Мне лишь хмель от губ твоих остался…
белый дым черёмухи шальной…
я тобой уже отзадыхался
душной ночью, пьяною зарёй…
Всё прошло, но ничего не вышло,
мы легко сбежали из «тюрьмы»…
может, ты переиграла слишком,
может, вместе заигрались мы…
Мы случайно встретимся с тобою,
ты - с холёным спутником своим,
притворишься ветрено-чужою
и полезешь целоваться с ним…
Я тобой уже не задыхаюсь,
да и ты не сохнешь от тоски,
говорят, что ты теперь другая -
глубже вырез, выше каблуки.
Что ночами ищешь вдохновенья,
как перчатки спутники твои…
и на задних кожаных сиденьях
натираешь локти до крови…
Ты спросил, что я к тебе чувствую. Отвечаю: я к тебе чувствую - осень…
Трудно поверить, что боль отпустила,
Что не бреду я по горло в снегу.
Боль отпустила, но что это было
Я никому рассказать не смогу.
Ты меня не кори, что душа отцвела,
Что любви не хочу никакой.
Я такой не была, никогда не была,
Это ты меня сделал такой.
Долго жила я пустою надеждой
И понапрасну сходила с ума.
Все миновало, но та же, что прежде
В душе зима, ледяная зима.
Боль отпустила, совсем отпустила,
И еде слышно себе я шепчу:
Я заплатила, за все заплатила,
И ничего от тебя не хочу.
От любви до любви один шаг.
Один шаг в пол короткого лета.
Может, делаю что-то не так…
Только, как это ТАК? Нет ответа…
Благодарна я вам, небеса,
За мое мимоЛЕТНЕЕ счастье.
Но за светлой другая спешит полоса,
Вот и осень… Не все в моей власти…
В моей судьбе ненастье - украденное счастье.
Как пятнышко на солнце, как по ночам бессонница.
Промчалось, как комета, коротенькое лето,
И шепотом сказало: «Верни то, что украла…»
«Ты, главное, вот что запомни. Если ты когда-нибудь совсем сильно кого-то полюбишь, а он тебя - нет, ты не грусти. Знай, что он однажды сам придёт к тебе, совсем скоро… когда уже не нужен будет. И ты будешь смотреть в это лицо, которое раньше было САМЫМ ненаглядным и долгожданным… и видеть, какое оно смешное и некрасивое… И НИЧЕГО, ни-че-го не чувствовать… Странно, правда?»
Письмо
Всё отболело.Спало. Отлегло
Когда чернилами печаль моя излилась.
Прости меня за то, что быть могло…
Могло, но с нами так и не случилось
Сегодня вновь гадалка не пророчит
Душе моей давно забытый праздник.
Я обречён и ожидаю ночи
Как узник неизбежной своей казни.
Как страшно слушать комнат тишину
И времени шаги в часах настенных,
И знать: у одиночества в плену
Останешься до дней своих последних.
Но нет назад дороги: замело,
В метелях наше счастье заблудилось.
Прости меня за то, что быть могло…
Могло, но с нами так и не случилось.
Вчера, как обычно, я сидела в темноте, на полу, уставившись, в телефон, на дисплее которого было твое фото. Происходило самое страшное, то, чего я боялась, до смерти боялась, перестать плакать по тебе… представляешь, ни одной слезинки. что-то внутри меня грызло, убивало, рушились мосты в будущее, воздушные замки мечт. Ничтожный комок в горле, от которого хочется кричать, рвать все на куски, на ленты и развеивать на ветру, хочется все крушить, ломать. Но вот сидишь с абсолютно спокойным лицом и эти слезы, сука, внутри… там глубоко, где ты, оплаканный моими слезами, улыбаешься с дисплея моего телефона. Вчера, на полу, я задыхалась желанием плакать, желанием рыдать что есть силы. а сил оказывается нет. я так боялась перестать плакать по тебе слезами, теперь плачет душа, самое страшное. слез нет, сердце не стучит, видимо все прошло.
Ты мне казался правильным и взрослым,
И слабой быть с тобой я не боялась,
Ты приказал навек проститься с прошлым,
И я простилась. Что мне оставалось?
Ты стал решать, во что мне нужно верить,
Когда мне плакать и когда смеяться.
С кем говорить, пред кем захлопнуть двери,
Куда ходить, во что мне одеваться.
Да. Слабой быть с тобой я не боялась.
Тогда счастливой почему не стала?
Пока в тебе тихонько растворялась,
То всю себя по капле растеряла.
На месте чувств давно остались нолики,
И странная, безудержная грусть.
Прочти письмо, что на журнальном столике:
«Прости. Прощай. Я больше не вернусь».
- а всё-таки было вот это счастье -
лежать и смотреть на тебя, спящего…
тихонько касаться ладонью щеки,
шептать - ты не слушал - смешные стишки,
и солнечный луч на открытом плече
губами ловить. и не думать - зачем,
за что и надолго ли это дано…
весна безмятежно струилась в окно…
и что мне с того, что прошло навсегда?
но - было же…
- было же…
- было ли…
- да…
Не сердись! Ты, я думаю, взрослый.
Ну и что же, что год високосный,
Ну и что ж, что на сердце зима.
В этом я виновата сама.
Невзначай совершила ошибку:
Приняла за признанье улыбку
И за клятвы - простые слова.
И поэтому я неправа.
А теперь я тебя покидаю.
Я смеюсь, я совсем не рыдаю.
Ну и что ж, что не встретимся вновь.
Вся по швам разлетелась любовь…
Не сердись! Ты, я думаю, взрослый.
Вот и кончился год високосный.
Я прозрела - меня не зови.
Сам поминки справляй по любви.
Пройдя через века и годы,
Через столетия войны,
Ты вспомнишь обо мне в неволе,
Томясь у страха взаперти.
И год покажется как вечность,
И миг застынет в пустоте,
Когда последний вздох разделит
Моё «Прощай» с твоим «Прости».
И обернувшись на прощанье,
Ты не увидишь слёз в глазах.
Давно уже прошло отчаянье,
Оно втоптало чувства в грязь.
И как забытое виденье,
Ты вспомнишь встречи наши все,
Но только боль тебе осталась,
А я навеки вне бытье…
Ты думаешь все прошло?
Не бойся.
Пройдет.
Не скоро.
Когда один за другим…
Уйдет.
Я БОЛЬШЕ НЕ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ
Как это чувство нам знакомо:
Пресыщенье и оскома.
Так чья вина?
Ничья вина.
Ты просто выпит мной до дна.
Ты выпит мною без остатка.
ПризнАюсь, это было сладко,
И к чаше тянется рука…
А в ней ни капли.
Пу - сто - та…