- Привет, родной! А я скучаю…
Мне одиноко без тебя…
А под ногами отмечаю
Сухие листья ноября…
И небо хмуростью своею
Мои не радует глаза
С тобою рядом снова млею
Бежит предательски слеза…
А мне б смахнуть её рукою
И боль собрать бы в кулаки
Иллюзий больше я не строю
Мы друг от друга далеки…
На улице мерзко и холодно
Зима за окном теперь
ЗвонИт одинокий колокол
В душе у меня - метель
Нет радости, нет и забвения
Я всё потеряла вдруг
И нет у меня настроения
В глазах лишь один испуг
Сейчас я на грани слабости
Боюсь, не сорвусь ли вниз?
И мало мне в жизни радости
Время - остановись…
И всё уж покрылось инеем
А сердце - кусочек льда
Итог, что теперь отныне мы Не будем вдвоём никогда
Я стирала с жизни пятна,
Дорогущим порошком.
Я решила, быть опрятной,
Прямо с беленьким пушком.
Я стирала, надрывалась,
От заката до зари.
Кипятилась, полоскалась,
Выжигала из нутри.
Но увы, не получилось,
Пятна с жизни мне убрать.
Я обратно замочилась
И опять начну стирать.
Ты моя запоздалая песня,
Ты моя неизбывная грусть.
Без тебя не живу я, хоть тресни…
И пускай всё меняется… Пусть
Заметает дороги листвою,
Пусть туманы клубятся в ночи,
Не расстанусь я больше с тобою.
Ты моя. Хочешь - топай, кричи,
Говори, что с тобой мы не пара…
Все равно ты моя. На века.
Не нужна мне другая и даром.
Опереться? Моя есть рука.
Не отдам я тебя, не растрачу
Этой нежности я на других.
Не хочу больше ревности мрачной,
Одиночества стылой пурги.
Я готов для тебя на победы,
Одному, без тебя, не взлететь.
Без тебя жизнь мне кажется бредом,
Без тебя не родиться мне впредь.
Ты моя запоздалая песня…
Ты моя неизбывная грусть…
Без тебя только пики да крести,
Без тебя я, как колокол, пуст…
Осенняя фея - ночная прохлада…
и рыжие косы, и… вкус шоколада.
В греховных желаниях всплеск куража -
на бал приглашает гостей госпожа.
На столик ломберный небрежно бросает
«кровавую» ветку - она угасает…
Рассыпались ягоды - терпкости грех,
а время ли ныне для странных утех?..
Давно остывает сермяжное сердце.
Оно, уподобившись взгляду младенца,
сумело «дойти» до заветной черты,
не внемля пророчеству. Серость, кресты
остались за пологом рваным тумана.
Пролог безымянный у жизни-романа.
Не выписан слог, партитура не та…
где краски, подрамник, где «страсти» холста?..
А музыка?.. музыка - жалкие звуки…
Ни альт, ни жалейка - шипенье гадюки.
Так что это? В блеске безумных зеркал
не слезы, не горечь, а жуткий оскал…
Ночная прохлада - осенняя фея:
чуть-чуть - Маргарита, чуть-чуть - Галатея…
Любви в эпилоге, поверь мне, сполна,
а бал тот осенний пьянее вина…
Уж темы все исписаны давно,
Все рифмы сплетены на переплёты,
Но пишем мы былому вопреки,
Своё страдая высказать не можем.
Хотим кричать, что бы никто не слышал,
Заветных чувств скрывая от себя,
Мы ищем смысл в рутине бытия
Не замечая явно большего порою.
Отдав строке последний в жизни вздох,
Мы воскресаем с новым сочиненьем,
Что бы отдать всё до конца опять,
Вновь ожидая мысли возрожденья.
Хотим любить… и от любви бежим,
Ища спасенья в призрачных влеченьях,
И только годы всё прощают нам,
Даря порой надежду искупленья.
Смысл жизни ищем в рифмах заплетая,
Суждений вздорных излагая суть,
И замираем в откликах признанья,
Спасенья ищем не от тех утех.
Мы все грешны… немного плагиатом,
Стихами в чувства вписанных страниц,
И в каждом сочиненье принимаем,
Судьбы частичку горькую других.
Стало холодно в шубу укуталась
Только пальцы мои холодны
Как же я в своей жизни запуталась
Стали явью кошмарные сны
Я хотела бежать дальше Севера
Биться синею чайкой в волнах
Как же так, что с собой я наделала
И сейчас у кого я в руках?
