Один человек всю жизнь искал правду, но никак не мог отыскать. Он исходил множество стран. И вот однажды он приехал в одну страну на востоке, страна была маленькая, почти никому не известная, и он собрался уже ехать дальше, как вдруг набрел на какой-то заброшенный храм. И тамошний жрец сказал ему, что именно здесь в этом храме, прячется сама правда. Человек не поверил, но жрец уверял: так оно и есть на самом деле. И он подвел его к большой статуе, на которую было наброшено черное покрывало. - Вот, - сказал жрец, - она перед тобой, сама правда. Тогда человек протянул руку, сдернул покрывало и увидел перед собой ужасное, страшное, омерзительное лицо. Он отшатнулся в испуге. - Что это, - спросил он, - неужели это и есть правда? И тогда правда ответила ему тихо: - Да, это я и есть. Правда. - Но какая же ты страшная, - сказал человек, - страшнее тебя нет никого, как же я о тебе расскажу людям? Кто мне поверит?- А ты солги, - сказала правда, - и тебе поверят.
Ехал всадник по полю и увидел у дороги лежащего человека. Он решил довезти бедолагу до города, но когда с трудом усадил человека в седло, тот внезапно вскочил, пришпорил коня и поскакал. - Куда ты? - закричал всадник. - Я украл у тебя коня! - откликнулся человек. - Я - конокрад! - Хорошо, бери моего коня, но прошу тебя: никому об этом не рассказывай! - Тебе стыдно, что я тебя обхитрил? - засмеялся конокрад. - Нет. Если люди узнают об этом, никто больше не поможет лежащему у дороги человеку…
ПО ДОЛИНАМ И ПО ВЗГОРЬЯМ…
Одну из известнейших советских песен, «Партизанскую дальневосточную», знают все - «По долинам и по взгорьям…».
Однако мелодия этой песни гремела над Сибирью задолго до «волочаевских дней», «дальневосточных партизан» и вообще Гражданской войны.
Под этот марш уходили из Ново-Николаевска на фронты Первой Мировой войны бойцы подразделений и частей сибирских стрелков. Но текст они пели совсем другой.
Дислоцированный в Ново-Николаевске 41-й Сибирский стрелковый полк зарекомендовал себя на фронтах просто отменно.
Принимал участие в деблокаде крепости Осовец, бился в первом «Праснышенском» сражении, когда германские войска были отброшены за территорию границы.
В июле 1915 года сибирские стрелки на Северо-Западном фронте стояли насмерть, сорвав план окружения русской армии (одна 11-я Сибирская дивизия, в которую входил полк, против 6 германских).
За одни сутки из 53 офицеров и 4190 стрелков в полку осталось в живых 10 офицеров и 682 солдата. Но сибиряки - не отступили.
В полку - 10 кавалеров Георгиевских крестов, один - прапорщик Николай Романов - полный Георгиевский кавалер (четыре Георгиевских креста - по аналогии с советским временем это четырежды Герой Советского Союза).
И песня у полка была своя.
ПЕРВОНАЧАЛЬНЫЙ ТЕКСТ:
Из тайги, тайги дремучей,
От Амура, от реки,
Молчаливо, грозной тучей
Шли на бой сибиряки.
Их сурово воспитала
Молчаливая тайга,
Бури грозные Байкала
И сибирские снега.
Ни усталости, ни страха;
Бьются ночь и бьются день,
Только серая папаха
Лихо сбита набекрень.
Эх, Сибирь, страна родная,
За тебя ль мы постоим,
Волнам Рейна и Дуная
Твой привет передадим!
Гиляровский 1880 г
«Марш сибирских стрелков» написал известнейший литератор, автор книги «Москва и москвичи» (и не только ее одной) Владимир Гиляровский, «дядя Гиляй».
В начале Первой Мировой войны она попала не только в песенные сборники, но и была издана отдельной открыткой под названием «Сибирские стрелки в 1914 году».
У 41-го Сибирского стрелкового полка был дополнительный куплет:
Пусть столетье за столетьем
Слава вьется над стрелком,
Над Сибирским сорок первым,
Над родимым нам полком
Это дополнение, которое легло на бравший за душу солдат.
И слова «от Амура, от реки», а также про «бури грозные Байкала» никого не смущал - призывники в полк прибывали со всей Сибири.
У воевавшего по соседству с «новониколаевцами» Сорок третьего полка сибирских стрелков номер полка в куплете, естественно, был свой.
Написанная «дядей Гиляем» песня ушла, как говорится, «в народ» и стала жить своей жизнью.
ВТОРОЙ ВАРИАНТ
Из тайги, тайги дремучей,
От Амура от реки
Молчаливой, грозной тучей,
В бой идут сибиряки.
Их сурово воспитала
Молчаливая тайга,
Бури грозные Байкала,
И сибирские снега.
Ни усталости не зная,
Бьются ночь и бьются день,
Только серая папаха
Лихо сбита набекрень.
Эх, Сибирь, Сибирь родная,
За тебя мы постоим.
Волнам Рейна и Дуная
Твой поклон передадим.
Знай, Сибирь, в лихие годы
В память славной старины
Честь великого народа
Отстоят твои сыны.
Русь свободная воскреснет,
Нашей верою горя,
И услышат эту песню
Стены древнего Кремля.
МАРШ ДРОЗДОВСКОГО ПОЛКА
Существует версия, что марш на слова полковника П. Баторина был заказан командиром полка полковником Туркулом композитору Дмитрию Покрассу в Харькове 27 июня 1919 года и исполнен уже 29 июня на банкете в честь занятия города белыми (источник - газета «Новое русское слово» (США), 6 и 14 декабря 1974 года).
Но повторюсь, что участие Покрасса в создании дроздовского марша - всего лишь версия.
Документально подтверждено, что в том же 1919 году Дмитрий оказался в Ростове-на-Дону, который был занят войсками Семена Буденного в 1920 году.
А сразу после освобождения города композитор написал ставший знаменитым «Марш Буденного» на слова Анатолия Адольфовича Д’Актиля (Френкеля), с которым они вместе работали еще в «белом» Ростове-на-Дону в эстрадном «Кривой Джимми».
После чего Дмитрий Покрасс стал штатным композитором Первой Конной Армии.
Из Румынии походом
Шёл Дроздовский славный полк,
Во спасение народа
Исполняя тяжкий долг.
Много он ночей бессонных
И лишений выносил,
Но героев закалённых
Путь далёкий не страшил!
