Парадокс…
Окружающим говоришь: Я не одинока, я просто свободна, и меня это устраивает!
Друзьям отвечаешь: Да, иногда мне бывает одиноко, но я с этим справляюсь!
Сама себе признаёшься: Я не свободна, я одинока, и меня это ни капли не устраивает…
Женщина красива в одиночестве,
Глубь желаний распирает грудь…
К ней притронуться… ох, хочется… как хочется!
Но никто не смел еще прильнуть…
Раствориться бы в тумане глаз ее красивых
И обнять, услышав стон души…
Только каждый… Мимо… Мимо…
И растаять все же не спешит.
В одиночестве - желанна и красива.
Сколько лет ей - невозможно счесть !
Знаешь, почему проходят мимо?
Каждый думает, что кто-то уже есть.
Отвези меня к морю.
Отвези меня к морю и там отпусти умирать…
Чтобы снег не запачкать при кашле, отчетливо красным…
Даже если там будет не солнечно, мне наплевать…
Просто там и оставь, возвращение будет напрасным…
Дай мне время подумать, что сделал, и что не успел…
Разреши помолиться, срываясь на мат и на крики…
Только на берегу это будет мой личный расстрел…
Я согреюсь, сжигая стихи, как сжигают улики…
Не хочу, что б осталась и видела это сама…
Мне ведь жалко тебя, да и в море бывают цунами…
Скоро на берегу все закроет снегами зима…
И очистит, что было со мною, а может и с нами…
Приходи на меня посмотреть может быть по весне…
Я на камне у берега буду, тебя дожидаться…
Приходи, если ты меня все еще видишь во сне…
Если выживу я …
…или ты вдруг захочешь остаться…
Поэтому помни меня.
Мне так трудно представить, вернее совсем невозможно…
Что случилось бы вдруг, если память моя потеряла тебя…
И на уровне сердца защемит вдруг где-то подкожно…
Лишь от мысли такой, что прервется вся нить бытия…
Ну, а как без тебя… Да никак, безобразно пустынное нечто…
Где услышать нельзя, ни увидеть, кем ты окружен…
И я буду бродить по пустыне с оглохнувшей памятью вечно …
И смотреть всем в глаза, так надеясь не стать миражом…
Пересохшим губам будет трудно так вымолвить слово…
Что бы кто подсказал, где найти мне тот крест, у которого падая ниц…
Попросить мне прощенья за память, которая снова и снова…
Все не может найти мне дорогу к тебе среди тысячи лиц…
Мне так трудно представить, вернее совсем невозможно…
Как бы жил я без памяти, жил никогда не любя…
Я ведь связан с тобой, как бы все не казалось тебе очень сложно…
Твоей памятью чистого сердца, поэтому помни меня…
Сижу я в комнатке своей
И темнота кругом,
Хочу включить я чертов свет,
Не дотянусь рукой.
А в этой темноте ночной
Меня так манит пустота,
Что даже страшно аж самой…
Пытаюсь я сопротивляться,
Она настойчивей завёт.
Нет, нельзя туда, не сдамся
Я выберусь отсюда… я должна.
Ведь даже самый страшный зверь
Страшит не так, как пустота…
Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
- Женат, - подумала она,
- Лет тридцать пять, - подумал он.
А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
- Красив, - подумала она.
- Как хороша! - подумал он.
Но проза жизни такова,
Он встал и вышел на перрон…
- Как жаль! - подумала она.
- Как жаль! - успел подумать он.
А дома, взяв бокал вина,
Включив любимый «Вальс-Бостон»
- Одна… - подумала она.
- Один… - подумал он.
Приходишь домой. Одеваешь тапочки. Садишься на диван. И вокруг тишина. И каждый из нас сам решает, что это… Одиночество, или свобода.
Иногда я с ужасом думаю, каково быть мужчиной.
По большому счету, о нем, о мужчине никто не думает. Каково ему жить? О тюленях и морских котиках думают больше.
Все (не будем показывать пальцем) думают только о том, любит-нелюбит. Делает-не делает. Приедет-не приедет. Изменит- не изменит. Женщина, зависимая от мужчины, похожа на пленника, которому вывернули руки и привязали локтевыми суставами к кому-то другому. К ее мужчине. Чуть он шевельнется, она шипит- «мне больно!» Когда он замирает, она дергает -- ты чего замер? ты жив? Ты ко мне относишься?
Это я утрирую, как всегда. Но большому счету, всмотритесь в зеркало. По-настоящему думать о мужчине может женщина, которая либо от него ничего уже не ждет, либо которую он называет мамой.
Все больше моих знакомых мужчин жалуются на одиночество. Выглядят одинокими. Выбирают одиночество. Иногда им нужно, чтобы мы их просто погладили и не задавали вопросов. К стыду своему, я могу погладить, но в большинстве случаев не удержусь от вопросов. Потому что беспокоюсь за себя. Относится ли он ко мне. Большинство моих знакомых женщин так или иначе, не мытьем так катаньем, вытягивают из мужчин отношение. Хоть какое-нибудь.
