Игрушечная скрипка
муз.Т.Островской
сл.В.Аленикова
Я пошёл в магазин игрушек,
И скрипку я там купил,
А что струны у скрипки из ниток,
Я внимания не обратил.
И не понял я, что картонный,
И с такой же ниткой смычок.
Как ни бился над этой скрипкой, но Играть я на ней не мог.
Ни на что не годная скрипка,
Я с досады тогда решил,
И чужой босоногой девчонке
Во дворе её подарил.
А девчонка взяла эту скрипку,
А девчонка взяла смычок.
Зазвучала такая музыка, что
В себя я прийти не смог.
А скрипка эта звучала
Всё чище и всё сильней,
Просто-напросто дело не в скрипке,
А в том, кто играет на ней.
Просто-напросто дело не в скрипке,
А в том, кто играет на ней.
Из чего сделана скрипка? Из деревяшек да из овечьих кишок. Но разве музыка становится от этого пошлее или банальней? Наоборот, благодаря этому она восхищает нас еще больше.
…Звучит Божественная Песня,
Прозрачно трелями звеня…
На скрипке Ангел твой Небесный
Играет… Только для тебя!!!
Божественные струны скрипки
Столь нежно-трепетно поют…
Чарующей красы улыбку
От Ангела тебе несут…
В тебя вливают свет и благость,
Покой душевный и уют…
И восхитительную сладость
Волшебных счастия минут…
Восторг души в тебя вдыхают,
Любовь кристальной чистоты…
Амура стрелы посылают…
И чувства дивной красоты…
Легко, воздушно обвивают
Любовь твою мерцаньем звёзд…
Мечтой вокруг тебя витают
Из сказочного мира грёз…
Ажурной звёздною вуалью
Окутывают свет души,
Оберегая от печалей
И от ненужной суеты…
…Играет Ангел твой на скрипке…
И в лёгком шлейфе светлых нот,
В очарованьи звёздной дымки
Гармонии звучит аккорд!!!
Струясь, искрясь, переливаясь,
Нисходит музыка с небес…
В энергию звёзд превращаясь,
Дарует множество чудес.
Я пошел в магазин игрушек,
И скрипку я там купил,
А что струны у скрипки из ниток,
Я внимания не обратил.
И не понял я, что картонный,
И с такой же ниткой смычок.
Как ни бился над этой скрипкой, но Играть я на ней не мог.
Ни на что не годная скрипка,
Я с досады тогда решил,
И чужой босоногой девчонке
Во дворе ее подарил.
А девчонка взяла эту скрипку,
А девчонка взяла смычок.
Зазвучала такая музыка, что
В себя я прийти не смог.
А скрипка эта звучала
Все чище и все сильней,
Просто-напросто дело не в скрипке,
А в том, кто играет на ней.
Просто-напросто дело не в скрипке,
А в том, кто играет на ней.
Скрипка, бродишь за мною вслед?
Сколько странствий и сколько лет
я - неспящий, с тобой - неспящей.
Вездесущ ли скрипач пропащий?
Или в каждой людской столице
есть такие, кому пора -
скрипки с ними не будь - топиться?
Чем далась мне твоя игра?
И зачем я всегда в ответе
за того, кто тебе внушает:
тяжесть жизни - всего на свете
тяжесть общую превышает?
Перевод В. Топорова
- О чём ты поёшь, Скрипка?
- О любви. Я всегда пою о любви.
- Зачем тебе одинаковые песни?
- Зачем мне жизнь, если в ней нет таких песен?
- Допустим. Но почему ты поёшь только в руках музыканта.
- Это называется верностью. Я хочу петь, только когда этого хочет он.
- Но это какое-то самоотречение. Зачем это нужно?
- Тебе не понять.
- Но я хочу понять.
- Потому что он держит меня двумя руками. Нельзя играть на двух скрипках одновременно. И это тоже верность.
- Но однажды он кладёт тебя в футляр и уходит. Возможно, в этот вечер он играет на другой скрипке.
- Нет. Когда он уходит, наступает сон. А в снах чего только не бывает - кто это принимает всерьёз.
- Скрипка, научи меня так любить!
- Всё очень просто: разденься догола, встань на пронизывающем ветру, вытянись и замри. Только не дай дрожи пробиться наружу. Когда же ты познаешь окружающий холод, сделай из имени любимого струны, и когда к тебе прикоснутся его руки - пой.
Открытое окно… Почти под крышей…
Так высоко - почти никто не слышит…
Так далеко - почти никто не знает…
Открытое окно… там скрипка умирает.
В последний раз и плачет, и поёт…
И лечит душу, и на части рвёт…
И лечит снова… Лаской струны нежа,
В последний раз смычок к ним льнёт небрежно.
Там аромат духов, там тлена тень…
Надолго так покинул душу день,
Нескромно так закрался в душу мрак,
Там аромат мечты печален так.
Открытое окно… И лунный блик
Затронул вдруг бескровный бледный лик,
Затронул… вдруг ослепшие глаза…
Открытое окно… Смерть и… слеза…
Последнее «прости» в немых касаньях
Уставшего смычка… И «до свиданья»
Уставшему смычку прошепчут струны…
Последнее прости… Как ночи лунны!
«Делу время, а потехе час», именно с такой мыслью в 2 часа ночи, я выключил перфоратор и взял в руки скрипку…)))))
Скрипка - инструмент для услаждения человеческого уха посредством трения конского хвоста о внутренности кошки.
Ангелы спят в ночнушках,
звёзды блестят в тьме небес,
ласковым светом жемчужным,
миллиардами мощных АЭС…
В морге, да, именно в морге,
скрипач в чистом белом халате
сидел, а звериной мордой
ночь расползлась по палате…
Горящего солнца пламя,
сказка, его здесь нет.
Терпеливым и смелым парнем
он был здесь, где не был свет…
Скрипка лиса стонала,
пронзая печалью тьму,
о том как душу вверяла
девчонка одна ему…
Запах погибшей надежды,
десятки покинувших ринг
лежали на полках, невежды,
впитывая формалин…
Мечтательно сидя в кресле,
играл он что было сил,
еще бы чуть-чуть и воскресли
мертвые из могил…
Мелодия пахла гнилью
старой потёртой любви,
они её видеть былью
хотели, но не смогли…
Года пролетели кометой,
город, учеба, муж,
весна, зима, осень, лето,
не жизнь, а сплошной Мулен Руж…
И глядя в глаза другому,
а в них снова тот паренек,
она пила водку в истоме
и слушала русский рок…
И лежа под одеялом,
ей чудилась скрипка в бреду,
и песня, как душу вверяла
девчонка одна ему…
© Паша Броский