У нее есть время на рифмоблудство,
На любовь в стихах, на словесный фризби.
У нее лежит мармелад на блюдце,
А на яндекс.ру - ассорти из писем.

В них и сласть, и страсть, где-то сказка, чудо,
Где-то боль граблями набитых шишек.
И крадутся пальцы наощупь к блюдцу:
Она вечно ест, когда что-то пишет.

Не она, а ей управляют строки,
Внутрь врываясь, раня - хоть ставь заплатки.
А дела? Да видно, не так уж плохи,
Раз жует вишневые мармеладки.

А дела? Да видимо, регулярно:
Раз в неделю - стих, раз в дней десять - голод
По нему. Такой, что эпистолярно
Крутит так, что слышно сквозь письма голос.

У нее есть время на игры с рифмой,
Что сладка, как мед, иль остра, как перец,
Иль горька, иль смесь вкусовой палитры…

У него - нет времени в это верить.