Как трудно порой забыть о последствиях своей амнезии.
«Я не верю Шекспиру, и мир - никакой не театр.
Это - поле для битвы, что сводит Молчанье и Слово». В.К.
В сорок тебя судьба «приперает к стенке»
и говорит: «Ну, что?.. - погулял культурно?..
Можешь собрать чемоданчик своей „нетленки“
и аккуратно засунуть вот в эту урну…»
- «Что там? Стихи?.. Откровения-мифы-Память-
Бездны-галактики-Номосы и Арены?..»
Мир изменился настолько, что негде падать
этому слову, слова изменили цену…
Можешь не верить Шекспиру, и знать итог -
(Скрежет подмостков уже заглушает Эхо)
Мы заплатили, собрат мой, кто сколько смог…
Ждём отголоска. Судьба отвечает смехом…
21.06. 2016
Когда о тебе забывают - ты помнишь еще сильнее.
В такие моменты память забросить бы под кровать.
Костлявые пальцы в крепких твоих кулаках немеют,
И вспышки недель совместных кому-нибудь бы отдать.
А кто здесь тебя услышит? Не любят же оправданий,
Вот просто щелчок и точка. Со временем сам поймешь.
Обратный процесс запущен, и путь ни черта не дальний,
Как смог до людей добраться - вот так же ты и уйдешь.
Не вывести эту память у тех, кто еще не сдался;
Им надо принять, привыкнуть, а там и само пойдет.
Неправда, что сложно выйти, труднее всего - остаться
В попытках тепла добиться, когда добивает лёд.
Всё также приходит утро, и также горят лампады,
В колонках битлы играют, но ты не спешишь вставать.
И снова знакомый голос. пожалуйста, нет, не надо,
Я тоже забуду, честно, мне времени только дать.
*
Двенадцатый круг проходим по этой слепой аллее,
К цветам вот такой надежды всё чаще спешит рука.
Когда о тебе забывают - ты помнишь еще сильнее,
А сам же забудешь - тут же врываются без звонка.
Кто вспомнит вас
когда туда уйдёте
где море ярких звёзд
на небосводе
Кому ваш лучек света
хоть немного
после ухода
осветит дорогу
Универсальное средство от склероза - ничего не запоминать.
Всё уходит, остаётся Память,
Мне б хотелось выбрать, что оставить
В этом ненадёжном хранилище…
Но уж очень она избирательна,
Литературно ли скажешь, иль матерно,
Но порой и хотелось бы вспомнить, но…
Всё же чаще - забыть мы пытаемся,
Хоть эмоциями и питаемся,
Вот такая вот Памяти силища!
У памяти свои законы.
Поют красиво птицы, что за душу берёт.
Светло? Темно? Иль день осенний?
Не важно! На сердце нежность и тепло,
Ведь день любой из жизни - вечность,
он в память крепится душой.
Память светлых людей - бесподобная штука!
Нет в ней места для чувств, только опыт с наукой.
От эмоций былых ну тускнеют их лица,
Разве что иногда в них улыбка искрится.
Мы - это наша память. В тот момент, когда мы теряем память, мы прекращаем быть теми личностями, которыми были.
в моём счастливом детстве нету
ни табуреток ни стишков
есть губы в земляничном соке
и на ладони стрекоза
Более в науках и книгах оставить славу и память свою, нежели в тленных сокровищах царских…
капли дождя по стёклам катятся, как слезинки.
ветер по трубам гонит звериный вой.
сердце с умом всё устраивают поединки.
душа никак не мирится с головой…
весь сыростью воздух пропитан, пространство - скукой,
память опять приходит, как гостья в дом.
память безумной страсти горькой и сладкой мукой,
снова приносит образы …о былом…
.
посвящается Т.Д.Ч.
Знаешь, Малыш, эта странная жизнь - ерунда. Просто привычка. Обыденна и монотонна. Мечется память по призрачным городам и застывает картинками на мониторе… Нам ли, родная, пенять на дуру-судьбу? Ладно, забыли, стоит ли думать об этом? Скрылся в свинце дождя твой Санкт-Петербург, страшен чужой, оскалившийся, «мой» Манхеттен… Много нас, много… Армия, скорее, толпа… Мир восклицаний, скобок и многоточий… Держимся, милая… Знаешь: те, кто упал, Уже не поднимутся… Сами забьём, заплюём, затопчем!
Вроде бы братья и сестры… Но кто нам брат? Армия. Бред толпы… обниматься, Малыш, не с кем… Странная жизнь - синонимом к слову «брать»? Тусклая, злая, как серый фонарь на Невском.
Призрачный город… Тёплый. И твой. И мой. Жизнью разграбленный… Гунны, скифы, хазары, хетты… «Братья и сёстры»… С холерой, оспой, чумой - в твой Петербург, в оскалившийся «мой» Манхеттен…
Знаешь, Малыш, эта странная жизнь - беда! Вроде бы тайна, но смысл её неточен. Мечется память по призрачным городам… Скоро забьют, заплюют, затопчут…
Скоро… Заточат братья и сёстры свои ножи… Скоро закончится, наша с тобой сиеста… Знаешь, а ради неё всё-таки стоит жить - в странном и добром городе. Тёплом.
В котором есть ты…
ПОТОМКАМ
Что-то вы перепутали, правнуки.
Что-то вы там решили неправильно.
Это нам - сон-покой под березами,
Вам же грозами жить, а не грезами.
Вам пахать и ковать - любо дорого,
Вам отпор давать злому ворогу,
Вам детишек растить сильных разумом.
Что ж вы стали бесстрастные, праздные?
Мы слова понапрасну не тратили,
Мы с фашистскою гадиной сладили
В сердце штык ей вогнали отточенный
И поверили - с тьмою покончено.
Мы страну вам вручили со славою,
Под Берлином легли, под Варшавою.
Смертью пали, оружье не выпустив.
Что ж вы руки разжали - без выстрелов?
Вы родные нам - или безродные?
Как вы отдали хищникам Родину?
Сгнили ваши сердца или вымерзли,
Раз на улицы свастики вылезли?
Одураченные прощелыгами
Руки в воздух кидаете зигами
Или мнете подушки диванные
Или битвы ведете экранные.
Вы чего дожидаетесь? Гибели?
Чтоб пинками вас из дому выбили?
Чтоб пришпилили с номером бирочку?
Нам вставать из могил - вам на выручку?
Нет не верим! Не вывелись сильные,
Не покончить мерзавцам с Россиею,
В ваших жилах - кровь наша прославленная,
Не вконец еще пивом разбавленная.
Вы подниметесь - смелые, гордые,
Чтоб разделаться с вражьими ордами.
И победным пылающим знаменем
Дрянь паучью спалите, как пламенем.
Побратаются те, кто рассорены,
Примут крыльями ветер Истории,
Чтоб под небом сияющим Родины
Мчать путями, что нами не пройдены.