Генерал Дроздовский смело
Шёл с полком своим вперёд.
Как герой, он верил твёрдо,
Что он Родину спасёт!
Видел он, что Русь Святая
Погибает под ярмом
И, как свечка восковая,
Угасает с каждым днём.
Верил он: настанет время
И опомнится народ -
Сбросит варварское бремя
И за нами в бой пойдёт.
Шли Дроздовцы твёрдым шагом,
Враг под натиском бежал.
И с трёхцветным Русским Флагом
Славу полк себе стяжал!
Пусть вернёмся мы седые
От кровавого труда,
Над тобой взойдёт, Россия,
Солнце новое тогда!
Этих дней не стихнет слава,
Не замолкнет никогда,
Офицерские заставы
Занимали города.
Смешно, но последний куплет «дроздовского марша» в последующем тексте «Партизанской дальневосточной», привычном всем, практически не изменился.
И слава не меркла и не смолкала, да только вот города занимали уже не «офицерские заставы», а «партизанские отряды».
Однако был у песни и еще один «промежуточный» вариант. Его пели в подразделениях генерала Пепеляева.
Полковник русской армии, на фронте он был награжден не только Георгиевским крестом, но и именным Георгиевским оружием (шашкой с наложенным изображением знака ордена).
У Колчака стал генерал-лейтенантом, командовал 1-й Сибирской армией. После развала армии эмигрировал в Харбин, создал и возглавил Сибирскую добровольческую дружину.
«Пепеляевцы», «белые партизаны» доставили власти немало хлопот. Воевали они жестко и жестоко, действуя подчас как каратели.
К каноническому «Маршу сибирских стрелков» «пепеляевцы» прибавили два своих куплета.
«Знай, Сибирь: в лихие годы
В память славной старины
Честь великого народа
Отстоят твои сыны.
Русь свободная воскреснет,
Нашей верою горя,
И услышат эту песню
Стены древнего Кремля".
ГИМН МАХНОВЦЕВ
Махновщина, махновщина,
ветер флаги твои вил,
почерневшие с кручины,
покрасневшие с крови.
По холмам и по равнинам
в дождь и ветер и туман
через степи Украины
шли отряды партизан.
В Брест-Литовске Украину
Ленин немцам уступил -
за полгода махновщина
их развеяла как пыль.
Шли деникинцы лавиной,
собирались аж в Москву -
все их войско махновщина
покосила как траву.
Но удар народу в спину
нанесли большевики,
и погибла махновщина
от предательской руки.
Ты погибла, махновщина,
но дала завет бойцам.
Мы в суровую годину
сберегли тебя в сердцах.
Ты завет наш, махновщина,
на грядущие года,
ты хотела с Украины
гнать тиранов навсегда.
И сегодня, махновщина,
твои флаги вьются вновь.
Они черны как кручина,
они красные как кровь.
Ты воскреснешь, махновщина,
И буржуи побегут
Через степи Украины,
через тундру и тайгу.
Никакие реки крови
не зальют огонь борьбы.
Нас ничто не остановит.
Коммунизму завтра быть!
приблизительно 1919 год
Хотя если немного вдуматься в текст, то из него ясно, что если это и «Гимн махновцев», то только бывших и при этом каких-то странных - скорбящих о гибели махновщины от предательского удара большевиков в спину и одновременно мечтающих о завтрашнем коммунизме.
Дата написания «МахновщИны» 1919 г., приведенная в Википедии, очевидно, весьма сомнительна.
Все встало на свои места, когда выяснилось, что, оказывается, существует «французская песня о партизанах-махновцах «Makhnovtchina», приписываемая Этьену Рода-Жилю (есть и другие версии авторства), на мелодию русской партизанской песни «По долинам и по взгорьям»). Предположительно, написана в 1960-е годы.
Приведенная выше «МахновщИна - … Коммунизму завтра быть» и есть русский вольный перевод французской «Makhnovtchina», сохранивший французское ударением на последнем слоге.
В российской анархической среде начала 2000-х, в которой «Махновщина» была популярной, бытовала не подтвержденная фактами легенда, что в основе французской песни - реальная украинская махновская песня
ПО ДОЛИНАМ И ПО ВЗГОРЬЯМ… Слова
Эта песня посвящена 2-й Приамурской дивизии, которая была сформирована после «штурма Волочаевки».
Дивизия состояла из 3-х полков: 4-го Волочаевского (до этого особого Амурского, то есть штурмового); 5-го Амурского; 6-го Хабаровского.
Полки были сформированы до штурма Волочаевки.
В песне говорится о боях Красной армии с войсками Приамурского Временного правительства под командованием ген.
По долинам и по взгорьям
Шла дивизия вперёд,
Чтобы с боя взять Приморье -
Белой армии оплот
Наливалися знамена
Кумачом последних ран,
Шли лихие эскадроны
Приамурских партизан.
Этих лет не смолкнет слава,
Не померкнет никогда -
Партизанские отряды
Занимали города.
И останутся, как в сказках,
Как манящие огни
Штурмовые ночи Спасска,
Волочаевские дни.
Разгромили атаманов,
Разогнали воевод
И на Тихом океане
Свой закончили поход.
АВТОРСТВО МУЗЫКИ
Не только с текстом - и с мелодией «По долинам…» вышел полный кавардак. По иностранным данным автор мелодии - Тимофей Атуров.
В советских источниках - полная путаница.
То «слова народные», то «музыка народная».
То - мелодия Александрова (автора Гимна СССР, создателя и известнейшего Ансамбля песни и пляски Красной армии, носящим сейчас его имя),
То - Дм. Покрасса (достаточно напомнить его «Марш Буденного», а также массу песен, написанных в соавторстве с братом Даниилом).
То - слова Алымова, то - Парфенова.
Про Атурова не известно вообще ничего,
Однако известно, что после выхода в 30-х годах фильма «Волочаевские дни» Покрасс пробовал судиться за авторство мелодии (чтобы получать отчисления за каждое ее исполнение).
Его поддерживал своим авторитетом Буденный,
Однако и «главный певец и плясун Красной армии» Александров обладал авторитетом не меньшим.
В кулуарах суда оба композитора столкнулись, и Александров снисходительно поинтересовался - чем, дескать, собираешься доказывать авторство?
Покрасс (замечательный композитор, но небольшого ума человек и до денег очень жадный) радостно сообщил, что, мол, мелодию сочинил аж в июне 1919 года в Харькове по заказу командования Дроздовского полка, а исполняли ее впервые на банкете, по случаю занятия города «белыми».
