3-е сентября
Всё не то, всё не так,
Ты - мой друг, я - твой враг,
Как же так всё у нас с тобою?
Был апрель, и в любви мы клялись,
Но, увы, пролетел жёлтый лист
По бульварам Москвы.
3-е сентября - день прощанья,
День, когда горят костры рябин.
Как костры горят обещания
В день, когда я совсем один.
Я календарь переверну,
И снова 3-е сентября,
На фото я твоё взгляну,
И снова 3-е сентября.
Но почему, но почему
Расстаться всё же нам пришлось,
Ведь было всё у нас всерьёз 2-го сентября?
Но почему, но почему
Расстаться всё же нам пришлось,
Ведь было все у нас всерьёз 2-го сентября?
Журавлей белый клин, твоя дочь и мой сын,
Все хотят теплоты и ласки,
Мы в любовь, как в игру на холодном ветру,
Поиграли с тобой, но пришёл сам собой.
Я не плачу, уже не плачу,
Надоело всё это сильно,
Хочется всать и идти наудачу,
Чтобы прошлого было не видно.
Я устала. Ну сколько можно
Душу бедную болью калечить?
Слились чувства… Это сложно
Даже понять, а не то, что облегчить…
Самая сильная боль - это душевная боль!!! физическая боль - это не то!!! А вот когда нет сил дышать, внутри так сжимает сильно, сердце так сильно кровоточит, и эту боль ничем не унять … А люди которые причинили, просто стоят и улыбаются, делают вид что не замечают этого …
Хочу всем сказать, не делайте больно любимым… эта боль не выносимая когда теряешь человека навсегда …
Знаете иногда любовь может радовать сердце, от трех простых слов по телу может растекаться нежность, любовь и еще много необъяснимых чувств… и вот когда все хорошо и прекрасно, все в один миг обрывается… и лежишь смотришь в потолок и просто не хочется жить дальше…
Ну что ж мне не сказали «нет»?!
Я знаю точно: Вас любить не надо.
- Мне равнодушие в ответ,
И горькая прохлада.
Ну, что ж мне не сказали «стой»
Когда я к Вам, с разутыми ногами?
Ох (наше негулянье под луной
И солнце не у нас над головами) © Цветаева
И что ж никто не вскрикнул «бред»,
Когда я умоляла Вашу душу
Мне подарить тепло в ответ,
Но, Вы не стали слушать.
Мне холодно. И летом и зимой.
Секундами, неделями, годами.
(За то что вы больны- увы!- не мной) © Цветаева
А-Я-СМЕР-ТЕЛЬ-НО-ВА-МИ
Свободная птица к небу стремится,
Ближе к солнцу она летит…
Не знает она, что можно разбиться,
И сердце об этом молчит…
Сердце маленькой птички звонко стучит
От разгаров пылкой любви,
Но зачем же она к солнцу летит,
обжигая крылья свои?
Обоженные крылья не держут её,
А в груди только тихий стон…
И роняя на землю тело свое,
Повторяла: «Только он, только он…»
Теперь я буду ждать звонка из неоткуда,
И пусть не ходят стрелки от часов,
Я буду ждать его, я буду ждать как чуда,
Его гранит в груди, закрытый на засов.
Пусть мне плюет он в душу и смотрит ухмыляясь,
я не забуду теплые глаза и сердце ледяное,
Я буду жить, жить прошлым, и надеясь,
Что все изменится, что все еще со мною
Его глаза и сердце ледяное…
***
Вырву с корнем
Не жалко ни разу!
Вырву, что мне,
Любовь - заразу!
Она в моём сердце
Будет жить доколе
Жгучим перцем?
Ей всё равно,
А мне больно!
Вырву с корнем!
К чертям советы!
Вырву! Спорим?
Я сделаю это!
Эмоциональная смерть - это когда ты очень хочешь, но больше не можешь… любить. В принципе не можешь, сохраняя огромное желание. Огромное, пожирающее тебя… желание.
Когда тебе больно, ты чувствуешь себя слабым. Когда тебе очень больно, ты чувствуешь злобу. Когда тебя раздирает от боли, тебе уже все - все равно. Совсем. Хочется просто тепла и заботы. Любой заботы, от кого угодно. Хоть от кого-нибудь… Хочется почувствовать, что хоть для кого-то ты ценен. Хоть чуть-чуть… Хоть самую малость. Хочется просто чувствовать…
Вот так вот жить, жить, жить, жить… Оставаясь равнодушными ко всему. Натягивая на лицо маску веселости или полнейшего безразличия. Озлобившись, спать со всеми или замкнуться в себе. Но жить… У каждого свои последствия. Кто-то оправится от пережитого довольно быстро. Снова вскинет голову и будет снова искать свою любовь. Или закроет глаза, повернется к стенке, наушники в уши и плакать. Проплачется, слезы высохнут, подушка высохнет, а музыка в наушниках останется. Только теперь там не будет играть «их песня»…И все воспоминания скрываются под маской холодной отчужденности и злостного оскала. И все снова потечет как и было. Друзья, увлечения, слова… Только глаза могут поменяться. Кто-то лукаво улыбнется, скажет: «Я же говорил (а), а ты мне не верил (а), что это больно. Сейчас ты сам (а) это почувствовал (а)…» А ты… что ты??? Поймешь как это, каково оно. И еще раз перекрутишь все это в голове. Зачем? Почему? Как? Зачем ты позволил (а) втянуть себя в это! Ведь догадывался (лась) что изначально вся затея обречена на неудачу. Как говорил Фандорин (из книги Б. Акунина): «Кому-то любовь нужна, а кому-то противопоказана.» А в сердце и в душе ненависть. Яркая, клокочущая, она бурлит в тебе, разрывает, выжигает все вокруг, а ты как маленький бесишься, пытаешься быть самим собой, хочешь чтоб все встало на свои места… но нет… Таким как был ты уже не будешь! Это меняет… навсегда. И понимаешь, что ненавидишь ни человека, а мечту, надежду, которую он тебе подарил, а ты поверил (Боже, как это избито). Слезы высохнут, только на душе язвы от разъедающей ненависти…(каждому, у кого такое было…)
Самое ужасное - разочаровываться в тех людях, о которых даже подумать такое не мог !!!
Никого не зову… никого не прощаю… никому не должна-
вот и не обещаю… никого не ищу-все находятся сами…
иногда одиноко… и хочется к маме…
Я обо всём уже написала:
о мятых и сонных листьях,
о грустном ночном кино,
о том, что я больше тебя не считаю близким,
и что в моём маленьком городе нет метро…
Ведь я обо уже рассказала:
что в смазанных лицах ломается моя боль,
и эти огни витрин
мне хочется спрятать в грудную клетку,
что я завожу будильник на семь ноль ноль
и жалуюсь крайне редко.
Мне нравится, как шуршит по бумаге грифель карандаша,
чернея от злости и горечи этих строк,
а мне бы узнать, чем пахнет твоя душа,
хотя, говорят, что это всего лишь ток.
Но разве у тока есть болевой порог?
А я обо всём пишу, не сумев вместить,
считая любовь суррогатом, а зло - причиной.
Есть люди, которым правда не по пути.
Есть вещи, которые правда необъяснимы.
Есть боль, за которую мало сказать «прости».
Мне БОЛЬНО, понимаете? Я ободранный человек, а вы все в броне. У всех вас: искусство, общественность, дружбы, развлечения, семья, долг - у меня, на глубину, НИ-ЧЕ-ГО.