Память острее любого кинжала.
Сладкое - горько, когда в одиночку.
Капельки яда на кончике жала
жизнь подарила с лихвою -
в рассрочку.
Горечь обиды, что мёртвое поле,
то, где кругами бродила в потёмках.
Я выхожу всепрощеньем на волю,
и за плечами - пустая котомка.
Время расставило чётко печати:
что предначертано - входит без стука.
Время ослепшего делает зрячим.
Память - довольно странная штука.
Мы помним тех, кого обнимаем, и их возраст становится невидимым. Голос. Шёпот. Слова, темнота. Мы обнимаем свою память. Всё те же. Всё те же…
Когда-нибудь кончаются легенды…
- Останьтесь, Штирлиц!..
Так знаком сюжет…
Мелькают всем известные моменты,
А Тихонова с нами нет уже…
Но вновь он вальс танцует на экране,
За родину сражается опять.
И падает в бою, смертельно ранен,
Готовый всю вселенную обнять.
Он тратил жизнь свою неосторожно.
На сто ролей ему хватило сил!
Дожить до понедельника несложно.
Не выдержал… Немного не дожил…
Его всегда любили как родного.
И верили как другу - навсегда!
Таких людей, как Тихонов - немного.
Но невозможно победить года.
Он был надежный, искренний, приятный,
Интеллигентный, честный, а еще -
Для многих - свой, такой простой, понятный…
- Останьтесь, Штирлиц!..
Он уже ушел…
Шибко умничать не надо!
Знаю я… что говорю.
И тебе авансом нынче-
лайк на память подарю…
Если вы постоянно что-то забываете, то значит… сама жизнь заботится о том, чтобы обеспечивать вас… сиянием новых красок и сюжетов…
Если вас «подводит» память, не огорчайтесь, а разберитесь. куда и… к чему она вас подводит. Может вам… туда и надо?
Когда я уйду, будет мне всё равно,
Когда я уйду, ничего не узнаю,
Мне только живому чувство дано,
Живого меня цени, дорогая…
Моя дорогая, тебя больше нет.
Я в это не верю, все это как бред
И вспомнив улыбку твои и глаза
Опять по щеке будет литься слеза.
Тебя больше нет. Как же так, не пойму
Тебя в этом мире уже не найду.
Порою так тянется к трубке рука
Но нет. тебя нет, ты ушла в никуда.
Пускай у тебя будет все хорошо
Чтоб было уютно тебе и светло
Я знаю, молиться ты будешь за нас
А мы за тебя, каждый день, каждый час…
Сейчас я вспоминаю…
Мы прощались… Навсегда…
Сейчас я понял… Понимаю…
Разорванность следа…
Начало мая…
Спотыкаюсь…
Слова, слова, слова.
Сорока бьёт хвостом.
Снег опадает, обнажая
Нагую холодность ветвей.
И вот последняя глава
Пахнула розовым кустом,
Тоску и лживость обещая,
И умерла в груди моей.
Покой-покой…
И одиночество, и злоба.
И плачу я во сне и просыпаюсь…
Обида - серебристый месяц.
Клеймённость - горя проба.
И снова каюсь. Каюсь. Каюсь,
Держа в руках разорванное сердце…
Стихотворение О. Даля, посвященное памяти Высоцкого
… один и тот же кусок жизни имеет два измерения: в реальности и в воспоминаниях.
Без пяти минут чужая рук знакомых ласка. Стынь
взгляда в сердце прорастает, и горчат слова. Полынь
словно брошена мне в кофе отравлять любимый вкус,
и на цыпочках крадётся тишины неровный пульс.
Без пяти минут… и память выставит прощальный счёт.
Зарываясь глубже в мысли, дни продолжат свой полёт.
Тело стонет. Время стрелки подгоняет, будто плеть.
Пять минут. Миг быстротечен. Не о чем теперь жалеть…
На меня смотрит небо твоими родными глазами…
Ты теперь, словно ангел, меня от плохого хранишь.
И когда наполняется сердце тоской и слезами,
ты приходишь во сне и подолгу со мной говоришь.
Говоришь, что на том берегу и светло, и не страшно.
Что как-будто бы проще, что дышится снова легко,
что земное там призрачно… И абсолютно неважно,
что ты носишь там - белую тогу или пальто.
Говоришь, что ты долгое время была еще с нами,
удивляясь, что мы не могли ничего разглядеть.
Говоришь, что утешить хотела рукой и словами,
и сказать, что тебе до чертей надоело болеть.
Говоришь, что скучаешь, но в этой тоске нету боли,
что тебе хорошо, что ты часто глядишь на детей.
Говоришь, чтобы мы привыкали к твоей новой роли -
защищать перед Господом сердцем любимых людей.
Говоришь, чтобы мы не страдали, уставясь на фото,
чтоб ценили друг друга и были немного добрей.
Говоришь, что друг друга ценить - это тоже работа,
и пока, говоришь, мы совсем не справляемся с ней.
Говоришь, говоришь, говоришь, а я молча киваю…
Я боюсь отвечать что-то вслух, чтобы сон не прогнать.
Я тебя угощаю малиново-лиственным чаем
и стремлюсь в свою память твой образ любимый вписать.
А потом я тебя до закрытых дверей проважаю,
понимая, что скоро рассвет и расстаться пора.
И во сне, на прощанье обняв, я кричу, что СКУЧАЮ!
…
Открываю глаза… На столе чашка чая… Одна…
Когда коснется смерть меня изящною рукой
И лунный свет окутает молчаньем
Скажи мне, кто останется со мной?
Наедине с тоскою и печалью?
Кто будет слезы лить над бренным телом
Кто будет вспоминать далекие те дни
Когда я торопливо выдуманным мелом
Соединяла линии судьбы.
Кто будет тихо мне нашептывать о прошлом
В котором познавала я судьбу
В котором день за днем я непрерывно
Вела с собой ожесточенную борьбу.
Кто будет мне сквозь слезы обещать
Что никогда меня не позабудет?
И что ни кем не станет заменять
И что лишь мной одной жить будет.
А я тебе отвечу - только ветер
Лишь он меня не будет отпускать
И мною будет жить, и мною будет вечен
Со мною нить времен он будет рассекать
Искусство - это память о жизни.