Александров был более умным человеком и поинтересовался у истца - в какую сторону после предъявления таких доказательств он намерен поехать?
На запад, в ресторан «Метрополя» здесь, в Москве, или на восток - в район Магадана?
Надо отдать должное Покрассу - он сделал правильный выбор и иск снял.
Авторство слов «По долинам…» Петра Парфенова, когда-то политотдельца «красного» Забайкальского фронта, расстрелянного в 1937 году, суд восстановил только в 1962 году.
Хотя кое-где и сейчас в авторах всплывает Алымов, который, по первоначальной версии, всего лишь «обработал текст».
Обычно в любовных играх Федька был быстр. Случалось, что и начинал он прямо с поцелуя. А тут вдруг робким стал, стеснительным, сам на себя удивлялся. Довольно было Федьке, что Сулея просто рядом стоит, что можно слушать ее тонкий голосок, смотреть в глаза-вишни, гладить смуглую руку. Нежность, бережная жалость, ласковое томление переполняли Федьку, и он был счастлив.
Как говорят: в лифте с первого по двадцать четвертый этаж можно влюбиться, зачать ребёнка и разлюбить. А у дедов было круче! Рассказывал мне дед, когда грохочет канонада и чувствуешь, что можешь умереть не оттого, что кольнёт осколок от снаряда, а от разрыва сердца, то прижимаешь к себе медсестру, дрожащую от страха. От батальона остались только ты, она и несколько бойцов, разбросанных по длинной траншее. Ребёнок делается за две секунды, так как чувство говорит обоим, что надо продолжать жизнь. Война разводит, а помнишь всю жизнь.
29.07.2014
Никогда не любил торговых центров. А с некоторых пор чувство моё ещё сильнее, ещё крепче: антипатия, переходящая в омерзение.
Люди ходят, выбирают одежду, покупают ювелирные украшения, чавкают, пьют, смеются. Им хорошо. В Киеве, Харькове, Львове, Днепропетровске. А между тем в братоубийственной войне на Донбассе погибают люди.
Многие с этим давно смирились. Смерть тысяч всегда была лишь статистикой, смерть одного стала восприниматься как данность. Обыденная реальность, где женщина без ног просит позвонить дочери, а убитая мать прижимает к себе окровавленного младенца. Пытки, зверства, жестокость. Украина, Донбасс, наше время.
Они - люди в торговых центрах, кафе, ночных клубах, бутиках, кинотеатрах - привыкли. А я не могу. И дума моя черна, как чернозём.
Помню первое чтение «Постороннего» Альбера Камю. «Сегодня умерла мама. А может быть, вчера - не знаю». Ночь, комната, за стенкой спит мама. Моя мама. Читаю и возмущаюсь, как можно так - равнодушно, как герой книги Мерсо, - о своей матери.
Тогда я не понимал. А сейчас, спустя десять лет, думаю: ведь иначе нельзя, иначе сойдёшь с ума. В череде случайностей, коей предстаёт наша жизнь, нормальное существование возможно лишь, если приспосабливаться к бедам и катастрофам мира.
Не уверен, что все плюющиеся счастьем люди в торговых центрах читали Камю, помнят Мерсо и разделяют его философию. Скорее всего, они просто не знают, что происходит. Мы все не знаем, но одни продираются сквозь завесу, другие бездействуют, а третьи, в принципе, счастливы, что она есть. Можно не замечать. Можно не быть ответственным. Можно заявить: «Я ни при чём, это не я!»
Идёте по торговому центру, жуёте вату, попкорн, и тут - взрыв, крики, осколки, пламя, кровь. И ваша оторванная нога. И ваша окровавленная дочь. И ваш муж со снесённой половиной головы.
Люди в Донбассе видят подобное каждый день. Они хоронят погибших. Сидят в подвалах. Живут в страхе. Пока вы жрёте, трахаетесь, смеётесь. Вам хорошо. А им нет. Хотя они - и понимать это важно - такие же, как вы. С одной лишь разницей - их поместили в ад.
И я не хочу, чтобы вам, счастливым посетителям торговых центров, вдруг, как и им, стало плохо. Нет, я не о том. Я просто хочу думать - очень хочу, - что вы просто не в курсе. Ослеплённые, зомбированные пропагандой - оттого не ведающие. Думающие, что в Донбассе проходит антитеррористическая операция, что бравые украинские военные уничтожают злобных боевиков, и рано или поздно наступит мир. Всё будет как прежде, и даже лучше.
Не будет. Потому что раздел, как верно подметил Сергей Шаргунов, проходит не по языку или политике, а по линии крови. Чем больше её, тем дальше Украина и Донбасс друг от друга.
Но даже если всё так, как вы думаете, жертвы среди мирного населения неизбежны. Люди, ни в чём не повинные люди, будут гибнуть. Будут страдать. Будут умолять. Будут ненавидеть. Как та девушка из Горловки, погибшая вместе с ребёнком. Вы же видели её фото в социальных сетях? Или это тоже путлеровская пропаганда? И вы всерьёз думаете, что на Донбассе убивают только тех, кто умирает с именем Стрелкова на губах? Тех, кто носит билет российской армии? Агентов ФСБ, террористов, спецназовцев?
Мирные граждане - вот, кто умирает там первыми. Но ваши новости, ваши сайты об этом молчат. Взамен они рапортуют о доблестных победах украинской армии.
Это ложь! И армия предана, и жители мертвы. Ваши дети погибают там не за что. На Донбассе они по чьей-то воле. Не по своей. Они убивают в том числе простых, ни в чём не повинных людей. Бомбят, жгут, расстреливают. Становятся преступниками.
И вы знаете об этом. Сколько бы ни затаривались алкоголем, жратвой, развлечениями. Вы знаете. И будете помнить. Это ваш грех.
Некоторые из вас выходят на улицы, на митинги, на протесты. Против войны. Чтобы не убивали ваших сыновей, мужей, отцов. Это правильно, это верно. Но…
Те, за кого вы боитесь, сражаются на войне, которую ведут с вашего молчаливого согласия, а подчас и при вашей - «жги колорадов», «дави сепаратистов», «пусть валят в поганую Рашку» - поддержке. Значит, их будут убивать. И вы будете получать гробы. Каждый день. Потому что это гражданская война, а не затянувшаяся антитеррористическая операция.
