Слова летят, по воздуху витают…
А иногда и в дымке сизой тают.
В невидимой скрываясь в оболочке
Во многоточия — превращая точки.
Из предложений слов — летят порхая…
Дороги слов — в версты превращая.
Из слов никчемных — ставятся погосты.
С бездарных слов — не сделают репосты.
Слова летящие с энергией добра,
Преобразив пространство — окрыляют!
Как словно бабочками яркими порхают…
И долетают — до вселенского нутра.
Так, иногда, слова «Иди ты в жопу!»
Звучат как самый лучший комплимент
Гоняясь за призрачной властью.
За тем, чтоб набить свой карман.
Он сеет раздор и несчастье.
Страну превращая в дурман.
Ему наплевать, то что будет.
Он пропил страну уж давно.
Ведь с пьяною рожей, забудет.
Похож на сплошное ГОВНО.
Как нищий, о помощи просит.
И клянчит, кто может подать?
Но морду от пьянства разносит.
Готов своих близких предать.
Кричит о своей Перемоге.
В Донбасс отправляет войска.
Людей полегло, очень много.
Вот кровь запеклась, у виска…
Ребёнок, девчушка-подросток.
Убита, за русскую речь.
А рядом погибшая мама.
Пыталась дочурку сберечь.
В помятом костюме и спьяну…
Въезжая в чужую страну.
На всех напускает дурмана.
Но сам раздувает ВОЙНУ!
Мои стихи: Автор // ШАРМАН //
В поэзии слова — это волшебные кубики для строительства воздушных замков.
- иz -
Поэтов глас, за сотню лет не изменился, их язык — язык небес. Пусть к ним не меркнет интерес.
ПОДРОСТКИ И ТАКСИСТ
Дела давно шли несколько хреново,
А, коль точней, булыжником ко дну:
Подростки не читали Гумилёва
С Ахматовой в Ростове-на-Дону,
И есть надежда только на таксиста,
Что раньше был простой искусствовед:
Он им прочёл историю конкисты
И суть поведал пирровых побед.
Для закрепленья темы врезал в бубен
Вовану, а Димону дал под дых,
И грешный мир стал, как и прежде, чуден,
Блажен и несказанно мил и тих.
Забывает часто Муза,
Не могу порой писать.
Что за тяжкая обуза
Вдохновенья, люди, ждать!
Может бросать эту лиру
И из творчества уйти?
Обещал, однако, миру —
Не сбиваться враз с пути.
Не могу без строчки, братцы,
Не могу я не творить.
Значит — должен я остаться,
Чтоб стихи вновь сочинить.
Настоящее искусство умеет отражать. Оно является зеркалом. Отражение в зеркале зависит от того, кто перед ним стоит, кто в него смотрится. И, конечно же, от самого зеркала — не кривое ли оно, не разбитое ли. Вот и стихи, как волшебное зеркало, отражают целые миры.
Как бессмысленно вертится это веретено…
Обретаю, теряю, сбиваюсь с пути, не найдя для души огня.
После меня, кроме слов, не останется ничего.
А словам, понимаешь, мешаю живая я.
Мёртвых слушают лучше. Они кажутся людям мудрее,
Даже если при жизни несли несусветную чушь.
Но пока не окончится жизнь, каждый год всё больнее,
И всё меньше надежды, и всё больше сдавшихся душ.
А вокруг — ни огня, ни любви, ни страсти:
Люди молча работают, чтобы молча потом болеть.
Кто-то ищет успеха, а кто добивается власти,
Забывают совсем, каково это: жить и хотеть.
Я боюсь, как они… И мечусь перепуганной птицей.
Я ищу лишь свободных, идущих дорогой иной
И срываюсь в слова. Из реальности между страницами
Я бегу в никуда, погружаясь в свой мир с головой.
В мир, где дружба и свет,
Где любовь не оплёвана страхом,
Где могу говорить, не боясь, что меня засмеют.
Где слова — не пусты, где себя не приходится прятать
От стыда и молвы и от грязных трясущихся рук.
Нахожу и теряю, беру, отдаю, но не вижу
Никаких результатов, ни единой дороги к тебе.
И беспомощность эту в себе до того ненавижу,
Что не хочется утром вставать, повинуясь судьбе.
Для чего и зачем каждый день просыпаться и помнить,
Что похожи все дни, будто клоны, один на другой.
Что о них говорить, если нечем их даже наполнить,
Если мне не живётся просто в мире с самою собой?
Но бывает порой, что среди этой серой печали
Вдруг приходит ответ или отклик на слово и жест,
И тогда я душой с удивлением вдруг понимаю,
Что слова — не подарок, а посильный невидимый крест.
Мне нести, мне тащить и не ныть, уставая до жути.
Крест у каждого свой, и не нам ведь его выбирать.
Мой таков: говорить — о любви и о прожитой сути.
А чтоб сути достигнуть, самой постоянно сгорать.
(Стихотворение о творчестве)
1
Снова, снова от камина
Заструился яркий свет.
В скромной, маленькой гостиной
Разместился я, поэт.
Взял перо, листок, чернила,
На бумагу лёг вдруг стих.
Есть и лёгкость, есть и сила
В выражениях моих.
2
Как прекрасны, чисты строки,
Вдохновение пришло.
Разум здесь, полёт высокий,
Я готов творить ещё.
Окрылён, доволен, весел.
За окном уже заря.
Будет стих коль интересен —
Сочинял тогда не зря.
Сюжеты жизнь даёт сполна.
Экспромты — как фонтаны…
Но гложет мысль всегда одна —
Не перекрыть бы краны…
Ждать «у моря погоды» чаще случается в аэропортах.
Другие пишут стихи — как дышат:
В день по десятку, а то и по два,
А я не много пишу, так вышло —
Одно в полгода — уже и подвиг.
Свечу задуешь, лежишь тоскуешь:
Ведь есть же, правда, счастливцы-черти —
«Ни дня без строчки!» — а я могу лишь,
Когда — на грани Любви и Смерти.
Когда пред н е ю — дрожу, немею…
Иль — когда ранен на поле брани…
…
А в промежутках — лежу, мертвею,
И оживаю — когда на грани…
Таких, как я, увы, не любят.
Таких, как я, увы, не ждут.
Таких, как я, всего лишь губят,
Сердца таких нещадно жгут.
1
Язык поэта безвременный,
Эпохи, годы не страшны.
И будет жить он неприменно
В мозгах и памяти страны.
2
Он раздаётся, словно нота,
Даря всем зрителям рассвет.
Не умирает мысль, работа,
А умирает лишь поэт.
3
Он умирает, но прочтенья
Вернут вновь тонкость языка.
Летят по-прежнему мгновенья,
Но книги будут на века.