Моя осень мне «вяжет» иллюзии, поит чаем с мятом, глицином и курит со мной у окна.
Моя осень, вербально, во мне прожигает твои все приметы,
Моя осень садистки, заполнив тобой, другие сотрет имена,
Раскрывая в глазах моих, личные все секреты.

Эта осень сожрет меня, точно знай.
Разве можно писать телеграммы без адресата?
Если ты, вдруг решишь защитить, поскорей приезжай,
Я устала стоять, у пустого вокзала…