Я не люблю тебя!
Ты это знаешь.
Но ты опять листок календаря срываешь
В надежде-все изменит новый день.
Забудь… смирись…
Чувств не было… игра лишь…
А впрочем, поступай, как знаешь,
Но только не ходи за мной, как тень.
Вчера еще в глаза
глядел,
А нынче - все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел,
-
Все жаворонки нынче -
вороны!
Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О вопль женщин всех
времен:
«Мой милый, что тебе я сделала?!»
И слезы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах
умылася!
Не мать, а мачеха -
Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.
Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая…
И стон стоит вдоль всей
земли:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Вчера еще в ногах
лежал!
Равнял с Китайскою
державою!
Враз обе рученьки
разжал, -
Жизнь выпала -
копейкой ржавою!
Детоубийцей на суду
Стою - немилая,
несмелая.
Я и аду тебе скажу:
«Мой милый, что тебе я сделала?»
Спрошу я стул, спрошу
кровать:
«За что, за что терплю и бедствую?»
«Отцеловал - колесовать:
Другую целовать», -
ответствуют.
Жить приучил в самом
огне,
Сам бросил - в степь
заледенелую!
Вот, что ты, милый,
сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?
Все ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-
садовница.
Само - что дерево трясти!
-
В срок яблоко спадает
спелое…
- За все, за все меня
прости,
Мой милый, - что тебе я сделала!
Быть может мудрость это сильная усталость
Ошибок опыт, что немало совершал
И бесконечное количество попыток
Достичь того, о чём всегда мечтал.
Вот только время забирает силу,
Что не даёт лезть напролом вперёд
Конечно, всё своё-заполучаешь,
Но не прямым путём, а двигаясь «в обход»
Сил тратишь меньше. но и-меньше радость
Когда к тебе приходит твой успех.
А лучше-хуже не важны оценки
Решаешь только сам-что истина, что грех.
Танец тела - как откровенье. Холод шелковых простыней
Ощущаем мы теплой кожей - и горим оттого вдвойне.
Ночь насыщена светом свеч и лепестками волшебных роз.
Танцевать невозможно, милый, слишком больно - когда мы врозь.
Но сейчас - в такт сердец и пульса мы взрываемся в па-де-де,
Ураганно друг друга нежа и целуя везде-везде.
А затем вновь легко и мягко в ритм вступаю твой не спеша.
Танцевать на пуантах - мало просто тела, нужна душа.
Стон меня выдает с поличным, губы сохнут: «Je t’aime… Je t’aime…»
Мы срываемся под луною в бесконечные фуэте…
Всё дарю тебе, что умею: гранд-плие и батман-фондю,
И шепчу под тобой «спасибо» в полночь мартовскому дождю…
А давай мы сегодня дождёмся прихода весны!..
Посидим долго-долго в обнимку, укутавшись пледом,
И возьмём сонный вечер на память себе у зимы,
Отдавая ей что-то взамен, не жалея об этом…
А давай в эту снежность сейчас позовём тёплый дождь,
Что растопит сугробы, как кофе - куски рафинада!..
Я всегда знала точно, что ты непременно придёшь,
Что ты мой…
Спросишь, как? - улыбнусь: дело в схожести взглядов…
А давай поиграем немножко с тобой в города!
Называем лишь те, что у моря, где вечное лето,
Где горячие пляжи щекочет прибой и куда
Мы однажды отправимся (правда?)…
Опять на рассвете
Уж не знаю, в который, в какой-то там надцатый раз
Старый дворник, ворча, как обычно, расчистит дорожку…
Это будет не скоро ещё…
Ты не спишь?) Не сейчас!!!
Мы встречаем весну (грея нежно друг другу ладошки)!
Мы её встретим первыми! Нет, здесь не странный азарт!
Просто эта весна стать должна самой солнечно-яркой
Нам подаренной сказкой!..
Без четверти, кажется, март!..
Я волнуюсь всегда, получая такие подарки!
он звонит ежедневно - чего же боле
отрешённый, весёлый, больной - любой
это как механизм, не дающий сбоев
проходил техосмотр, моя любовь?
бесконечные чашки плохого кофе
прошлый год, зарифмованный кое-как
в компромиссах с судьбой я почти что профи
мы увидимся завтра, моя тоска?
рефлексия словесности… может, хватит?
не по разу описано и старо
легче ветра выскальзывая из платьев
надышусь ли тобою, мой кислород?
на подходе весна - и по стёклам долбит
вот такой разухабистый соль-мажор
у иных в головах и постелях - толпы
а мне нужен один. да и тот чужой.
Ты знаешь, мама, я уже не плачу,
Хоть от тоски порой охота выть.
Кто знает, а могло ли быть иначе? -
Ведь ты же просто так хотела жить!..
Ты знаешь, мама, я была готова
Отдать весь мир, дыханьем став твоим…
Чтоб карих глаз тепло лучилось снова
И боль потери обратилась в дым.
Ты помнишь, мама? - За вечерним чаем
Могли с тобой часами говорить…
Укутанная плюшевой печалью,
Жжет память… Не отнять и не забыть…
Ты знаешь, мама, я уже не плачу…
Я знаю, что любви не рвется нить -
Ты в сердце навсегда… А это значит,
Что ты живешь и будешь вечно жить!
ПРОЛОГ
Любовь - опасная игра,
Не каждому она по силам.
На вид азартна и мила,
Но может и свести в могилу…
…
Влюбленность - ах, какое чувство!
Похожа на весенний цвет…
И расцветают также густо
Мечты, которых краше нет.