Простите, я ни разу не видел, чтобы вы призывали остановить убийство мирных жителей Донбасса. Недавно подобный митинг состоялся, но его провели беженцы. Беженцы, к которым в Украине всё чаще относятся как к предателям. И телевизионные сюжеты, эти пасквили злобы и отторжения - тому чудное подтверждение.
«Нельзя допустить распространения инфекции и отторжения тканей, а потому действовать нужно решительно, даже осознавая то, что это может быть жестоко, отсекая врагов». Это строки из корпоративной рассылки крупной IT-компании. Строки, призывающие ни в коем разе не помогать беженцам с Донбасса. И таких рассылок, поверьте, хватает.
Продолжим считать, что на Донбассе три миллиона сепаратистов, которые не заслуживают сострадания и жалости? Так им и надо, да? Я ведь часто слышу эту фразу и в СМИ, и от знакомых, и в подслушанных разговорах. «Так им и надо». Всем этим «самкам колорада» и «колорадским личинкам».
Несёте цветы к посольству Нидерландов, обливаетесь слезами по пассажирам разбившегося «Боинга». А где слезинка о погибших в Донбассе? Где цветы им? Где сочувствие? Где сострадание? Где всё это?
Вы считаете их врагами, сепаратистами? Имеете право. Тогда можете не выходить на митинги, аллилуйя. Но не скорбеть права вы не имеете. Потому что «милосердие выше справедливости», как писал Анатоль Франс. Особенно если нет никакой справедливости.
Впрочем, я слышал иное. Официальная версия такова: часть территории Украины и её жителей освобождают от российских боевиков. Так, кажется, было заявлено? Согласитесь, какое-то странное освобождение - буддистское, через смерть.
Потому у меня есть к вам ряд простых вопросов. Если бы Янукович отдал приказ бомбить Львов, Ивано-Франковск, Днепропетровск, и там пусть даже сотнями гибли люди - какой была бы ваша реакция и реакция пресловутого мирового сообщества? Если бы боевики Стрелкова обстреливали Харьков? Или Запорожье? Что бы вы говорили? Молчали бы? Как молчите, когда убивают мирных людей Донецка, Лисичанска, Горловки, Луганска. Или они всё же не украинцы?
Знаете, вашему поведению есть определение - «фашизм». Ведь он всегда избирателен. Но и за него приходит расплата. Рано или поздно фашизм погружает всю страну в траур. И накатывает понимание, и воцаряется стыд.
Так будет. Обязательно будет. Как в романах Стивена Кинга, явятся души убитых и призовут к ответу: «Почему вы молчали, когда убивали нас?»
Вот тогда придёт ваше время. Отвечать, объясняться. И промолчать, смалодушничать, как сейчас, уже не удастся.
Сильвер
Зашли в ветклинику за кошачьими таблетками. Пока врач рылся в ящичке, за стенкой орал кот. Мяукал на все лады без остановки. Врач даже ухом не повел, садюга.
Я уж засомневался в выборе клиники. Пошто, говорю, животинку тираните? Врач не понял.
- Что с котом?
- С каким котом?
- У вас там кот за стенкой орет. Может ему какие-нибудь обезболивающие?
- Ах, этот кот, - улыбнулся ветеринар. - Пошли, покажу.
Я прошел за врачом в соседнюю комнату и увидел… попугая. Попугай мяукал разными голосами. Увидев меня, попугай хитро подмигнул, гавкнул и сказал «Пррривет».
Раздался щелчок фотоаппарата.
- Люблю снимать выражение лиц людей, когда они видят Сильвера, - радостно сообщил врач, загружая куда-то фотку.
Живу в Португалии. Носил кастрировать своего любимца - черного, без единой белой шерстинки, котика к ветеринару. Так надо… Врач записывает все данные и мои и кота. А кота зовут Обама. Когда пришёл его забирать, врач говорит:
- Ты никому не говори, а то у меня неприятности будут, если узнают, что я Обаме яйца отрезал.
Пришли вдвоём. Муж и жена. Первый раз у меня. Я уставшая (5-я консультация), голодная и от этого, почему-то спокойно-невозмутимая.
- Я первый раз у психолога! - говорит раздражённо мужчина. Желваки ходят.
- Меня жена уговорила!
- И?
- Что и?!! Сын у нас. У меня. Дебил! - распаляется он.
- Дебил - это психиатрический диагноз, - устало говорю я. - Ваш сын в этом смысле дебил?
Мужчина уже на меня смотрит, как на дебилку. Потом переводит взгляд на жену с немым вопросом: «Ты к кому меня привела, ваще!!!»
Она съёжилась, сидит на краю стула, глаза отводит. Руки, зажала между коленями.
Он досадливо морщится, поворачивается ко мне, молчит. Я тоже. Не выдерживает. Злится ещё больше.
- Вот вы ж как бы психолог, так? Хм. Ну так объясните мне тогда, что мне с ним делать?
- С кем?
- С сыном!!!
- А что с ним?
Мужчина округляет глаза, удивляясь моей тупости и неспособности читать мысли. Опять поворачивается к жене с выражением: «Где ты эту дуру нашла?» Но жена опытный боец, сидит не поднимая глаз, и лишь по тому, как бледнеет её лицо, я понимаю - все силы у неё ушли на то, чтобы привести мужа ко мне.
- Он берегов не видит, понимаете. Сопляк. 14 лет, а ведёт себя как, как…
- Как?
- Прихожу домой. После работы. Ботинки посреди коврика стоят. Я ему: «Ты хоть что-нибудь в этой жизни умеешь? Ботинки хотя бы на место поставить». Сто раз говорил ему, ставь ботинки сбоку, так нет, как дебил, ничего не понимает. Всё в жизни легко достаётся. Телефон вот сломал. Не ценит. Не делится ничем со мной. Матери вон хамит. Дома ничего не делает. Все слова, как об стену горох. Ни стыда, ни совести. И вот, как, как себя с ним вести?! Как общий язык найти. Вы ж психолог, ну так посоветуйте!!! Есть у вас рецепт?
- Есть, - отвечаю, нарушая все каноны психологической консультации.
- И решение есть?
- Есть, - обалдеваю от своей наглости ещё больше.
Понимаете, есть алгоритм психологической консультации. Особенно первой. И меня учили, что первая встреча - это сбор информации, определение запроса, налаживание контакта. Ни о какой терапии речи нет. Тем более о каком бы то ни было решении. Что на меня нашло…
- Я правильно поняла, что Вы не знаете как разговаривать с сыном и не можете найти с ним общий язык?
