Больно без тебя…
Сердце словно не мое…
Будто камень слева
И не бьется, и не греет.
Все чужое - не мое.
Все шакалы рвут мозги.
Зверям веры нет,
Но я верю… Почему?
Не знаю я… Может
Есть во мне душа?
Иль ее совсем сожгли?
Но я верю - она воспрянет,
Как птица феникс из огня…
Пока они пьют, веселятся, грызут других, я вроде бы отключаюсь- перезагрузка, и хочется написать тебе спьяну стих, отправить его, на английском или на русском в какой-нибудь очень ломаной смс, пришедшей тебе частями в четыре ночи, и фотку бутылки рома прислать в довесок- мол, сам понимаешь, чего ты от пьяных хочешь…
Срываются, суки, и портят здоровым жизнь, влезают без мыла в память и ворошат, пока они пьют я стараюсь себя заткнуть, порвать этот бред на сотню недостишат.
Но видишь- без смысла. Слова все бегут, бегут, какие-то догонялки по форме бреда. (Но радуйся, что вот так- что сижу и лгу, а то ведь возьму ветровку, сорвусь, приеду…)
Хотя от последней встречи такой мороз, что хочется попросить- довези в дурдом, а? Вот я научилась пить, очень много пить. А хули, скажи мне, толку с пол-литра рома? Хотелось не так- в душу бережно не плюют. Но если уж вышло- то не обмани с концовкой.
Пока они пьют я сижу и тобой блюю. Без всяких растворов малиновой марганцовки.
Все сама для себя придумала, сказку, героев и себя в главной роли. Глупая. Ошибаться больно. Разочаровываться еще больнее. В том, кем дышишь. В том, кого наделила немыслимыми качествами. Сама. Как всегда. Самой больно. Самой решать задачу. Сказка, ты так сладка, пока верю я в тебя. Никого не пускай, пусть в сердце она. С тобой. Одной…
К чему копить ничтожные обиды,
Им не давать исчезнуть без следа,
Их помнить, не показывая виду
И даже улыбаясь иногда?
Они мелки, но путь их страшно долог,
И с ними лучший праздник нехорош.
Они - как злой блуждающий осколок:
Болит внутри, а где - не разберёшь.
Вот почему я их сметаю на пол,
Пускай не все, но большую их часть.
Осколок только кожу оцарапал,
А мог бы в сердце самое попасть.
Захлопни дверь, когда уйдешь!
Не оборачивайся только…
И даже если в тишине,
Тебе петь буду воем волчьим!
Забрось ключи свои подальше,
Смотри в перед и убегай…
И не забудь перед уходом,
Шепнуть мне нежное «Прощай»!
Захлопни дверь, прошу, сильнее…
Да чтоб мурашки по спине…
Так, чтоб еще было больнее,
Так чтоб убило все во мне!
Захлопни дверь моей души,
С той стороны… и поспеши!
Иди быстрее… Убегай!
Меня больше не вспоминай!
Забрось ключи свои подальше!!!
Кто-то не лживый и без фальши,
Их подберет, найдет те двери…
Открыв, навек войдет… Я верю!!!
Захлопни дверь когда уйдешь!!!
Я выучил наизусть схему правильной жизни.
В ней нужно радоваться каждой крупинке песка
на летнем побережье; противостоять внутренней боли, отвлекаясь на радужныеоттенки;
любить людей и научиться отдавать им накопленное тепло.
В ней главное верить в новый день, благодаря небо зауходящий. Да, я знаю ее от корки до корки!
Но это не значит, что я могу распространить эту схему на свою жизнь, как вставить новые стекла
в старую раму. Это не так легко. Особенно когда ноют старые раны. Самая большая чушь, что их залечивает время. Оно обрабатывает антисептиком, накладывает повязку, которую рано или поздно все равно сорвет ветром очередного разочарования. Без них не обходится ни одно начало, ни одно продолжение.
Я просыпаюсь и говорю себе: «Эй, чувак, теперь ты будешь жить иначе». Периодически у меня случаются такие утра, но следом за ним наступают вечера, когда худые и мрачные, как летучие мыши, воспоминания слетаются на робкий внутренний свет, словно безобидная мошкара. С каждой минутой их становится больше. В итоге они затмевают все.
И я, пораженный, прячусь от них, дожидаясь нового утра. Чтобы снова попробовать сказать себе мантру о жизни, надеясь, что она не потеряет силу ближе к вечеру.
Как больно, когда ты открыл душу и сердце человеку, а он тебя просто предал…
Простите других за причиненную Вам боль и боль отпустит. Простите себя и отпустите прошлое, чтобы наслаждаться настоящим. Отпускайте обиды и негодование. Обида - это яд, который Вы пьете в надежде, что отравятся другие. Прощать - не значит забывать. Прощать - это значит помнить без обиды…
Скрывай уязвимое место, иначе по нему будут бить. Ведь злоба метит туда, где больней, и чем чувствительней место, тем губительней удар. Скрывай, что болит и что веселит; тогда первое скорее кончится, а второе дольше продлится.
Любовь и боль - неразлучные друзья… Они периодически будут встречаться друг с другом…
Рыжие кошечки стерли о землю носы.
Глазик подбит у кого-то, а кто-то хромает.
Отроду месяц, но бойко топорщат усы,
только худые - ведь мамочка недоедает…
В общем и целом - живучий кошачий народ,
только гоняют собаки и жители дома.
Первый листок пожелтевший на землю падет,
дождик размочит приют из коробки картонной.
Осень приходит, и скоро начнет холодать,
сложно найти что-нибудь, чтобы всё-таки выжить.
Всё понимает облезлая кошечка-мать,
обеспокоенно сыну загривок полижет.
Глазки голодные вечно, у всех один путь -
мокрый подвал, у подъезда крыльцо в непогоду.
Кошечка-мать хоть и хочет, не может уснуть -
так бы хотелось, чтоб детки дожили до года…
Станут большими, научатся бегать от псов,
может быть, им повезет и их кто-то полюбит.
Грозная стайка из белых торчащих усов,
глазок подбитых и первых запекшихся струпьев.
Жалко, что мало кто всё-же найдет себе дом,
и вечера на коленках хозяйки любимой.
Каждый смирился - родился бродячим котом,
а не обласканным дома котёнком счастливым…
И потому рыжий котик несется, хромой,
без остановок и жалоб на тяжкую долю.
Нет здесь надежды однажды добраться домой…
Просто им хочется жить.
Очень сильно.
До боли.
Как очень часто мы друг друга обижаем.
Да по душе проводим сапогом.
И раздражаясь друга унижаем,
Забыли, что не вечно здесь живём.
Настанет день, душа вспорхнёт, как птица
И устремится в святость, в небеса.
Но лишь одна не станет вмиг жар-птицей,
Жестокая и грубая душа.
Есть люди, что живут легко, свободно,
Даруя радость и улыбку всем.
Другие же стремятся сделать больно
И недовольны всем, буквально всем.
Опомнитесь, куда же вы идёте,
Торопитесь быстрее миг прожить.
Зачем же накопительством живёте,
Бесцельно жизнь вся ваша пролетит.
Настанет день, предстанем мы пред Богом.
И нищий здесь, там станет вдруг богат.
Богатства все держите у порога.
Ведь ни гроша нельзя туда забрать…
Одиночество -это не отсутствие друзей или близких, одиночество - это когда твое сердце болит по тому, кого ты даже не знаешь.
Осторожней ройся в своём прошлом - можно пораниться…