А мы продолжаем надеяться…
Что кто-то придет и спасет…
Что спрятавшись под одеялом,
Нас сон от проблем унесет…
А мы продолжаем верить…
В сказку со счастливым концом.
И не запираем двери…
И к ветру всегда лицом…
А мы продолжаем ждать…
Нет.не принца на белом коне.
Когда уже не двадцать пять,
То истина где-то в вине…
И ты рисуешь на белой стене,
То, во что веришь свято…
У кого-то храм на заре…
А у кого-то Бэтмэн. распятый…
ZaБava
издревле так было
и сложилось встарь
все у нас в россии
через мундиаль
Когда свои на сайт заходят молча и уходят,
Тогда чужим на письма отвечать не хочется,
А, впрочем, для своих теперь чужая я,
Права была ведунья и пророчица…
Вы промолчали, я, пардон, отвечу тем, же,
Но без упрёков, мол невежа, иль, невежда.
Ведь я же Вас ни в чём не упрекаю,
Хотя бы в том, что веселитесь без меня,
Сейчас, как и всегда, на королевском бале.
Но, упрекать едва ли вправе Вас дурнушка,
Вы при дворе — павлином, Вы — маркиз,
А что же я? А я — лишь бедная пастушка
Лети мой самолет, лети
Смотри и ветер дует на удачу
Я знаю не свернешь ты с верного пути
И веры в тебя никогда не утрачу
Пока летит мой в небе самолёт
Я вместе с ним смогу забыть о прошлом
Он все мои печали с собою заберёт
И в настоящим буду вспоминать я о хорошем.
Одиночество, стан выгибая,
Тихо в гости однажды зайдет.
И не сразу осмыслишь вздыхая,
Что в душе пустоты гололед.
И молчание в доме ответом,
Да часов редкий бой в тишине.
И ночами луна тусклым светом,
Робко чертит узор на стене.
С головой окунаясь в работу,
Ты на время забудешь о том,
Что опять наступает суббота,
И одной ни к чему этот дом.
Чистота, все привычно на месте,
А так хочется, чтоб кувырком.
И вязанье забыто на кресле,
Словно кошка — свернулось клубком.
Одиночеству шанс не давая
Вы гоните, коль в гости придет.
Вам покой да уют обещая,
Боль и слезы оно принесет…
Я как-то не спешил, наверно, не решался
Признаться, объяснить и наконец сказать,
Что полюбил. Итог опять один остался
И голова болит, и не куда бежать.
Что ж, может, закричать? Подумают, от боли.
О стену головой? Решат совсем чудак.
Быть может двести грамм, а может и по более?
Хотя, когда тоска и двести грамм пустяк.
Но алкоголь, увы, не выход, как ни странно
И организм давно отвык. как ни крути.
Но если сам себе внушаешь постоянно,
То голове давно пора с ума сойти.
Я начал сочинять, я думал станет легче,
Болезнь любви пройдет или утихнет чуть,
Но только вот любовь стихи совсем не лечат,
Ну разве, что слегка кидает лед на грудь.
Любовь-стальной капкан в который я попался.
Наверно, ни кому любви не избежать.
Я как-то не спешил, наверно не решался
Признаться, объяснить и о любви сказать.
я решил написать стих о тебе
чистый лист бумаги
с готовностью стерпит
любые сочетания существующих слов
но мне хочется
чтобы стих получился
по керуаковски пронзительным
по бротигановски наивным
по генримиллеровски полнокровным
по булгаковски волшебным
чтобы он одновременно был
нежным
как твоя кожа
на внутренней поверхности бёдер
хулиганским
как твои пальцы
когда капризничает молния на моих ливайсах
пульсирующим
как тонюсенькая жилка
на твоей шее
и безумным
как твои глаза
за мгновение до оргазма
и чтобы он
обязательно начинался строчкой
я решил написать стих о тебе
Я помню тех, кто мне давал,
Но кто забрал, тех сразу забываю.
