Я проигрываю каждый день Серым высоким зданиям И как бы не отнекивался Ищу во взглядах сострадание Ищу на шеи твои укусы, твоё дыхание И заливаю после крепостью своё сознание… Кто тебя выдумал… Такое чудное создание… Для меня слышать имя твоё наказание… Спасибо родителям, что дали тебе, такое крышесносящее название Я тебя люблю, сильно. Прости, за то что было, и будет.заранее.
помнишь, как уходил в неизвестность
как сжигал за собою мосты
навсегда расставался с надеждой
и на прошлое ставил кресты
ветер полночи раны тревожил
теплой солью зудел на губах
из груди прорывался безбожно
бранным словом стучался в висках
но безжалостно, яростно, смело
по дороге почти в никуда
ты выбрасывал сильное тело
чтобы шанс обретала душа
и пока, по тебе выли стены
остывал твой прокуренный дом
возрождалась безумная вера.
Абсолютная
Вера в Любовь
Хочешь шевелиться — шевелись,
хочешь быть инертным — будь,
лишь бы пролежни не завелись
и не был бы тобою чей-то сломлен путь!
Прошлое затеряно в глубине души
Все течет размеренно в жизненной глуши
Отгремели праздники яркою чертой
А года-проказники тянут за собой…
у природы нет плохой породы
все породы для неё важны
чрез животных ищет к нам подходы
где глаза в глаза мы ей видны
Своего от чужого вдалеке не отличить!
Мужчине зачем цветы? Дарите ему улыбки.
К улыбкам — его мечты. К мечтам золотую рыбку.
С хвостом, как у птицы жар, с сердечком любвеобильным,
Чтоб не было сил бежать, желаний бежать не бЫло.
Всё просто, как ясный день, жалейте и берегите,
Ходите за ним, как тень, мол, может, чего хотите?
Картошка, котлетки и покрепче уже остыло!
Массажик? Футбол? Лежи!.. Понравилось?.. Сыт?.. Хватило?
Тоните в глазах, горя — внимая, взлетая, млея…
Идите ко дну, — Твоя, на всё, что осталось, время!,
Нашептывая, вот так, весеннее восхищенье.
Дарите себя — в цветах… Хотя бы на день рожденья!
Скромность, может быть так велика, что другим она покажется робостью…
Порой сама не понимаю
И задаю (кому?) вопрос,
Чего мне в жизни не хватает?
Чуть что — опять поток понёс.
И прилагаю снова силы,
Ищу ответы… где они?
Зачем я верю в образ милый,
Что где-то в сумраке возник.
Страдаю, если вдруг обманут,
Влезаю снова — пусть несёт.
Опять сама же по карманам
Рассовываю это всё:
Мечты наивные и грёзы,
Забыв, что век недолог их,
А с ними вместе грусть и слёзы,
И редкий счастья яркий штрих.
Но как, скажите, жить бездушно,
Без огонька и без любви,
И голову склонять послушно,
Забыв стремления свои?
Я не смогу так… И нахально
Твержу, переедая плешь,
Что без мечты ещё печальней,
И тускло в мире без надежд.
Касаясь мира осторожно,
Тебе и Небо по плечу.
И невозможное возможно,
Нет места твоему мечу
Там, где любовь врачует раны
И шрамы делает ровней.
Достигнув дна, уйти в нирвану,
От ужаса лишь став смелей.
Всем этим миром правит нежность,
Нет силы праведней, мощней.
И как святую неизбежность
Принять за истину сумей,
Что в сердце лишь твоё богатство,
В любви защита и оплот,
В ней мужество твоё и царство,
Лишь тот, кто любит, тот живет!
Как лист увядший падает на душу
Узнать придётся и тебе, и мне
В далёкой или близкой стороне.
Как лист увядший падает на душу
Ты расскажи задумчивой луне,
Не побоясь покой её нарушить…
Как лист увядший падает на душу
Узнать придётся и тебе, и мне…
20. 04. 2018
О любви невозможно писать. Рассказать — нельзя.
Буквы комкают смыслы, режут глаза, скользят,
И уводят от чувства, диктуя лишь рифму и ритм;
Получившийся текст неприятно и пошло горчит.
Ты мельчишь между слов, между строчек, промеж систем —
Но внутри, конечно же, знаешь, что буквы — не те!
.
О любви невозможно писать ни во сне, ни днём,
Ни под стареньким пледом, ни под прицельным огнём…
Нет такого кредита, чтоб взять под процент слова.
О любви сложней пережить — проще умирать.
Ты в стотысячный раз строишь армии буквочек в ряд:
А они оглушительно, безнадёжно молчат…
О любви невозможно сказать. Иначе соврешь.
Пусть о ней провизжат тормоза, барабанит дождь,
Пусть пробулькает чайник, в гортани застынет комок,
Пусть дверной наконец-то о ней прозвенит звонок:
Чтоб забыть об ораве букв, что фальшиво галдят,
А запомнить молчание неба да чей-то взгляд.
.
Знаешь, нет. О любви нельзя говорить совсем,
Сколько б ни было фраз, алгоритмов, рецептов, схем,
Схим, постов, епитимий, анафем или аскез.
Где на шею её взобрался ты, там и слез!
И не важно, какая гложет тоска-печаль…
О любви — только выть, смеяться или молчать.
.
О любви не бывает правильно и всерьёз.
Всё о ней — дневниковая запись. Смешно до слёз
Через годы читать. И повсюду — не так, не так…
Детство. Глупость. Нелепица. Мама, я был дурак!
И однажды сорвёшься: «Да что ж это, ё-моё?!»
А Любовь промолчит.
И тогда ты услышишь Её.
Пропускать сквозь себя каждый прожитый день,
Каждый миг наматывать на клубок,
Тянуть май на себя через этот апрель.
А до лета — рукою! До лета — не срок!
Не выматывать душу, пускать её в цвет,
Холить нежность, лелеять своё тепло,
И хранить, и беречь целый год, целый век
То, что было, что будет и то, что пришло.
* * *
Я хотел бы идти вперед,
Но всё тянет меня назад.
Я хотел бы надеть белье,
Но снимается все подряд.
Остается идти нагишом,
Но нет для меня пути.
Я хотел бы найти жилье,
Но пустого жилья не найти.
Я хотел бы разжечь огонь,
Но ладони мои сыры.
Почему так в душе темно?
Кто включил бы мне фонари?!
И приходится только стоять
Перед жизненным тупиком,
А что будет потом — гадать,
Поразмыслить своим умом.
11 мая 1994 года.
эта тропа вела его в никуда.
но он упёрто шёл не сбавляя шаг.
шёл, словно ток, бегущий по проводам.
слушая голос ветра в своих ушах.
свет маяка давно, уже не светил.
мгла опустилась, с нею — густой туман.
но непонять откуда, черпая сил,
шёл он вперёд за зовом и без команд.
крылья пожёг. в пробоинах вся душа.
но вопреки, не чувствуя вовсе боль,
шёл за мечтой своей, не сбавляя шаг…
под напряженьем, больше трёх сотен вольт…
… эта тропа, ведущая в никуда,
вдруг засветилась светочем вдалеке…
он пережил. он выдержал вновь удар,
крепко держа надежду в своей руке…