Ее фигурка напоминает скрипку, а нервы у нее… как струны контрабаса.
Мальчик пишет письмо: «Дорогая редакция, я слышал, что изготовить скрипку несложно. Правда ли это? Ваш читатель Петя».
Ответ: «Дорогой Петя! Это действительно несложно! Надо взять контрабас и рубанок. И строгать. До тех пор, пока не получится скрипка».
Не каждый мужчина умеет играть на женщине-скрипке, некоторые фальшивят, а некоторые только струны рвут…
.
Не тревожь мне душу, скрипка,
Я слезы не удержу,
Не томи меня своей печалью.
Грусть-тоску мою с тобою
Ни за что не разделю,
Всю её себе оставлю.
Юных лет хмельная дева
Помахала мне вослед,
От меня к другому улетая.
Годы пронеслись так скоро,
Оглянуться не успел -
Осень за окном седая.
Выйду, дому поклонюсь,
Молча Богу помолюсь
И пойду искать края,
Где живёт любовь моя,
Где живёт любовь моя.
В чистом небе белый лебедь
Надо мной крылом взмахнул,
В голубой дали, как дым, растаял.
Горы разведу руками,
Трижды землю обойду,
Да найду ль её, не знаю.
Выйду, дому поклонюсь,
Молча Богу помолюсь
И пойду искать края,
Где живёт любовь моя,
Где живёт любовь моя.
Птицы тебя принимают за птицу,
Дикие розы за дикую розу.
Кошки тебя принимают за кошку,
Скрипка считает своею сестрою.
Я ничего в тебе не понимаю -
Дикую розу для кошки срываю,
В скрипке пусть птица гнездо себе вьет…
Я не уеду на красном трамвае,
Только пусть вечно меня исцеляя,
Скрипка играет и роза цветет.
Как в тебе все это может вместиться:
Кошка играет на скрипке для птицы,
Птица про дикую розу поет…
Я не пойму и никто не поймет.
Я ничего в тебе не понимаю -
Дикую розу для кошки срываю,
В скрипке пусть птица гнездо себе вьет…
Я не уеду на красном трамвае,
Только пусть вечно меня исцеляя,
Скрипка играет и роза цветет.
Ты мастерица взлетать и кружиться,
Значит, ты птица.
Ты перешла мою жизнь, как дорожку,
Значит, ты кошка.
Коль усмиряешь, спасаешь от крика,
Значит, ты скрипка.
Значит, ты скрипка…
Но я ничего в тебе не понимаю -
Дикую розу для кошки срываю,
В скрипке пусть птица гнездо себе вьет…
Я не уеду на красном трамвае,
Только пусть вечно меня исцеляя,
Скрипка играет и роза цветет,
Скрипка играет и роза цветет.
Ночь.
Нежно по скрипке, глажу смычком.
И…
Она поет.
Музыку своего тела…
Отдает.
Печальной скрипки звуки доносились,
Она играла нежно вдалеке.
Волнительною тайной для меня так и осталось,
Что за скрипач держал ее в руке…
Ты моя скрипка…
Моё ты фортепьяно…
Мой духовой оркестр!!!
Виолончель и флейта…
Нет, просто контрабас…
Настройте фортепьяно…
Опаньки! А я уж пьяно.
И писало не для вас…
А просто так…
Чтоб всем моглось.
У всех и всё сбылось…
.
Ко мне пришёл -
Настройщик фортепьяно…
Вам завидно???
Уймитесь…
Вы - просто зритель…
В немом кино,
Названьем «жизнь»
Где всё мимо вас течёт.
Там только ми… и мы…
А вы - наш зритель…
День хорош.
Грациозное корытце…
И отзывчива, как сердце,
скрипка плачет и поёт,
и танцует в лёгком скерцо,
пляшет вежливый гавот.
Нот воздушные страницы -
паруса летят в туман.
Грациозное корытце -
скрипка вышла в океан.
В симфонической пучине
скрипке первой выходить.
За собою, как богине,
флот оркестра выводить.
Отвлекает скрипка душу
от сомнений и тревог.
Скрипку лёгкую послушав,
улыбнётся даже Бог!..
Я счастлива и хочу, чтобы ты тоже был счастлив. Я безмерно счастлива. Ты и только ты у меня в мыслях, когда я просыпаюсь и когда засыпаю. Другого я ничего не знаю. Я думаю о нас обоих, и в голове у меня словно серебряные колокольчики звенят… А иной раз - будто скрипка играет… Улицы полны нами, словно музыкой… Иногда в эту музыку врываются людские голоса, перед глазами проносятся картины, словно кадры из фильма… Но музыка звучит… Звучит постоянно…
Я как скрипка…
Душа моя играет…
Струны как тетива…
Натянуты чувством…
Музыка моя проста…
Мелодию знаю только я.
Нежность… Красота…
Дыханьем твоим окутана…
Симфония огня…
Высокие аккорды.
Лишают меня сна…
И лишь смычок мой.
У тебя…
«Женщина-Скрипка» рассохлась в футляре,
Очень давно её в руки не брали.
Струны ослабли и сердце остыло,
Всё в этой жизни уже ей не мило…
Мастер придёт и возьмёт в руки Скрипку -
Жизни исправит былые ошибки.
Нежно её прижимая плечом,
Бережно тронет волшебным смычком.