- Ну да, сказал же!
- Решение есть, очень простое. Но не знаю справитесь ли вы с ним, - с абсолютно искренним сомнением говорю я.
- Ну? Говорите!
- Это не говорить, это сделать необходимо.
- Чего сделать-то?
- Как имя вашего сына?
- Антон.
И тут я совсем борзею (коллеги меня поймут, о чём я), достаю лист бумаги, маркер пишу на нём «сын Антон, 14 лет», кладу в дальний угол кабинета и предлагаю мужчине представить своего сына, стоящим на этом листе.
- Получилось? - спрашиваю.
- Да.
- А сейчас медленными шагами подойдите к листу, встаньте на него, войдите в образ сына и станьте им.
С явным сомнением на лице, он делает это. Закрывает глаза.
- А теперь скажите что чувствуете?
- Одиночество страшное. Слёзы в горле. Плакать хочу.
- От чего?
- От обиды. Все дёргают, шпыняют. То не так, это. Жить не хочется. Я как урод какой-то для всех.
- Для кого для всех?
- Ну для всех.
- Для кого?
- Ну, отца.
- А чего бы хотелось от него?
- Чтобы хоть раз похвалил. Спросил как дела. Чтобы не орал. Чтобы… я же тоже мужчина, чтобы гордился мной.
- Сделайте вдох и на выдохе выходите с листа.
Мужчина молча подходит к стулу, садится. Тишина. Женщина вытирает слёзы.
- Я всё понял, - вдруг тихо почти шепотом он. - Всё понял. Я себя так же маленький чувствовал. А от отца одни попрёки. Теперь я так же. Я понял всё. Спасибо.
Глаза у него и у жены зелёные. Ясные. И уши у него какие-то добрые, трогательные…
18 минут всё длилось. Первый раз в моей жизни.
Симон Ушаков
Ушаков (Симон или Пимен Федорович, 1626 - 1686) - знаменитый московский иконописец, происходил, вероятно, из посадских людей и, по-видимому, очень рано получил основательную подготовку к своей специальности, так как, будучи всего 22 лет от роду, был принят в царские «жалованные» (то есть получавшие постоянное содержание) мастера Серебряной палаты при Оружейном приказе. Здесь прямыми его обязанностями было «знаменить», то есть делать рисунки для разных предметов церковной утвари и дворцового обихода, преимущественно для золотых, серебряных и эмалированных изданий, расписывать знамена, сочинять узоры для рукоделий, чертить карты, планы
Почему они любят глупых
Мы читаем ночами книжки, стремимся получить образование и вообще паримся, чтобы казаться умными, эрудированными и эмансипированными. А эти парни, проговорив с нами битый час о проблемах Вселенной и творчестве Шопенгауэра, уходят на свидание к какой-нибудь Клаве, IQ у которой чуть выше, чем у кактуса. Где логика? Да потому что глупая барышня не стала бы доставать меня вопросами и заставлять писать этот текст, вместо того чтобы пойти со мной на футбол и мило хихикать, когда я буду щипать ее за попу. Но если ты так настаиваешь, пожалуйста. Читай. Потому что они прикольные. Особенно, когда хотят произвести впечатление. Тогда они несут самые несусветные глупости. Тебе бы никогда не пришло в голову порассуждать о клевом кондитере Наполеоне, придумавшем такой вкусный торт. А та самая Клава выдаст и глазом не моргнет. Поэтому с ней мне весело. И интересно, потому что никогда не знаешь, что у нее на уме (если можно так назвать то, чем она думает). И вообще я считаю, что анекдот «За труды праведные создал Бог человеку женщину, скотина получилась глупая, но забавная» - чистая правда. А она, в отличие от тебя, не станет обвинять меня за это в мужском шовинизме. Потому что с ними легко. В институте и на работе я все время веду умные разговоры. А мне иногда надоедает быть серьезным и правильным и хочется подурачиться. Но ты с твоим аналитическим складом ума и энциклопедическими познаниями будешь продолжать грузить меня умными разговорами и требовать, чтобы я их поддерживал. А с той глупой барышней мы просто пойдем в кино на тупую комедию и будем громко чмокаться на весь зал. Без всяких там глубоких содержательных диалогов. Потому что они смеются над моими шутками. Да, у меня казарменный юмор и пошлые шутки. Но я ведь делаю это все не для того, чтобы лишний раз показать тебе, какой я тупой и грубый. Я искренне считаю, что тебя это позабавит. И сильно обламываюсь, когда вижу выражение смертельной тоски в твоих глазах. Тогда я тоже начинаю тосковать и искать ту, что не будет фыркать от моих анекдотов. Потому что мне нравится чувствовать себя умным. Это приятно щекочет самолюбие и повышает самооценку. Пусть я самый простой пацан, но мне все равно очень хочется казаться умным. Поэтому иногда я объясняю тебе что-нибудь. Правила игры в футбол или устройство двигателя внутреннего сгорания. Или даже рассуждаю о скульптурах Гогена. Ты в ответ скажешь, что футбол интересен только тупым мужикам, с двигателями знакома не хуже меня, а Гоген вообще был художником. А они будут смотреть большими глазами, кивать и думать про свою помаду. В принципе, мне все равно, о чем они думают. Мне просто нравится, когда меня так слушают. Твои циничные комментарии смешивают меня с умственно отсталыми. А их отвисшая челюсть и ошеломленный вид показывают, что я открыл им глаза на мир. И знаешь, их точка зрения мне нравится больше. Потому что они верят во все, что я говорю. В красоту скульптур Гогена. В то, что я голыми руками завалил в лесу тигра, сбежавшего из зоопарка. В то, что я никогда их не брошу. И даже в то, что тот лифчик третьего размера принадлежит моей восьмилетней сестре, просто я вытирал им пыль к их приходу и забыл убрать. Поэтому с ними у меня в два раза меньше проблем, чем с тобой, устраивающей истерику из-за каждого рыжего волоса на моей куртке. Хотя за все это время можно было бы и запомнить, что моя колли иногда линяет. Потому что они меня слушаются. Я - эволюционировавшее животное. Нет, надо мной не стоит феминистка с паяльником, я признаю это