я пуст. Я стерт, как день вчерашний
Забытый нежностью твоей
Как тот, осенний лист, опавший
Живущий мыслью прежних дней…
Слабеет наше притяжение
Мы далеки. И где-то, там,
Приносим жертвоприношение
Не нами выбранным мирам.
Минуты тянутся как вечность
Надежды угасает свет.
Меж нами будто бесконечность
«НАС» не было, и ныне — нет…
Что такое Весна? — Это солнечный свет.
Это ландышей хор на росистом газоне.
И не жаль, ну, ни капельки, прожитых лет,
И теплом поделиться так просят ладони.
Что такое Весна? — Это стук каблучков.
Это лучик в ресницах забавно играет.
Это нежность тюльпанов, шёпот ласковых слов,
От которых сердечко трепещет и тает.
Что такое Весна? — Ну, конечно, Любовь!
Поцелуи и смех на терассах кафе.
Лёгким счастьем на солнце искрится вино…
Пусть так будет всегда! Непременно! У всех!
мысли путаются нитками-
шарф из ниточек свяжу
теплым смехом и улыбками
с бахромой — стежок к стежку
будешь кутаться в веселие
и сомненья разгонять
все причуды нетерпения
шарфом нежным согревать…
а еще я каждым вечером
стану в гости приходить
незаметной тенью женщины
что пытался полюбить
и выдумывал по памяти
и словами оживлял…
…посижу
у печки -каменки
пропаду на дне зеркал…
Мое сердце предательски отбивает ритм твоего дыхания,
Но судьба обозначив нас с тобой параллелями,
Довела до безумств, взрыва чувств и пределов сознания,
Чередуя блаженство души с ледяными метелями.
Проверяет на прочность нас время и расстояние,
И куда бы не сделала шаг, — итог везде одинаков,
Я голос твой слышу… Остановилось дыхание
Между строк,
…многоточий,
…вопросительных знаков…
Under waltz of autumn rain
In my thoughts there were images
One and the other is even more beautiful and clear.
A sharp thunder and a flash of the sky
Angel shining with a rainbow,
He waved golden wings.
From the sky falls fine water beads.
Drops on the face, it’s just rain,
Or maybe I’m crying.
Tears in rain … invisible
Под вальс осеннего дождя
В моих мыслях появились изображения
Одно другого прекрасней и ясней.
Резкий гром и вспышка в небе
Ангел, радугой сиял,
Он махал золотыми крыльями.
С неба падают мелкие бусины.
Капли на лице, это просто дождь
Или может быть, я плачу.
Под дождем не видно слез.
Семь утра.
И с неба хлопья.
Снег?!
Вновь апрель
остановил
свой бег…
Или заблудилась
тучка снежная?
Хлопья крупные,
пушистые и нежные,
до земли не долетая,
тают…
Закончится чувство большое,
захочется просто уйти,
нас было, как водится, двое,
казалось, вся жизнь впереди:
туманы, покрытые ночью-
серебряной, словно слеза,
но сердце не любит. Не хочет,
и боль в непокорных глазах,
а боль отрезвляет/, и лучше
становится с каждым дождем,
но мучает днями удушье,
в безропотном мире моем,
у сказки начало, бесспорно,
красивее розы в саду,
тебя изучила дословно:
что больше к ТЕБЕ не приду.
Изволь покориться вершинам,
что взять не по силам. Увы.
Ты просто несчастный мужчина,
чуть выше своей головы.
…звонок растревожил рассветом-
букет появился в дверях,
и пусть я еще не одета,
(и дело совсем не в рублях).
…он с той же весомой Планеты.
и также не любит фольклор,
теперь мы вдвоем не одеты,
но это другой разговор. …
Ольга Тиманова «Встреча со счастьем»
Вспорхну, капризно клювик выгнув,
Присяду и опять подпрыгну,
И дело даже не в калибре,
И я, конечно, не колибри,
Скорее — рысь. Пружинят нервы,
Мне тридцать, я, понятно, стерва,
Поджав живот, на мягких лапах
Крадусь, добычи чуя запах,
Листвой сомнений стелет время
Мне путь, и всё весомей бремя.
Верчусь, изящно шейку выгнув,
Прикину, прежде чем подпрыгнуть,
Вспорхнуть? Полёт нам только снится!
Мне сорок — ну какая птица?!
Масштаб не тот, скорее, львица.
Мелькают дни, заботы, лица…
Судьбы осмыслив лотерею,
Притихла, млею, матерею,
И не боюсь дать волю чувствам,
Слегка прижав роскошным бюстом.
Покрыты слоем лени фибры.
Порхать? Смешно! Я — не колибри!
Слониха, или черепаха,
На чьей спине слоны без страха
Стоят, земную держат твердь.
Устав желать, вникать, терпеть,
В объятьях мудрых дум не ною,
Ведь в час, назначенный судьбою,
Замру финальным кадром клипа,
И вылетит она… Колибри.
За селом, в стороне от дороги,
обветшалый домишко стоит.
Крыша крыта прогнившей соломой,
дверь от ветра тоскливо скрипит.
Нет к нему ни дорожки, ни тропки, —
всё сокрыто пожухлой травой.
И какую — то страшную тайну
заслонила крапива собой.
Если ты, сквозь крапивную злобу,
в этот двор позабытый войдёшь, —
сруб колодца увидишь замшелый…
Но воды из него не возьмёшь.
Много лет не бывали здесь люди,
эту воду давно уж не пьют…
И уж чьи -то хозяйские руки
сняли цепь, утащили бадью…
Прозывается «мёртвым» колодец.
Где — то бродит здесь парня душа…
Утопил он любовь без ответа.
Видно девка была хороша.
Говорят, кто попьёт из колодца, —
тот уходит снедаем тоской…
И тоска эта душу изгложет,
человека заполнит собой.
Потому и не пьют из колодца
и обходят его стороной…
Здесь ночною порой слышен голос…
Он грустит о любви
о живой.