И жизнь нелегкая прекрасна,
На Солнце пятен не сыскать
(Вот этим-то она опасна -
Весь свет способна застилать).
А там глядишь, к любви дорога -
Пряма как луч, иль автобан…
Твоею стала недотрога
И нет еще на сердце ран.
Ты переходишь в новый статус,
Обратного пути уж нет…
А чувства повышают градус
И рвутся как росток на свет!
И вот плоды уже на кроне,
Их бережешь от непогод,
И насмерть стоя в обороне,
Их охраняешь от невзгод.
…
Как жаль, что часто не по силам
Все сохранить, что нам дано…
В ход топоры идут и пилы,
И сам летишь к чертям на дно.
На месте выцветшего сада
Пеньки, да щепки под ногой,
И не твоя уже услада,
Плоды не собраны тобой…
ЭПИЛОГ
Всем тем кому любовь все снится
И без влюбленности не жить:
Подумай трижды, чем влюбиться,
И семь раз, прежде чем любить!
(КРИТИЧЕСКОЕ ПОСЛЕСЛОВИЕ)
Мне б на камнях писать и кровью,
Тяжелым вязким языком…
И прежде чем шутить с любовью,
Подумать лучше бы о том,
Что мысль о ней гораздо глубже,
Чем накропал в своих стишках…
И что поэт не влезет в душу
Коль пишет строки впопыхах.
Мысль плавает на мелководье,
Ей не хватает глубины…
Все так! Но знаю я сегодня:
Искать любовь мы все должны!
На морозном стекле белой вязью написано имя.
Я стираю его, чтоб увидеть мерцанье огней.
Мы уходим в себя и оттуда вернемся другими:
Чуть взрослей, чуть мудрей и возможно чуть-чуть холодней.
Мы вернемся и будем себя укорять за беспечность,
За горящие взгляды, за смех, за слова и дела.
И собрав изо льда непонятное нам слово «вечность»,
Мы не будем уже никогда разбивать зеркала.
Одиночество любви - это значит мы чужие,
Одиночество любви - это сны у нас другие,
Одиночество любви - это царство звездной ночи,
Одиночество любви - это грезы между строчек,
Одиночество любви - это боль и сердца слезы,
Одиночество любви - это шепот тихой прозы,
Одиночество любви - это вкус твоей измены,
Одиночество любви - это в жизни перемены,
Одиночество любви - это запах лжи и фальши,
Одиночество любви - это встречи… но не наши…
Не оставлял надежду Лобо Бланку повстречать
Выл жалобно, протяжно… Явно боль и горе слышно,
Всю ночь он продолжал свою подругу звать,
И по следам нашёл, где всё в её крови… Убили!
Раздался страшный вой… Словами и не передать…
Не просто так шёл Лобо к ферме по следам,
Он мстить хотел… Искал он Бланки тело,
Но только смог собаку на кусочки разорвать
Как обезумевший кружил вокруг той фермы
И Томпсон стал ему вокруг капканы расставлять.
Решил он вожака поймать пока тот не в себе
И трупом Бланки приманить и план сработал.
Убитый горем, Лобо вдруг почувствовал подруги след
И опрометчиво к ней кинулся и так был пойман,
Попал на несколько капканов и освободиться шансов нет.
Два дня так Лобо пролежал, теряя кровь,
Слабел, но стаю постоянно звал призывным воем,
Но ни один к нему на помощь не пришёл.
Все предали, кому он жизни сохранял так долго.
Вожак попал в беду и был он обречён.
Не оказал сопротивления и дал охотникам себя связать,
Он ждал конца, смотрел с тоскою в сторону ущелья.
Как сердце выдержит? Свободу, силу и подругу потерял…
Он умер рядом с Бланкой, наконец-то вместе,
Теперь уж неразлучны навсегда.
Как очень много милых дам
В эмансипированный век
Не вспоминают никогда,
Что и мужик, он - человек!
Уж лучше я буду ручьём в иссушенной долине,
Чем мощным тайфуном, сметающим всё на пути.
Уж лучше я буду песчинкой мельчайшей в пустыне,
Чем глыбой внушительной, только с пустыней внутри.
Уж лучше я буду росточком, сквозь скалы проросшим,
Чем сфагнумом-мхом, облепившим зернистый гранит.
Уж лучше я горсточкой буду, но с чем-то хорошим,
Чем полной пригОршней, сулящей несчастные дни.
Уж лучше я факелом буду, сгоревшим мгновенно,
Чем жерлом вулкана, плюющимся в небо огнем.
Уж лучше я буду обычным простым человеком,
Чем злым, наделенным могуществом, но Божеством.
/zulnora/
Мы мельчаем, когда не рождаем счастья.
Костенеем, когда отвыкаем слышать.
Вот - дорога твоя: ты проходишь часто по маршруту знакомому, если вышел
по делам с опозданием, в полвосьмого. Что ты можешь сказать о дороге утром? -
Ощущаешь ли ты: аромат еловый слился с ветром, пронизанным перламутром
восходящих лучей, замерев у ног, и - очень тихо, нетронуто, первозданно…
Если б чудом каким-то увидеть смог ты, как восход отражается в стеклах зданий,
поднимается, ширится и желтеет, словно гордый цветок распустился в поле… -
Мы не видим, поскольку мы не хотели
видеть - красочно. Только по нашей воле
мир становится чище, нежней, на части не разобран, способен на обоюдность.
Мы мельчаем, когда не рождаем счастья.
Так замри и прислушайся: мир - повсюду.
Чтобы проснуться доброй и ласковой, женщине нужно заснуть счастливой и удовлетворенной!