добровольно и абсолютно сознательно, так как это многое объясняет. Например, мои инстинкты. Это я не про то, о чем ты подумала, а про то, что мне, как самцу и потенциальному вожаку, хочется покомандовать. А они не станут кричать о свободе личности на самоопределение и один раз наденут ту юбку, на которой я настаиваю. После чего я утолю свое желание властвовать и не буду принципиально упираться, когда меня попросят не плеваться, не ругаться матом, подстричься по-другому и сходить в кино за мой счет. Потому что они часто попадают в дурацкие ситуации. И вообще выглядят слабыми и беззащитными, поэтому их надо спасать, оберегать и защищать. В итоге с ними я чувствую себя Суперменом. А кем я себя чувствую рядом с барышней, говорящей на трех языках, читающей японских философов в подлиннике и владеющей всеми восточными единоборствами? Точно, недалеким лузером, не годящимся ей и в подметки. Если бы она хоть мышей боялась… Не боится. Вот я и иду спасать других. Потому что многие из них совсем не дуры. Просто они не демонстрируют всячески свое ментальное превосходство надо мной и хотят, чтобы нам обоим было хорошо вместе. Поэтому позволяют иногда собой покомандовать, периодически дают повод себя спасать, соглашаются пару раз сходить на тупую комедию, делают вид, что верят моим историям и с интересом слушают все мои рассуждения. Ты скажешь: «Ну и дуры!» А я ничего не скажу. Потому что знаю: если умная барышня ведет себя как дура, значит, она действительно меня любит. И ни на кого такую барышню не променяю. Даже если она не знает, что Наполеон на самом деле изобрел не торт, а коньяк. Частные случаи, когда я предпочитаю тебе полную дуру. - Во мне заиграл тот самый инстинкт. И реализовать его мне проще с симпатичной дурочкой, чьи умные разговоры и интересные стороны личности не будут отвлекать от Самого Главного. - Моя бывшая умная девушка убедила меня, что я - форменный дебил. И теперь я ищу себе сестру по отсутствию разума, чтобы хоть как-то реабилитироваться. - Я просто втюхался как дурак в эту барышню, несмотря на то, что у нее вместо мозгов - тушь для ресниц. И ничего не могу с этим поделать. - Я пишу диссертацию на тему «Поведение женщин с невысоким интеллектом при общении с противоположным полом» на основе собственных наблюдений.
И БОГИ ТОЖЕ ПЛАЧУТ…
Демиург сидел за своим рабочим столом и читал письма. За время его недолгого отсутствия писем скопилось много.
Были они в основном от детей, конечно.
Детские письма всегда доходят до демиурга. В отличие от взрослых, которые доходят лишь изредка.
«Дорогой демиург! Сделай, чтобы завтра было солнышко!»
«Дорогой демиург! Сделай, чтобы завтра был дождик!»
«Дорогой демиург! Пускай моей сестре ничего не дарят на день рожденья! Она противная.»
«Дорогой демиург! Пускай мне подарят на день рожденья другого брата.»
«Дорогой демиург! Сделай так, чтоб не было войны.»
«Дорогой демиург! Сделай так, чтобы мы победили!»
«Дорогой демиург! Пускай папа вернется живой, ладно?»
«Дорогой демиург! Пускай папа вернется…»
«Дорогой демиург! Пусть бабушка выздоровеет!»
«Господи… Как я устала. Когда же я наконец умру?»
Да, взрослые письма тоже иногда доходят.
«Дорогой демиург! Сделай так, что папа разведется со своей женой и женится на маме.»
«Дорогой демиург! Сделай так, чтобы мои родители не разводились.»
«Дорогой демиург! Не наказывай папу за то, что он со мной сделал. Папа хороший. Только пусть мне в следующий раз не будет больно.»
«Дорогой демиург! Пусть я скорее вырасту большой и красивой, и буду нравиться мужчинам. Тогда мама возьмет меня с собой на работу.»
«Дорогой демиург! Когда я вырасту, я хочу быть больше и сильнее папы. Я его убью.»
«Дорогой демиург! Моя мама в тебя не верит. Не убивай её, пожалуйста.»
Демиург опустил голову на руки и заплакал.
ЛЮБОВЬ НЕ ЩАДИТ И ДЕМИУРГОВ
часть 2
Демиург Мазукта критически осмотрел демиурга Шамбамбукли со всех сторон.
- Хм… Ну что, вид нормальный. Причесать бы тебя… да это выше сил нечеловеческих.
Демиург Шамбамбукли нервно одернул костюм и повертел шеей, в которую немилосердно впивался жесткий воротник.
- Так можно заходить?
- Что? Да, посещения уже разрешены. Погоди, чего-то не хватает… а, ну конечно!
Демиург Мазукта хлопнул в ладоши, и в руке Шамбамбукли расцвел роскошный букет - не слишком пышный, но чрезвычайно дорогой и подобранный с большим вкусом.
- Вот теперь - всё. Заходи. Я ей уже столько про тебя рассказывал!
Демиург Шамбамбукли глубоко вздохнул и вошел в палату. Следом протиснулся Мазукта и занял место у изголовья больной.
- Вот!
С гордостью объявил Мазукта.
- Знакомьтесь. Это мой друг Шамбамбукли, он тоже демиург.
Шамбамбукли неловко шаркнул ногой, не сводя глаз с лежащей на постели девушки.
- Очень приятно,
Сказала девушка.
- А это,
Мазукта взял в руки историю болезни,
- Юная самка человека, рост 165, вес 55, масти рыжей, наглой.
Девушка прикусила губу, сдерживая улыбку.
- Состояние - отличное,
Продолжал Мазукта, переворачивая листы.
- Тело полностью восстановлено и избавлено от посторонних примесей.
Полный курс восстановления памяти.
Физическое и психическое здоровье - безупречны, под мою ответственность.
- Спасибо,
Тихо прошептала девушка и тронула Мазукту за запястье.
- Возраст - от 18 до 22 лет, звать Лолита. Прошу любить и жаловать.
- Только Ли, а не Ло,
Поправила девушка.
- Что?
- Ли, а не Ло. Не Лолита, а Лилит.
- А, ну это опечатка, наверное. Всеведение тоже иногда дает сбой.
Шамбамбукли сглотнул и поддел пальцем воротник.
- Мне… тоже приятно… очень. Мазукта, можно тебя на минутку?
- Ты чего?
Удивился Мазукта.
- Застеснялся, что ли?
Ли, помнишь, я тебе говорил, что один мой друг в тебя влюблен? Так вот, разреши…
- Мазукта!
