Научить писать стихи нельзя. Это от Бога.
Единственное, чем можно помочь, - это заголить
контакты, чтобы чище принимать диктовку сверху.
Помочь быть самим собой.
&
Я скучаю, мой друг, я скучаю…
Я скучаю по тем перевалам,
По которым прошли мы с тобой.
И по серым, обветренным скалам,
По ручьям с ледяною водой.
Я скучаю по тропам медвежьим,
По которым ходили порой.
И по тем облакам белоснежным,
Над суровой скалистой горой.
Я скучаю по свежему ветру,
По цветущим альпийским лугам,
И по пройденным в день километрам.
По, уставшим в походе, ногам.
Я скучаю по нашей палатке,
По дождю, что по ней застучал,
По туману, который украдкой,
Из-за леса в ночи выползал.
По костру у палатки скучаю,
И по звездам над темной горой.
По горячему крепкому чаю,
С ароматной таежной травой…
Я скучаю… Я очень скучаю…
Мне идёт навстречу человек,
Сам будто бы с иголочки одет,
Бывает в душу, загляни слегка,
Там внутри такая пустота.
Другой идёт, одетый не по моде,
Галстук старый завязан кое-как,
Сам Интеллигент он по природе,
С поэзией он дружит, только так.
И поговорка всё-таки права,
Она подчас жива во все века,,
Не одежда красит человека,
А красит человека голова.
Юноша спросил у мудреца, много лет ты прожил,
В чём смысл жизни нашей, ты мне не рассказал.
На что ответил юноше мудрец, да, не мало пожил,
я на этом свете, но смысла жизни, так и не познал.
А снег заметает дома и улицы
И солнце не греет в морозный день
Шумят провода, фонари сутулятся
И ходит печали немая тень
А город не спит… всё кругом завьюжено
И мне горизонта опять не видать
Мне кажется, что я тобою простужена
Когда же смогу я спокойно дышать?
А снег всё идёт непрерывно-отчаянно
И снова следы впопыхах на снегу
Брожу я по городу так неприкаянно
И кажется, что без тебя не могу…
А окна квартир с полинявшими шторами
Угрюмо молчат, проникает лишь свет
И память моя со своими повторами
Ломает меня… снова дым сигарет
Пускаю во тьму и… ловлю одиночество
И слушаю я заворожено джаз
Если бы знал ты, порою как хочется
Твоих мне увидеть сияние глаз…
В моей эпохе
Имеется хороший плюс.
Он может многое пролить на карту времени.
Один мудрец сказал:
«Что счастье, есть арбуз,
И самый его сок
В начинке,
А не в семени».
Поэзия - арбуз!
Я пью ее и ем,
Порой, выплевывая косточки.
Какое же искусство без проблем?
Которые и есть
Начальные росточки.
Мне кажется, что поэзии суть вовсе в не рифмах и даже не в образах, скорее, это своеобразный танец души, персоны, ее дыхание, проявление жизни, которое либо цепляет, либо оставляет равнодушным. Если поэзия не является проявлением жизни, то это мертвая поэзия, которая даже при самом удачном подборе рифм - пустота. Поэтому мне кажется совершенной глупостью любого рода критика, которая направлена прежде всего на разбор поэзии с точки зрения ее технической структуры. Если это мертвые стихи, то техника их не оживит, а если живые, то они уже не могут быть чем-то пустым и бесполезным. Огромное количество «мертвечины» действительно выходит в эфир, но при этом, не факт, что пишущий - не искренен. Все дело в том, что человек в очень редких случаях осознает себя спящим…
Читая стихи, каждый внутри себя понимает, его они либо взволновали, вызвали какую либо реакцию, либо нет. Если же это нечто проходит сквозь, цепляется острыми углами, задевает за живое, в этом случае, поэзия достигает главной цели.
Все эти поэтические конкурсы мне кажутся редкой глупостью, с точки зрения установления пальмы первенства, поскольку даже стихи Цветаевой или Маяковского цепляют не всех, а всегда определенную аудиторию людей, которым это ближе, чем что-то иное. Кто лучше - большевики или меньшевики, об этом даже вопрос не должен стоять, каждый имеет право быть и оставить след себя - живого, не спящего.
А если попытаться ответить на вопрос - стоит ли писать стихи, то думается мне, что стоит только в том случае, если иначе невозможно. «Можешь не писать - не пиши»
А за окном уже декабрь…
И скользкие дороги, но тоска…
Своей рукой касается слегка
Моё нутро… надежд моих корабль
Разбился… только жилка у виска
Пульсирует… и жизнь во мне течёт
Но вот беда - внутри застывший лёд
А его корка призрачно тонкА…
И хрупкие снежинки в рукаве
Растают в капли мокрого дождя…
Я снова перестану ждать тебя
Однажды… в недописанной главе
…Заснежится внезапно… закружИтся
Обрывочно, фрагментами… в пыли
Твой образ мне мерещится вдали…
Но видимо должно всё так случится
Ты в жизнь мою, прошу, не приходи…
Я сожгу все письма, брошу их на ветер
Унесёт их просто в дальние края
А в руках остался серо-белый пепел
Ты моим не будешь больше никогда
И забуду строчки, что шептал когда-то
Клялся и божился мне в своей любви
Знаю, что сама я в чём-то виновата
Ведь не рассмотрела наглой твоей лжи
Я не буду больше вспоминать, что было
Ни к чему теперь уж, всё уже прошло
Только больно очень поломала крылья
Ранила так сильно сердце я своё
Я сожгу стихи все, брошу их на ветер
Унесёт их просто в дальние края
От любви остался серо-белый пепел
Я твоей не буду больше никогда
.
Сижу, строгаю поэтическую лесенку…
Но вот она, какая штука - эта жизнь:
Боюсь, не сжёг бы критик зодчество словесное -
Мои родные, рукотворные «кижи».
Но коль не даст мне графомания проклятая
«Храм» возвести свой без единого гвоздя,
Тогда уж пусть жестоко будет «геростратами»
В костре сожжён он, как последний негодяй.
- иz -
я не хочу играть, умножая фразы, - я нашу жизнь хочу написать сначала. я не встречала подобных тебе - ни разу. и знаешь, более настоящего не встречала.
Молчание - золото! Так что лучше - молчи
Сердце расколото, есть только боль в груди…
НЕчего высказать… сказано всё давно
Мне бы лишь выстоять, если всё уже решено…
Ушли друзья…
охотиться на львов -
не знаю… но я так хотел бы думать -
без слёз ушли, без слов и без «дум-думов», *
на «до» и «после» время расколов.
Ушли…
Оставив краски и стихи,
проклёпанные куртки и гитары
- когда по одному… когда попарно -
оставив всё…
чтоб львов кормить с руки.
Сафари-путь - наперекор, назло -
идти на прайд с открытыми руками…
Ушли друзья… Ушли
и стали львами
- в саванне,
где спокойно и светло…
Красивый праздник Новый год,
всё лучшее на стол мы покупаем,
Да и себя не забываем, стараемся
одеть всё то, чтобы выглядеть на сто.
Мужчинам наряжаться не годно,
Они и так красивый от природы,
Костюм или пиджак, им всё равно,
Лишь бы быть одетым по погоде.
Не голос дать стихам хочу,
А слух и уши,
Чтобы строка
Умела тихо слушать,
Чтоб плакали в неё
Или кричали,
От боли отходили
И молчали.