Между тем, мужчина устает и закрывает глаза. Он больше не хочет видеть ни свой бизнес, ни свою женщину, ни свою глобальную ответственность за все. Если у него что-то не получается, он мудак. Он живет с ощущением «я мудак», и у него нет волшебного слова «зато». Это у нас все проще. У меня не все ладно на работе, но зато муж хороший. У меня ни мужа, ни работы, но зато ноги. И грудь. Ну да, я толстая, но зато Катька еще толще. У мужчин это «зато» почему-то не работает. Правила их честны, строги и просты. У тебя яйца большие, но зато нет карьеры? Ну ты и мудак. У тебя бентли, но зато нет любимой женщины? Ну ты и мудак. У тебя есть любимая женщина, но зато нет бентли? ну ты и мудак!
Они вечно встроены в конкуренцию -- раз, и в иерархию -- два. Они вечно выясняют, кто из них щенок и кто главный на площадке. И иногда, приходя домой, они просто хотят лечь лицом вниз и закрыть глаза. В одиночестве. Потому что если не в одиночестве -- то опять мудак. Слабак и тюфтя. Я бы никогда не смогла быть мужчиной. Я слабак и тюфтя, и часто реву под одеялом. И мне никто слова не скажет. Я сама себе слова не скажу. А у настоящих героев жесткое табу на жаление себя.
Я была молода, а мой муж строил бизнес. В 90-е годы. Он приходил домой и ложился, закрыв глаза. А я хотела, чтобы он со мной поговорил. И он говорил. Едва живой от усталости.
Потом, уже в своей незамужней жизни, я хотела от любимых мужчин еще чего-то. Чтобы любил. Чтобы женился. Чтобы розы. Не делай мне больно. Не шевелись. Или нет. Шевелись - и делай мне хорошо. Что они при этом чувствуют? Чем дальше в лес, тем меньше я в этом понимаю. И когда у меня хватает фантазии представить, что им надо иногда чтобы их просто приняли и поняли, и молчали, и принесли чай, и все это - не сегодня и не завтра, а долго, долго, пока все не наладится -- тогда мне кажется, что я все понимаю. Тогда исчезает пол, и остаются просто два взрослых человека, которые могут сделать друг для друга что-то хорошее. Поддерживающее. Дружеское. Любящее.
Я впервые в жизни об этом всерьез думаю. Мне кажется, они становятся все более одиноки и заброшены на фоне всех этих курсов для стерв и женской самостоятельности. И им нельзя никому об этом говорить, об этом своем нарастающем одиночестве. И из этого жалельного места, из этого беспокойства у меня больше никак не получается что-то от мужчины хотеть. Хотя с точки зрения успешных женщин я получаюсь полный мудак. Ведь у меня нет шубы, мужа и даже регулярной смски «спокойной ночи». Поэтому не берите с меня пример, не надо.
Закат жизни… Закат истории…
И чем все кончилось понятно.
Не на твоей я территории
И оправдания звучат не внятно…
Я лучше просто развернусь -
Уйду за горизонты лет.
Сюда я больше не вернусь.
Потерян на земле мой след…
когда ты любишь, тебе тепло в любой мороз. Когда ненавидишь, окружающие мерзнут при встрече с тобой.
В ОДИНОЧЕСТВЕ.
Я никуда не ухожу,
не собираюсь в страны дальние,
один по комнате брожу,
а губы шепчут: «До свидания».
В моей квартире гостя нет,
и стука в дверь мою не слышится.
Зачем я говорю: «Привет»?
Лишь тюль в ответ слегка колышется.
Скользят по дому сквозняки,
в душе и за окном - распутица.
Прислушаюсь - мои шаги
далекими, чужими чудятся…
С тобой печальный разговор
я не веду, где ты - не ведаю.
К чему мне скука прошлых ссор?..
Но с кем же я тогда беседую?
Часы остановили ход
в тоскливом полумраке вечера,
решив, что жизнь и так идет
и зря считать секунды нечего.
Один я… в доме никого…
А твой портрет как будто светится,
и я спросил бы у него
о чем-нибудь… Но что изменится?
Когда тебя обнимет Грусть,
И ноги Одиночеством укроет,
Когда никто не Успокоит,
Никто не скажет: «Я вернусь…»
Когда Слеза горячая упав,
В ладонях Душу обжигает,
Когда так больно, что никто,
Врагу такого не желает,
Ты просто знай, что где-то вдалеке,
Среди дождя, ночных Волнений,
В одном окне горит Свеча,
Горит всегда, вне всяческих Сомнений.
Там просто Ждут, Поймут и Помолчав,
Надежду слабую Согреют,
ЛЮБОВЬЮ Горести развеют
И чашку кофе чёрного нальют…
«Ненавижу изречение: „Всё, что не убивает, делает нас сильнее“. Чушь собачья! Все, что нас не убивает, непременно калечит! От страданий остается один-единственный шрам под названием одиночество. Ведь правильно кто-то сказал, что одиночество - это когда ты окружен людьми, которые, может, любят тебя и понимают, но у каждого из них есть кто-то ближе, чем ты…»
Человек не может никого не любить. В самом крайнем случае он любит себя
Меня преследует она
Я убегаю, понимая,
Что мне избавиться нельзя.
Да, мне она и не мешает.
Когда-нибудь и я уйду,
Как все уходят в этом мире.
Она не всхлипнет, не всплакнет,
А молча вслед за мной уйдет.
Она уйдет, о ней забудут.
Как будто не было её.
Несправедливо и напрасно…
Хвала тебе, моя раба!
Ты молча слушаешь меня
Ни чем меня не попрекая
Лишь верно следуешь за мной
Ни где меня не оставляя.
Хвала тебе, моя раба!
Моя царица - тень моя!