Резко перебил друга Шамбамбукли.
- Можно тебя на минутку?
- Ну ладно, ладно
Мазукта недоуменно пожал плечами.
- Если тебе так срочно… Мы сейчас вернемся.
В коридоре демиург Шамбамбукли ухватил Мазукту за пуговицу и страшным шепотом сообщил:
- Это не она!
- Чего?
Заморгал Мазукта.
- Я тебе говорю, это не она!
- Ты с ума сошел, да? Да ты на лицо посмотри! Рост, вес, возраст, цвет волос - всё сходится.
И сожгли её как ведьму. И имя то же самое…
- Имя другое. И сама другая. Похожа, очень, не спорю. Но не та!
Мазукта выдернул пуговицу из пальцев Шамбамбукли и принялся расхаживать взад-вперед, раздраженно теребя прядь волос.
- Послушай, ну что тебе не нравится? Сам говоришь, похожи.
Девушка есть девушка, эта ничем не хуже любой другой, даже лучше, я бы сказал.
Тебе не всё равно, какую брать?
- Нет. Не всё равно. Хотя спасибо, конечно…
- Эх ты, а еще друг!
Укоризненно покачал головой Мазукта.
- Я так для тебя старался!
- Я понимаю…
- Да что ты понимаешь?
Горько усмехнулся Мазукта.
- Ты думаешь, так просто собрать из дыма исходную форму?
А потом еще отделять человеческую плоть от сгоревших вместе с ней дров?
- Ну, это, наверное, действительно трудно…
- Трудно?! Да это до сих пор считалось практически невозможным!
Я эту девушку не то что по клеточкам - по атомам собирал! Изо дня в день, несколько месяцев.
Я в неё буквально вжился! Целые миры творил - так не уставал.
И уж наверняка ни разу не работал так тщательно. Её тело - это же шедевр!
Ну да, да, оно человеческое, оно несовершенное, но сама работа!
- Мазукта, я тебе, конечно, очень признателен, даже не ожидал… но ты пойми, мне нужна совсем другая де…
- Дурак!
Мазукта злобно полыхнул глазами.
- Ты сам не понимаешь, от чего отказываешься! Она же… она знаешь, какая!
Ты думаешь, смазливое личико - это всё? А ум? А характер?
Мы с ней подолгу беседовали - эта девушка невероятно умна. Я её, честное слово, даже зауважал.
А сколько в ней доброты!
Ты не поверишь - она способна сопереживать. Это такая редкость.
И у неё настоящее чувство юмора - когда действительно смешно, она смеется. А не ржёт.
- Мазукта, я тебе верю, но…
- И всё это - для тебя, для дурака! Для моего лучшего (и, кстати, единственного) друга!
Хотел сделать тебе приятное. А ты мне вот так, в лицо плюешь.
- Послушай!
Шамбамбукли снова поймал Мазукту за пуговицу, притянул к себе и проникновенно уставился ему в глаза.
- Ты только послушай. Я действительно очень тронут. Но.
Она. Мне. Не. Нужна. Понимаешь?
- Нет.
- Ну тогда просто прими к сведению.
Демиург Мазукта взъерошил волосы ладонью.
- Ну и что же теперь делать?
- Не знаю. Отпусти её обратно, пусть живёт заново.
- С ума сошел? Как её можно обратно отпускать?
Там такой жестокий мир, а она такая… такая нежная, хрупкая… и только-только почувствовала нормальное обращение!
Шамбамбукли посмотрел на друга долгим задумчивым взглядом. И сказал самое умное, что смог в этой ситуации:
- Хмм.
- Если бы она была с тобой, я был бы спокоен
Продолжал Мазукта.
- Знал бы, что никто её в обиду не даст, что она накормлена, напоена, обласкана и ни в чем не знает недостатка.
Но ты же отказываешься!
А вот так, бросать её на произвол судьбы, и каждую минуту думать «как она? что с ней?» - нет, так я не могу.
- Мазукта,
Глядя в пространство, пробормотал Шамбамбукли.
- Ты за несколько месяцев даже не узнал её имя.
- Ну и что? Мы друг друга по именам и не называли, как-то в голову не пришло. Просто болтали, и всё.
- Просто болтали…
Шамбамбукли криво усмехнулся.
- Ладно, пусть будет так. А что всё-таки делать будем?
Демиурги вернулись в палату. Шамбамбукли при этом подталкивал Мазукту в спину, а у того был такой вид, как будто он всерьез раздумывает, не поздно ли еще сбежать в Тартарары какого-нибудь мира.
- Эээ… кхм!
Начал Мазукта.
- Мы тут… то есть, ну-у, да. Мда. Такое дело.
Это… помнишь, я говорил… ну, что у меня есть… как бы… ну, друг. Который тебя… в тебя…
- Влюблен? Помню. Я думала…
Девушка запнулась и перевела тревожный взгляд на Шамбамбукли.
- Ты хочешь сказать, что это и есть твой друг?
- Ах нет, ну что Вы!
ткровенно глумливая улыбка Шамбамбукли могла бы затмить Сверхновую.
- Просто мой приятель Мазукта слишком застенчив, чтобы высказаться прямо.
Брови Мазукты поползли вверх, а челюсть, наоборот, ухнула вниз. Шамбамбукли же продолжал вещать:
- Поскольку я являюсь как бы лицом духовным, он пригласил меня для заключения…
Ах да, кстати, поздравляю!
Шамбамбукли всунул девушке в руки свой букетик.
- С чем?
Слабым голосом спросила она.
- То есть как «с чем»?
Притворно удивился Шамбамбукли.
- Мазукта, ты что, не говорил ей?
Мазукта сделал два шага вперед на негнущихся ногах и как подстреленный, рухнул на колени возле кровати.
- Ло… То есть, Ли. Раз уж такое дело…
А-а, ччёрт, была не была, плевать на всё, будь моей женой!
В скором будущем, в продажу выйдет новая техническая разработка- операционная система, призванная исполнять любое желание пользователя. Она заменит вам друга, психолога, секретаря, любимого (мую). И тогда люди перестанут видеть и слышать друг друга. Операционка может всё. общаться, смеяться, помогать, плакаться и даже заниматься виртом. В инструкции по примению, будет дописка: однажды она уйдет. Но кто на это обратит внимание… ты уже так привык к ней.
А потом будет больно, от того, что ушёл близкий. С возвращением в реальность.
