Нет ничего идеального и абсолютного… ты не был таковым и я до сих пор не знаю кем ты был для меня. Всегда говорил, что я не тебя люблю, а саму себя рядом с тобой. Ты был прав. Я действительно любила себя, потому что с тобой и только с тобой я была настоящей. Теперь вокруг меня нет вообще ничего настоящего… нет ничего. Все тот же мир, но это не он, это его точная копия и лишь едва этот сраный макет конструкция выдает его заводской запах… запах новой краски едовитого цвета… и атмосфера… она не та… мир не тот… он подделка… но мне приходится делать вид что все в порядке, иначе все сочтут меня сумасшедшей.
.
Для одного одиночество есть бегство больного; для другого одиночество есть бегство от больных.
Желание изменить своё прошлое и вернуться туда, чаще всего возникает от одиночества…
Придет зима. замерзнут лужи и листья станут не видны.
И как обычно - я простужен, и люди станут не нужны!
Продлится это дней пять-десять, и листья видно и ручьи текут;
А я по-прежнему простужен, и душу в мелкие кусочки оравы диких псов нещадно рвут
Сколько выпито было?
Для чего? Нет ответа.
Я кого-то любила
И всегда без ответа.
Я молилась иконам,
И с такой же молитвой
Я стояла у бара,
Погружаяся в литры.
Я себя так корила!
Аж, до рукоприкладства.
По щекам себя била
За похмельное блядство.
И на время была
Тише неба и моря.
Но ведь знала: плыла
В роковое безволье.
Что на дне отыскала?
Лишь иллюзий кулак.
Тот, который с улыбкой
Палец двигает в Фак.
И стоишь, как дебил,
Улыбаясь ему.
До того тошнотворно,
Что смешно самому!
Не смогла я запрыгнуть
На блистательный путь.
Пусть уж будет приятно
Мне на дне утонуть.
«Официант! Еще пива!»
Было выпито много.
Пенкой рою могилу,
В пенке видя подмогу.
Раскопаю сегодня
Я унылую ямку.
Будет завтра больное,
Будто башней об банку.
Ничего. Мне привычно.
Я слаба. Я в забвенье.
Но жива. Да. Жива!
Хоть в таком настроенье
Осенью люди, кутают шеи в шарфы,
Пьют кофе на вынос, обмениваясь смс-ками,
И в принципе, не смертельно, что ни капли души,
Не прячется за буквенными нарезками.
Ведь главное спину от ветра беречь,
Свой маникюр от воды и острых предметов,
А то, что все меньше душевных встреч,
Нестрашно, ведь этого-то незаметно.
Осенью люди, кутаются, как и всегда,
Не забивая мозги и не думая о великом.
И грустно, что здесь вообще не причем холода,
Душа обесценилась, чувства проходят мимо.
..u еслu ты когда-нuбудь почувствуешь себя одuнокuм,
просто посмотрu на луну, кто-то, где-то тоже смотрuт на нее…
Только ветер, ласкает душу,
когда волны, о берег бьются,
мокрым следом, скользя обратно,
отступают, чтоб вновь вернутся.
Вихрем с пеной, волна поднимается.
Ты стоишь, на бетонном пирсе,
силу ветра, лицом ощущая,
в голове пролетают мысли.
От потока брызг, забываясь,
ощущаешь себя одиноким,
и наверно тогда понимаешь,
без любви все бывает жестоким.
.
И смахнув, ладонью капли,
ты как будто, от сна пробуждаясь,
часто видишь себя, представляя,
чайкой белой, над морем, парящей.
Так получилось, что большей частью я иду по жизни одна… Нет, у меня масса знакомых, подруг, друзей, мужчин, которых когда-то я любила и которые любили когда-то меня, поклонников, но никто так и не смог заполнить пустоту в моей душе, которая однажды образовалась… Когда бросаюсь в объятия, всё больше убеждаюсь, что это не любовь… Это благодарность за избавление от пустоты. На вопрос «почему мы не можем быть вместе?», я не боюсь пристально смотреть в глаза и отвечать: «Мне это не нужно…»
Быть свободным двадцать три часа в сутки и полчасика чувствовать себя одиноким.
Бывает такое состояние, когда тебя прёт, но рядом, как обычно нет человека, принимающего этот пёр…
Это очень странное чувство, когда тебе так не хватает общения,
но в то же время ты понимаешь, что не хочешь общаться ни с кем.
&
Как не хватает нам порой внимания…
Душевного покоя и тепла…
Окутывают часто нас печали…
В душе бывает пустота…
Поговорить? Но с кем? Никто не слышит…
И мы опять молчим…
И находясь в толпе, мы одиноки…
Среди людей… но мы одни…
Моя осень мне «вяжет» иллюзии, поит чаем с мятом, глицином и курит со мной у окна.
Моя осень, вербально, во мне прожигает твои все приметы,
Моя осень садистки, заполнив тобой, другие сотрет имена,
Раскрывая в глазах моих, личные все секреты.
Эта осень сожрет меня, точно знай.
Разве можно писать телеграммы без адресата?
Если ты, вдруг решишь защитить, поскорей приезжай,
Я устала стоять, у пустого вокзала…
от ветра защитит поднятый ворот -
под ним таится черная дыра
и я в нее заталкиваю город,
в котором завтра хуже, чем вчера.