Мне кажется, что поэзии суть вовсе в не рифмах и даже не в образах, скорее, это своеобразный танец души, персоны, ее дыхание, проявление жизни, которое либо цепляет, либо оставляет равнодушным. Если поэзия не является проявлением жизни, то это мертвая поэзия, которая даже при самом удачном подборе рифм - пустота. Поэтому мне кажется совершенной глупостью любого рода критика, которая направлена прежде всего на разбор поэзии с точки зрения ее технической структуры. Если это мертвые стихи, то техника их не оживит, а если живые, то они уже не могут быть чем-то пустым и бесполезным. Огромное количество «мертвечины» действительно выходит в эфир, но при этом, не факт, что пишущий - не искренен. Все дело в том, что человек в очень редких случаях осознает себя спящим…
Читая стихи, каждый внутри себя понимает, его они либо взволновали, вызвали какую либо реакцию, либо нет. Если же это нечто проходит сквозь, цепляется острыми углами, задевает за живое, в этом случае, поэзия достигает главной цели.
Все эти поэтические конкурсы мне кажутся редкой глупостью, с точки зрения установления пальмы первенства, поскольку даже стихи Цветаевой или Маяковского цепляют не всех, а всегда определенную аудиторию людей, которым это ближе, чем что-то иное. Кто лучше - большевики или меньшевики, об этом даже вопрос не должен стоять, каждый имеет право быть и оставить след себя - живого, не спящего.
А если попытаться ответить на вопрос - стоит ли писать стихи, то думается мне, что стоит только в том случае, если иначе невозможно. «Можешь не писать - не пиши»
Рифмы скорчились, почернели, упали пеплом на белый снег, мы стали слабыми в самом деле, мы не способны на скорый бег, мы обманулись в своих надеждах - на землю рухнули облака, наверно, так исчезает нежность, так ночью в окнах вскипает тьма, так дети больше не верят в сказки, а взрослые - в Бога, так год назад - мы были наивны, чисты и ласковы, мы шли сквозь цветущий вишневый сад, мы видели вечность в глазах небесных, мы видели золото на песке, теперь занимаем немного места, бранясь в однокомнатной тесноте.
И рифмы опали сухим листом от первых морозов, от слов случайных, и тонким изысканным серебром укрылись их неразглашенные тайны. Я буду смотреть, как вода в реке становится льдом нехотя и долго. Поскольку наш мир пребывает слеп, когда идут войны, разруха, голод.
я просто иду на твой светлый голос - вот всё, что мне нужно сказать тебе
Попиваю на кухне чай, делясь на салфетке мыслями.
Так, острожно, душевную боль излечивая рифмами.
А они - как птицы на волю летят, назад не оглядываясь.
Смотри на нас, бери пример, живи на прошлое не оборачиваясь.
В голове моей дребедень
Рифмуется целый день.
То умные мысли роятся,
То глупость не хочет расстаться.
Укроюсь в мыслях в поисках забвенья.
Развею по ветру остатки многоточий.
Рассыпятся разрушенные звенья
осенних рифм в расплакавшихся строчках,
явившихся бессонными ночами
дождливыми мелодиями блюза,
окутанные пеленой печали,
оставшись на душе тяжелым грузом…
5.11.13
Copyright: Осенний Джаз,
2013
Свидетельство о публикации
113 110 504 812
У нее есть время на рифмоблудство,
На любовь в стихах, на словесный фризби.
У нее лежит мармелад на блюдце,
А на яндекс.ру - ассорти из писем.
В них и сласть, и страсть, где-то сказка, чудо,
Где-то боль граблями набитых шишек.
И крадутся пальцы наощупь к блюдцу:
Она вечно ест, когда что-то пишет.
Не она, а ей управляют строки,
Внутрь врываясь, раня - хоть ставь заплатки.
А дела? Да видно, не так уж плохи,
Раз жует вишневые мармеладки.
А дела? Да видимо, регулярно:
Раз в неделю - стих, раз в дней десять - голод
По нему. Такой, что эпистолярно
Крутит так, что слышно сквозь письма голос.
