Карлсон больше не хочет летать.
Дело совсем не в вишнёвом варенье,
Дело не в деньгах, дурном настроенье,
Даже не в том, что ему сорок пять.
Силы в расцвете, упитанность в норме,
Евроремонт украшает чердак.
Жизнь удалась, только что же не так,
Он каждый вечер пытается вспомнить.
Как приведение в пыльном чулане,
Ходит по крыше, пугая котов.
Что ему март и кошачья любовь,
Если он сам одиночеством ранен?
В трещинах улиц потоки машин
Из никуда в никуда уплывают…
Трудно принять: Малыши вырастают
И забирают частичку души…
«Кошка, гуляющая сама по себе" -
Это же надо так изогнуться…
Чтоб прогуляться по своей спине…
И о гордость свою не споткнуться…
«Кошка, гуляющая сама по себе" -
Без надежды на заточение…
Проходится по чужой судьбе…
Без капли малейшего сожаления…
«Кошка, гуляющая сама по себе" -
Согретая холодным лунным светом,
Распивает песни по весне…
Разбавленные напополам с абсентом…
«Кошка, гуляющая сама по себе" -
Воплощает немое пророчество…
Для всех свободна она, вполне…
А в душе у неё одиночество…
Обгорели чувства,
Прах развеял ветер.
Бродит одиночество
По моей планете.
Начинается предновогодний ажиотаж - кто-то ждет чуда, кто-то свято верит в новое счастье, новую любовь и прочую подобную лабуду, но мало кто задумался, что для кого-то это ночь ОБОСТРЕННОГО ОДИНОЧЕСТВА…
Она ночами превращалась в кошку,
Гуляя в одиночку, без опаски.
И представляла мир свой понарошку,
Как-будто жизнь ее из доброй сказки.
Она любила пить из блюдца молоко
И наблюдать за небом ночью темной.
Ей в жизни приходилось нелегко,
Она была ведь кошкой непокорной.
Раз пять она, как кошка, умирала,
Убитая предательской любовью.
За жизнь царапаясь когтями, оживала
И продолжала жить с забытой болью.
Через стекло за миром наблюдая,
Она часами сидела у окошка.
И думала, судьба ее такая -
Быть параллельно женщиной и кошкой.
Полуночным туманом сокрыта
Растеклась по углам тишина…
Лунный свет невесомым графитом
Очертил силуэт у окна.
И никто в целом свете не знает,
Что таится в усталой душе…
Может быть она вспоминает
То, к чему не вернуться уже…
И не плачется ей, и не спится,
И все чаще с приходом ночей
Перелистывает страницы
Перекошенной жизни своей…
Ей от счастья достался обрывок…
И подкравшись тайком, за спиной
Одиночество дышит в затылок,
Обнимая рукой ледяной.
Солнце ходить устало
По бесконечному кругу.
Как непростительно мало
Дарим тепла мы друг другу!
Сердце готово разбиться
И разорваться в клочья,
Так оно жаждет влюбиться,
Так полюбить оно хочет…
Томное мыслекруженье…
Пишет стихи мое сердце…
В теплом воображении
Хочется мне согреться.
Я разберу на части
Жизни мазаику белую
И из крупинок счастья
Лучше цветную сделаю!
Милый! не бросай меня так часто дома одну, я с Детство очень быстро привыкаю к хорошему!
Все конечно говорят о свободе, но ни у кого нет мужества, чтобы быть реально свободным, потому что, когда вы реально свободны, вы одиноки. Если у вас имеется мужество быть одиноким, то только тогда вы можете быть свободными.
В полумраке, точнее в его сердцевине,
Там, где сахар и кофе смешались с дождем,
Я писала письмо в неизбежность мужчине
На другой конец города в призрачный дом,
Где кино на стене, где ничуть не убого,
Где ни кошки, ни стервы красивой в меху,
Я писала ему и хотела немного:
В полуночном экспрессе, подстать сквозняку
В его двери ворваться… Но как-то некстати
Он застыл в онеменье без всяких причин
И лежало в его оголенной кровати
Одиночество всех нелюбимых мужчин.
Качнулась земля и волной поплыла под ногами.
Оглох, задохнулся и горечью стал ослеплен.
Ты рана моя! Я кричу: что же встало меж нами?
Иль просто кошмарный мне все-таки видится сон?!
Ты рана моя… Я тобою распят и разрушен.
Мне незачем жить и мне некуда больше бежать.
Ты рана моя… Почему же тебе я не нужен,
Ведь я так хотел научить тебя сердцем летать?!
Ты рана моя… На открытые, чуткие нервы
Я перец кладу своих жарких, несбывшихся снов.
Ты рана моя!.. Я, наверное, все-таки первый,
Который познал эту боль, что являет любовь.
Ты рана моя… на которую соль посыпаю…
Ты рана моя, …что кровавит, саднит и болит.
Ты рана моя… Моя мука! Изгнанье из рая…
Ты рана моя… И, отнюдь, я к тебе не привык.
Оставил я сердце свое у тебя на пороге.
И крылья сложил, чтоб похожим мне быть на других.
Ты рана моя!.. И полет мой теперь невозможен!
Я, ангелом павшим, на храма руинах затих.
И, что мне ответить великим, маститым поэтам?-
Я жить не могу и дышать нет желанья и сил.
Ты рана моя!.. Никаким ведь Ромео с Джульеттой
Не выпить того, что я полною мерой испил!
Я пил по глоткам отведенные доли мгновений,
Секунды считал, словно сердца удары в груди.
Ты рана моя и причина моих умерщтвлений.
И мне все-равно, что теперь меня ждет впереди…
Ты рана моя! …Я тобою себя укрепляю,
Хоть волком кричу в беспросветную, дикую мглу.
Ладонями чувств, как безумный слепец собираю
Прах сердца сожженного, боли святую золу.
Ты рана моя!.. И.когда отболишь ты, не знаю…
В агонии корчусь и вою с тоской в небеса…
Ты рана моя… Но я к боли твоей привыкая,
Пытаюсь подняться, не веря в любви чудеса.
Память - странная штука… Тоненьким дымом сквозь время, но всё равно не гаснет. Живёт… Не исчезает! Ты стоишь один в темноте, но впереди - есть свет! И если исчез страх и все сомнения, то надо идти вперёд, к нему… Набраться смелости - и прийти, вернуться и стать самим собой, не прятаться в своей скорлупе. И тогда увидишь, кому ты был нужен и дорог, кто друг, а кто враг или просто так…
Шизофреник никогда не бывает одиноким.
Плесну в бокал себе вина,
Согрею руки у камина…
Не знаю в чем моя вина,
И от чего я нелюбима…
А одиночество со мной,
Ночами темными играет…
Мы с ним повязаны судьбой,
Оно все тайны мои знает…
Плесну в бокал себе вина,
Немного отогрею душу…
А в моем доме тишина,
И я покоя не нарушу…
А одиночество ко мне,
Уже протягивает руки…
И мы танцуем при луне,
Забыв о горечи разлуки…
Плесну в бокал себе вина,
Увидев тени в полумраке…
Сегодня я чуть-чуть пьяна,
И сердце не тревожат страхи…
А одиночество со мной,
Разделит эту ночь как прежде…
Лишь за оконной пеленой,
Позволит промелькнуть надежде…
Как же хочется иногда сесть посредине комнаты или даже улицы и разрыдаться в голос, от боли и одиночества, от тоски и печали, но… не поймут, потому что не принято, не положено, не комильфо.