Мы обсуждаем с подругой почему в России матери изощренно уничтожают Эго дочерей.
Я верю, что она могла отшить манипулятора-мать: она предпочитает весьма жесткий секс вплоть до BDSM и она- типичный пример self made woman, которая может управлять конторой в любом кризисном окружении. Не девушка- скала. Красавица брюрентка с большой грудью и длинными ногами.
Когда я ей покупаю новый strap-on, чтобы она почувствовала себя самой собой в отношениях с бойфрендами, я благодарю ее тирана-маму.
Не все выходят из-под материнской любви с такими приобретениями. Обычно это потери и потери чудовищные.
Я был свидетелем того, как милую девочку Машу лет с 15ти потихоньку-полегоньку обесценивали в семье. Причем, делала это исключительно мать. Она говорила при посторонних «Ну, красотой ты у нас не блещешь. Моет, когда-нибудь поумнеешь». При этом отец на дочь не мог надышаться. Потом мать выгнала отца по каким-то нелепым подозрениям, что он «завел новую бабу» и тут вся мощь материнской любви обрушилась на девочку уже по полной программе. В 20 лет мать вдруг ни с того ни с сего начинала ей кричать, что она ее ненавилит и выбрасывать веши из квартиры. При этом - что самое странное - на муже этой девушки не падало и грана ее неприязни - все было тактично. Но как только она сталкивалась по какому то вопросу с дочерью - все. Катилась телега. Это почти прекратилось только когда девушка уже родила дочь и они с мужем переехали в свою квартиру. И да - мать была деспот - чуть чуть смягчилась только к глубокой старости. Но женщина Маша, сама того не замечая, относилась к своей дочери почти точно так же - с какой-то бессмыленной жестокостью. При этом сыну почему-то на орехи не доставалось - он был априори хорошим.
При этом, как водится у матерей, она была парктически весьма заботилива - устраивала в школы, боролась с болезнями, сидела в палатах, организовывала жизнь. Что обычно потом всем матерям дает возможность говорить «Ну я же для тебя все сделала, почему ты такая неблагодарная?» «Когда ты уже замуж выйдешь?» «Кто тебя возьмет, такую дылду (коротышку, толстую - вариантов масса)».
Вы никогда не замечали, что матери говорят дочерям такие вещи, которые они бы никогда не сказали посторонним? Унизительные вещи, манипулятивные вещи, обнуляющие вещи. «Ну когда ты уже родишь мне внука?» - самые милые из манипуляций.
Двое детей, старший любимый сын, младшая дочь - по остаточному принципу. Старшему еду на подносике носят в комнату. Место дочери на кухне. Мать сообщает ей время от времени, что ее никто не любит. Подзатыльники - дочери. Старший начинает за счет нее самоутверждаться - «ты дура, что ты несешь, ты вообще кто)
Прекрасный семейный паттерн. Угадайте, у кого будет долгая счастливая семейная жизнь потом? Правильный ответ, конечно - ни у кого. Но кого это волнует?
Есть уже прекрасный мем по отношения матерей и дочек «Шапку надень, без нее ты не выйдешь на улицу». Но это даже не шутка - я знавал девушек, которых и в 25 заставляли надевать шапки - понятное дело - до первого угла, но все-таки. Интересно, как неуемная жажда власти мамы гордо прикрывается заботой о здоровье - стигма на стигме - «Не сиди на каменном парапете, простудишься и никогда не будет детей». И конечно все это взвинченное внимание к созреванию девушки, к ее сексуальности «Что ты вырядилась как шлюха? Мужикам все равно одного от тебя надо. Тебя изнасилуют - сама будешь виновата».
Как говорит девушка with balls, с которой я начал заметку - «Они отыгрываются на дочерях за то, что с мужиками не повезло». Конечно, и это тоже. То, что они сами были недолюбленные - просто не умеют никого любить. Тоже вариант. Ну, то что в России всем - не только мамам надо строем идти к аналитику это тоже без вопросов. Может быть, тогда они хотя бы поймут, что некоторых вещей нельзя говорить вслух. Особенно альфа-персонам, которыми для детей являются родители.
У ребенка - сколь взрослым бы он ни был - перед матерью нет защиты. Просто нет. Любое слово пробивает насквозь, а злое слово еще и виснет на вороту на долгие годы, отравляя существование. «Как плохо ты выглядишь на фотографии» пишет мама уже 50 летнему ребенку. Э-э-э. Вот зачем они так пишут и говорят? На это у мамы всегда есть ответ: «А кто тебе еще кроме меня скажет правду?». Кого волнует твоя правда, мама? И на это у них есть ответ «Я хочу чтобы ты был лучше, чтобы я могла тобой гордиться. Чтобы человек последил за собой ! Тем более. что это моя дочь (вариант - сын) и я за нее очень беспокоюсь». Дальнейшие переговоры заканчиваются железобетонным агрументом «Ну я же твоя мать!».
Мать. Ну мать. Отлично. Что дальше? Сколько можно уже этот полинялый аргумент использовать начиная с первых проявлений ребенком собственной воли? Вот прямо с той песочницы, из которой вас выволакивали за шкирку, потому что маме надо было срочно идти уже домой? Мало кто может даже во взрослом возрасте сказать в ответ «Я больше не хочу слушать эту херню. Она меня унижает и оскорбляет. Займись уже своей жизнью и не манипулируй моей». Конечно, социальная мифология и ее адепты тут же вас засудят - как можно? Она же Мать! Вокруг роли матери уже столько всего наворочено - если ты сопротивляешься попыткам матери испортить твою жизнь или настроение, то практически оскорбил Родину Мать работы скульптора Вучетича. Наплевал на постамент.
Конечно, есть другие варианты. Вот есть девушка-художник. Априори человек, который типа борется за внутреннюю свободу, хотя бы творчества. У нее с матерью были сложные отношения до той самой поры, пока мать не осознала, что делает что-то не то и стала работать над собой. Сама. Без психотерапевта. То есть умные люди способны сделать первый шаг навстречу, даже если они поначалу думали, что «так принято», что «мать не может сделать зла своему дитяти». Может - и еще как! И то, что у художницы теперь мать - милая подруга и советчик, а не диктатор с плетью - заслуга самой мамы. Развивается человек и это уже победа. Не всем так повезло.
А как у вас, девушки? Отзывается мама в груди - «надень шапку» и «он тебе не пара»?
PS Если кто-то думает, что выход это девушка-сирота, то он глубоко ошибается.