У нее есть время на игры с рифмой,
Что сладка, как мед, иль остра, как перец,
Иль горька, иль смесь вкусовой палитры…
У него - нет времени в это верить.
Все мы сеем жемчужины рифм,
Из души вынимаем слова,
Потому так хорош каждый стих,
Отпечатками божества.
Это как папиллярный узор,
Уникален, неповторим,
И находит читателя взор,
Тот рисунок, что душу пленит
Когда-нибудь спадет с моей души
завеса рифм, реальность возвратив
из плена вечных миражей в другой режим
и ей назад дороги не найти.
Укроются забвением стихи,
нашедшие свой путь сквозь пелену
далеких неизведанных стихий,
и остановится мой долгий путь ко дну…
Остается писать страницами.
Равноденствие - боли празднество,
проколи себе легкие спицами. -
сердце сдуется - боль останется.
Талым льдом по весне расплавится,
но останется, сука, останется,
ухмыляясь пустыми глазницами.
В кожу нежную ядом впитается,
отразится в толпе злыми лицами.
Будет жрать тебя без сочувствия,
разрезая ножами и вилками,
помещая в утробу безвкусицу,
вынося все стихи носилками.
И выбрасывать их, и выбрасывать,
и под нос всем прохожим распихивать,
как таблетку, память рассасывать,
чтоб потом неожиданно выплюнуть
и скулить, задыхаясь.
По-тихому,
кашлять ритмами, кашлять рифмами.
Друзья-стихослагатели!
Объявляется поэтический тур в Караганду - за рифмами!
&
Мы всегда стремимся к хорошему.
Верим в чудо, надежды, мечты.
Не печалься моя ты хорошая,
Если вдруг угаснут они.
Не печалься если не сбудутся, сокровенные тайны твои…
В этом мире все так загублено,
Что надежды просто пусты!
Для первых строк, как говорят, сложно найти слова
Начну с того, что на устах у всех и каждого:
Кто понимает - тот простит, кто будет честен - прав.
Платить ударом за удар - это звериный нрав.
Заляпав лист чернилами, а губы - солью слёз,
Пишу… Кому? Зачем? О чем? Вопрос… Ответ… Вопрос…
Взгляд через дым на город тот, что на реке стоит…
Взгляд через дым на город тот, что никогда не спит…
Нежданный гость, случайный страж, как хочешь назови,
Я сам с собою ни на что устраиваю пари:
«А спорим, нет?» - «А спорим, да?» - «А может быть, судьба?..»
«А спорим, завтра?» - «Нет, сейчас!» - «А может, никогда?..»
А по ночам, глядя в окно, трех вижу королей.
Трех братьев вижу, что теперь себя самих смелей.
Звено в цепи, еще звено, еще. И крепкий сплав.
Не разорвется эта цепь, внезапно тканью став…
За шагом шаг, мокрый асфальт, на небе нету звезд.
Кричу… Кому? Зачем? О чем? Вопрос… Ответ… Вопрос…
Кричу… Да только про себя. Постой, а может - вслух?
Не помню! Знаю, что ничей не потревожил слух.
Где просто - там сложней всего, где мелко - глубина,
Где шел свободно - там теперь воздвигнута стена.
Кто понимает - эгоист, кто виноват - тот прав.
Платить ударом за удар - это звериный нрав…
Вся наша жизнь как русская рулетка…
Не знаешь откуда подвоха ждать…
Сегодня пьешь вино с креветками…
А завтра будешь подаяния собирать…
Не пишешь мне и я тебе не снюсь…
Как будто, всё висит в анабиозе.
В душе repeat-ом жизнь играет блюз
и ты всё больше привыкаешь к прозе.
Стихов дождливость и забвений пыл -
пик межсезонья в творческом застое.
Укрывшись тенью твоих легких крыл,
закрыв глаза, внимать, как рифмы ходят строем…
И у меня частенько торжествуют
Классические рифмы, есть грешок…
Но главное - не применять их всуе,
Чтоб критики не стерли в порошок!