А теперь перекрыто дыхание
А мне хочется сильно вздохнуть
Я пришла, но опять с опозданием
И теперь в мире слёз мне тонуть
И забытая старая истина
Бьёт фонтаном в моей голове
Я шагаю угрюмо по пристани
И опять что-то грезится мне
Эта жизнь довела до истерики
До невроза, до боли в груди
Не помогут теперь даже медики
Крепко всё прикипело внутри
А теперь я живу лишь надеждою
Что наладится всё, боль пройдёт
Только стану ль опять я той прежнею?
Мне ответа никто не найдёт
(салатик)
Покрошу АКРОшечки,
.. .. .. .. .. .. .. нарублю РУБАИ,
посолю и поперчу -
.. .. .. .. .. .. .. вкуснота какая!
Меленько порежу я
.. .. .. .. .. .. .. свежий лук-ХОРЕЙ,
сбрызну ПРЕПИНАКАМИ,
.. .. .. .. .. .. .. добавлю ВЕРЛИБРей.
ЯМБлочко трехстопное
.. .. .. .. .. .. .. на тёрочке натру,
приправлю всё смеСТАНСАМИ…
.. .. .. .. .. .. .. Вкуси поэта труд!
.- иz -.
[Ирина Zалетаева]
М.Ц.
Белорученька моя, чернокнижница
Невидимка, двойник, пересмешник…
Что ты прячешься в черных кустах?
То забьешься в дырявый скворешник,
То блеснешь на погибших крестах…
То кричишь из Маринкиной башни:
«Я сегодня вернулась домой,
Полюбуйтесь, родимые пашни,
Что за это случилось со мной!
Поглотила любимых пучина,
И разграблен родительский дом…»
Мы сегодня с тобою, Марина,
По столице полночной идем,
А за нами таких миллионы,
И безмолвнее шествия нет…
А вокруг погребальные звоны
Да московские хриплые стоны
Вьюги, наш заметающей след.
1940. 16 марта. Фонтанный Дом
Спи родной, сомкни ресницы.
Кончен грозный счет.
Перевернуты страницы.
Дальше жизнь течет.
Не отбросит больше радуг
Солнце на клинке.
Гор закатные громады
Гаснут вдалеке.
Дремлют сумрачные ели
Вдоль пустых дорог.
Все мы что-то не успели
В отведенный срок.
Мы проснемся утром ясным
И продолжим путь.
Будет ЗЛО уже не властно
Людям души гнуть.
Что-то мы с тобой свершили,
Что-то - не смогли.
Спи, родной, расправив крылья
На груди земли…
Все корежит тебя. Пульсирует. Муку длит.
Будто, это душа или карма твоя плохая…
Или, черт знает, что еще внутри
У тебя болит…
«Муж хлестал меня узорчатым,
Вдвое сложенным ремнём." -
Это ты стихом сказала,
А весь Питер хохотал.
Как в цилиндре и во фраке
Хлещет муж свою жену,
Да молоденьких поклонниц,
Их разрисовывает наготу.
Как чувствительно и больно,
Ведь читатель уверен в том,
Что сказал поэт стихами, -
Словно в спальню свою раскрыл окно.
Даже, если она - Анна,
А он - тот Николай,
Сплетни, толки, недомолвки
Перельются через край.
Мир поэзии - много створчатый, -
Корчи жизни, игра, мечта.
«Муж хлестал тебя узорчатым»,
Только в шрамах моя спина!
Спасибо всем кто у меня в подписчиках, даже если вы не читаете мои записи, спасибо, что иногда пишете, даже если я не оставляю комментариев, знайте я все читаю, искренне желаю Вам счастья…
Бесстрашный мир до дерзких десяти
с лишайной кошкой, мучимой под лавкой,
когда не больно говорить «прости»
и бабочку прокалывать булавкой.
Где фольговые «золотца» конфет
на пять мгновений делали «богачкой».
И сразу было ясно - смерти нет,
и боль всегда становится - болячкой.
Где с каждой тварью Божьею на «ты»
(помимо взрослых - им родства не надо).
Когда боялась только темноты,
как юный Дант, ещё не знавший ада.
(Елена Лапшина)
А хочешь я сварю тебе варенье
из спелых звезд сегодняшнего лета?
В нем будут плавать зерна мирозданья
и тысячи рассеянных лучей.
Вот только б ночь поглубже наступила
и я примусь за сбор созревших ягод
они легонько холодят ладони
и слабо пахнут пылью поднебесья.
Варенье будет сине-золотое
и сладкое, как всякая надежда,
пока она не стала ожиданьем
и не покрылась плесенью покоя.
Ну, а теперь хвали мое уменье,
зови гостей и угощай на славу.
А вдруг из косточек, что выплюнули гости
другое Мирозданье прорастет
(Елена Рышкова)