ЖЕЛАЮ
(Подонкам, забившим камнями двух огромных черепах)
Я надеюсь, их души в Аду,
То в Геенне, а то и во льду,
В страшном мире кромешного мрака,
Будет вечно терзать черепаха.
ВЕТО
Стих про «шалав» нет смысла уж муссировать —
Вполне иных достаточно идей:
В Израиле нельзя иронизировать
По поводу Цахала и детей!
Посвящается Жене Белоусову, группе «Ласковый май», всем, кто проводил лето в деревне, днём на корточках полол морковку, а вечером шёл на деревенскую дискотеку. Кровь-любовь-морковь и все такое прочее.
А молодёжь нынче не та!))
На коленях, будто сливы,
Синяки,
А в глазах горят приливом
Васильки,
Как ожог, беспутный ветер
На щеке,
Солнце слепит, как монета,
На песке.
Тих и зелен пруд стоячий,
Я в него,
Опрокину день горячий
С головой,
Под водой скользит лодыжка
Девичья,
Не поймал тебя мальчишка,
Ты ничья.
Словно войлок, глушат звуки
Камыши,
Ты мои отводишь руки
Тссс… и шшш… Твоему стрижёт макушку
Армия,
Он вернётся будет мужем,
А не я.
Ну, а мне сегодня-завтра
В институт,
Вымрет, словно динозавры,
Этот пруд,
Пролетит так много-мало
Юных лет,
В камышах на век остался
Наш секрет.
О ХОХМАХ
И в Хайфе, и в Сочи,
На море и суше,
Чем хохмы короче,
Тем всё ж они лучше.
У меня всё просто в жизни, просто:
Есть зима, метель и белый снег,
А потом приходят снова вёсны,
Слабый к солнцу тянется побег.
И, окрепнув, расправляет листья,
И цветок преобразует в плод,
Утверждая правильные мысли,
В том, что бесконечен жизни ход.
У меня всё просто в жизни, просто,
Есть твои ладони на плече,
Свой уютный в море жизни остров
С тысячью приятных мелочей,
Где в любую «страшную» погоду,
Как бы небо ни заволокло,
Летняя всегда царит природа,
Доброе всегда стоит тепло.
И не то что я не замечаю,
Что не всё так просто на земле,
Но печали не приумножаю,
Выбирая вид повеселей.
Многое совсем не в нашей власти,
Значит будем сохранять лицо
И причины находить для счастья,
Как бы ни сжимала жизнь кольцо.
Как много хороших людей…
Улыбки, глаза их, как свет
От солнышка ясный, теплей,
Уютней которого нет.
У них есть печали свои,
Судьба тоже их не щадит,
Но всё ж огонечек любви
Всегда в добром сердце горит.
Просты, как вода… как трава,
Которую топчут и мнут,
Но тихие, вроде, слова,
Их силу, и правду несут.
Была от рожденья дана
Им мудрая кротость души,
И чужды им брань, и война,
И все люди им хороши.
Их внутренний светлый покой
Не в силах отнять никому.
Они всюду рядом с тобой
И зло оттесняют и тьму.
Найди взглядом их, улыбнись,
Ответят они без затей.
Мне щедро дарила их жизнь…
Как много хороших людей!
Выбираю: рыдать ли, себя ли жалеть,
Или выбросить за борт печали смешные…
Пожалею — уменьшатся мигом на треть
Или вовсе растают мечты голубые.
Вместе с ними и радости жизни уйдут…
Неужели желаю себе я такого?
Нет уж, лучше для жизни не печали, а труд,
Лишь в делах появляется новое слово.
Лишь в делах, в созидании прячется суть,
Этим вертятся, знаю, и мира колеса,
И под ними прямее становится путь,
И уже не опасно — скатиться с откоса.
Нет уж, лучше себя снова в руки возьму,
Над собой плакать я не хочу, и не буду —
Если ищешь работу душе и уму,
То всегда, пусть не сразу, случается чудо.
Из малюсеньких дел получается жизнь,
Всё становится важным и смысл обретает,
И крыло станет крепче — не падаешь вниз …
Кто печалям сдаётся — уже не летает…