Вновь зазвучит позабытая Скрипка,
Звуком своим вызывая улыбки.
Душу её, словно светом, зажжёт,
Сердце проснётся и вновь оживёт.
В страстном слияньи двух нежных сердец
Песня Любви зазвучит, наконец!
*** Евгения Шерман
Хотел бы быть я тем смычком волшебным
И Скрипки-Женщины струны касаться нежно…
Smolyak m
***
А Мастером ты не хотел бы стать
И «Скрипке-Женщине» любовь свою отдать?!
Евгения Шерман
***
Быть мастером, ласкать рукою Скрипку,
Торс гладить лаковый и бёдра, гриф…
Согласен я! И ей дарить улыбку!
Пусть будет и высок её тариф…
Smolyak m
***
Я думаю, что торг здесь не уместен!
С «тарифом», друг мой, ты попал впросак!
И хоть стишок твой всё равно мне лестен,
Но я бы, всё же, написала так:
Быть Мастером, ласкать рукою Скрипку
И нежно гладить торс её и гриф -
Согласен я! - и, ей даря улыбку,
С ней вместе страстно петь Любви мотив!
Евгения Шерман
***
Хотел бы петь Любви мотив я с нею
И гладить, и ласкать и целовать.
Но музыкального я слуха не имею,
Поэтому ни мне на ней играть.
Ни мне водить смычком по струнам Скрипки,
Ни мне укладывать её в футляр-кровать.
Былые в жизни не исправить мне ошибки -
Не Паганини я, ни мне с ней баловать…
Smolyak m
***
Как жаль, что ты играть не научился
И слухом музыкальным обделён,
А то бы в Скрипку эту ты влюбился
И позабыл бы ночь, покой и сон!
Она б тебе запела звуком нежным,
Всю страсть своей любви дала б узнать,
И ваше счастье было бы безбрежным…
Теперь же ей в футляре умирать…
Евгения Шерман
***
А я играть, вообще, и не учился,
И вовсе даже не хотел сего.
Как все мальчишки, в спорт тогда влюбился…
(Но здесь стихи совсем не про него.)
А Скрипку ту пускай другой балует.
Зачем в футляре ей одной лежать?
Другой пускай ласкает и целует,
И не даёт ей, бедной, умирать…
Smolyak m
***
Быть может, Мастер и другой найдётся
И оживит остывшую струну.
Душа прекрасной музыкой взметнётся
И полетит в волшебную страну -
Страну любви и страсти, и желаний!
От рук его вскружится голова!
От пальцев нежных и смычка касаний
Счастливой песней зазвучит она!
Евгения Шерман
***
Быть может «да», а может быть и «нет»,
Найдётся некто, кто её полюбит…
Я верю, счастливо закончится сюжет
И он утешит Скрипку, приголубит.
В ответ на ласки Скрипка запоёт.
А может, нежно струны за стенают…
Пусть будет временна печаль - она уйдёт -
И Скрипка, и Маэстро это знают…
Smolyak m
***
Маэстро, где ты? Отзовись скорее!
Устала Скрипка без тебя страдать!
Пускай Любовь ей душу отогреет,
Чтоб нежной музыкой опять звучать!
Чтоб все былые беды и печали
Забылись, сердце ей не теребя,
Чтоб только счастьем струны зазвучали!
Приди, Маэстро! Скрипка ждёт тебя!
Евгения Шерман
***
Маэстро прикоснётся к Скрипке нежно
И на руки возьмёт, как малыша,
Положит на плечо… и вдруг волшебно
Со струн польются звуки не спеша.
Растают все печали и обиды,
И чувства переполнят души нам.
И стоны Скрипки всколыхнут либидо,
Нам приоткроя волшебства Сезам.
И, в сладострастья окунувши дымку
Мелодии, ласкающий нам слух,
Нас аура овеет невидимка,
Соединив сердца влюблённых двух…
Smolyak m
***
Играй скрипач о жизни нелегкой моей
Как шел я по тропе трудной своей
Как тропа сворачивала подчас круто.
Ты мне играй
Уйду я от тебя лишь под утро.
пр Скрипка играй! Скрипка играй!
Душу ты вылечи мою.
Скрипка играй! Скрипка играй!
Слышу тебя-и словно в раю.
Скрипка играй! Скрипка играй!
Я лишь отдохну.
Скрипка играй! Скрипка играй!
Дай мне силы! Я век свой доживу.
Играй скрипач о любви моей
Где она? В каких краях?
И о разлуке давней своей.
У меня любовь моя-всегда лишь в мечтах.
А еще сыграй мне о звезде
Что подчас не светит -а мерцает
От проблем-забот в душе моей
Жизнь моя по-тихому лишь угасает.
И. Шварцу
Музыкант играл на скрипке -- я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал -- я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки -- я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь…
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
и вселяют в нас надежды… Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
по чьему благословенью я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.
1983
Играла скрипка… для глухих играла!
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала
И слабослышащих позвать людей.
Скрипач всё знал… о, да… он мог фальшивить,
Мог даже не касаться струн смычком,
Но он сыграл в глухом, беззвучном мире,
Как не играл никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни всё возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал.
Глухие люди скрипкой наслаждались,
С его лица, читая то, что он играл!!!