Любовь - кровь
Сахар - на хер
Вобла - бомба
Пиво - диво
Рифма без смысла - игра не в такт. Режет слух…
Мой друг не пьёт и не курит, а лучше-бы пил и курил, и держал дома что-нибудь такое… Я бы чаще к нему ЗАХОДИЛ.
Антон! Да ты поррядочный…
Учти - я ведь могу и рифмою заехать!
гитарным аккордом сыт и одет
дышащий чувствами, как кислородом
шёл доморощенный, как-бы поэт,
чуть музыкант, от художника что-то.
с пылью космических звёздных светил,
мысли стремились за дальние дали,
синью небесной лазури ветрил,
очи его ярким светом сияли
ночью огрызок щербатой луны
днём обжигающий солнечный пламень,
словно табун лошадей вороных
в мелкий песок, превращающий камни
Да может куришь и часто, в глазах не то что было раньше.
А на мне, что ни день, то грех:
Мои рифмы насквозь глагольные.
Если падать, то только вверх,
Если кома, то алкогольная.
Если кофе, то с коньяком,
Если плакать, то только в спальне.
Я добита твоим звонком…
Если в гости, то в зазеркалье.
У меня на душе зима,
И банальное: «Всё. Без паники»
Пусть тебя сбережет она.
Любит пусть тебя, как в «Титанике»
Пусть читает тебе стихи:
Наизусть и из старых книжек…
Береги её. Береги.
Подпусти хоть чуть-чуть поближе.
Ты же сам выбирал. Очнись,
Ты же так извинялся. «Милая,
Для меня она - солнце, жизнь,
Ты - тоска моя замогильная.»
Что ж теперь ты опять молчишь?
И опять я не высплюсь ночью…
Снова в трубке твоё: «не спишь?
Я скучаю, Лисёнок. Очень».
.
Задумался немного,
(что со мною бывает крайне редко) -
Быть первым или быть внизу в толпе,
И тут и там свободы нет. И тут и там - ты в клетке!
Конечно, лучше первым быть, ведь клетка - золотая,
Но в клетке ты всегда себя теряешь.
Скажу Вам прямо, душою не кривя -
Уж лучше буду с краю… НО ЭТО БУДУ Я.
ты - мое прошлое, солнечный ясный свет,
время ушедшее по лабиринтам лет.
вещие сны не приходят теперь ко мне -
их больше нет…
Антоша спит, он так устал,
Всю ночь конспекты он писал,
У него закончилась даже ручка,
Вот так предательница, сучкааа…
А Антоша, бедный, выводил
Кривые буквы остатками чернил
Еще и рассвести за окном не успело,
А она, зараза, закончиться посмела
Но бедный Антоша спать не ушел
Он себе другое занятие нашел
Забросил подальше тетради
И сидел до утра в экран глядя
Он назло ручке проклятой
Рок слушал, словно заклятый
Вот так все невзгоды Антоша встречает
Если что он просто рок погромче включает!!!
Рокот космодрома нам не снится,
Песенок таких мы не поем
Снятся нам кошмары, что субботу
Сделают опять рабочим днем
Я тыщу планов отложу
На завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он - дерево,
Он нянчит гнезда.
Язык - велик! Величия в том суть,
что рифмы за собой зовут нас в путь.
И если он привёл нас к темноте,
то значит, рифмы выбраны не
А с правильною рифмой мы, как УРС,
на Истину нацеливаем курс!
Ну, а когда до Истины дойдём,
то к ней уже мы рифмы не найдём.
Может, Тот, кто нам диктует свыше,
тоже с затрудненьем рифмы ищет?
Ведь и у того, кто вправду Гений,
чёрен черновик от исправлений!
Я не ищу изысканности рифм,
Я не пишу витиеватых строчек,
Зачем стихи как сложный логарифм?
Дышать стихами мой читатель хочет!
Вдыхать стихи, как летний ветерок,
Что утром каждой клеточке по нраву,
Вдыхать простор рифмованных дорог!
Ну, как его лишить такого права?
Пусть будут строчки девственно чисты,
Просты, как ливень в середине лета,
Чтоб мой читатель с ними был на «ты»
И чтоб душа его была согрета.
Лучистый слог, приятный естеству,
Пусть наполняет сердце жаждой жизни!
Пишу стихи привольно - как живу,
Украсив их букетом оптимизма!