это не дождь. это плачет весной земля.
плачет пшеницею на полях…
плачет под крыльями журавля…
плачет…
прячет глаза в небесах Господь.
ливни стегают земную плоть.
Люди, ну что ж вас - бичом пороть, чтобы вы жили в мире?
вам бы - любить да зерно молоть,
острой секирой дрова колоть…
вы бы опомнились, люди, - хоть сердце открыли шире…
это не дождь. это плачет сегодня май:
плачет, тревожно внимая собачий лай,
плачет, теряя свой бедный, но все же - рай.
плачет…
что это значит? не то ли, что рек разлив?
что человек для любви нерадив, ленив:
просто не видит, как весь этот мир красив,
просто его не слышит…
капли на крыше
уже
превратились
в град.
это не дождь - это просто заплакал сад:
слезы струятся, как водопад…
слезы струятся…
вам целоваться бы, люди, расти, мужать.
вам от любимого б чаще детей рожать.
люди не верят.
не слышат.
не дорожат.
в воздухе пахнет дымом…
невыносимо мне. просто не-вы-но-си-мо
думать о том, что из тучи мои дедЫ
плачут холодным потоком беды-воды.
и под окном уж не лужи моем - пруды:
дети, наверно, плачут…
что это значит? - слеза у детей одна.
детям война эта глупая не нужна.
маму, отца, да рисунками вся стена,
мяч, и с бантами косы…
это не дождь. это ангел мой плачет босый,
ноги изранив свои в полевой стерне.
волосы гладит и шепчет тихонько мне
песни забытые мамины в тишине -
зеленоглазый… нежный…
вишни промокли в убрании белоснежном…
слезы дождя можно брошками приколоть…
сердце открыть пошире…
это не дождь. это плачет старик-Господь.
ливни стегают сегодня земную плоть.
люди, да что ж вас - просить? умолять? пороть…
чтобы вы жили в мире…
В разгар весенних дней и обострений,
Сквозь смог и пыль, и визг колесных шин,
Смотря на мир и на себя с презреньем,
Ношу в груди остывший труп души,
Что к ночи оживает в дикой боли
И рвется через ребра снова ввысь.
Но не посмею я себе позволить
Сказать предавшему:
«Вернись.»
Я знаю, что есть ответ
На каждый мой выкрик в небо,
Когда потухает свет
В глазах под слезами слепо.
Когда от бессилья бью
Искусанным локтем в стену-
Я знаю, какую цену
За каждый удар даю.
Я верю, что будет дождь
За сотней палящих засух
И скобками ярких радуг
Когда-нибудь вспыхнет ночь.
Наутро измятый след
В намокшей подушке. - Прожит!
Я знаю, что есть ответ.
Иначе и быть не может.
Иногда терпение приводит к закалке духа, но когда терпишь боль, она скапливается и потом выплескивается в самый неподходящий момент.
Боль оказалась такой неожиданной, сильной и незаслуженной, что она даже не заплакала, а очень сильно удивилась.
Спасибо Вам, ветеРАНЫ! Каждое 9 мая в автобусе Вам место уступаю.
Помним про Солдат
Накануне ДАТ,
А потом во всём -
Путин виноват.
Каждый год по кругу
Проходя мытарства,
Списывая беды
Все на государство.
Наверное с каждым такое было… молча стоишь… улыбаешься…а боль изнутри ломает рёбра…
Люблю Дедов вначале мая,
Когда весенним светлым днём
Тост за Победу поднимая
И всё прекрасно понимая,
Мы сытно, весело живём.
Благодарим ведь только в даты,
В простые дни нам не до Них.
Осознавая боль утраты -
Родился с болью этот стих.
9 мая помнит стРАНА,
10 - точно уже тишина,
Бедные наши солДАТЫ,
Вас вспоминают в ДАТЫ
Белая шкура… недобрая метка -
Серая стая не примет изгоя,
Белые волки рождаются редко,
Серые души лишая покоя.
Их полнолунная дата рожденья
Выжжена в небе искрою Венеры -
Белая стража больного Прозренья,
Вечные жертвы Надежды и Веры…
Как же без вас монолитно сознанье,
С запахом крови пьянящего следа,
Серое «Я» - эпицентр мирозданья
Без состраданья и прочего бреда.
Что там, в глазах, обречённых на муку?
Рвётся аорта у тех, кто слабее!
К каждому запаху, к каждому звуку
Первым выходит лишь тот, кто быстрее.
Чем же вам так ненавистна охота -
Вязкая сладость удачного гона,
Загнанность жертвы, и сытая рвота
В эхо ещё неостывшего стона?
Или не писаны волчьи законы
Тем, у кого от рождения крылья?
Как же не выть на Луну до истомы,
Если прозревшие выше бессилья…
Белое слово пронзительней вдвое -
Входит как лезвие в сердце из шерсти,
И содрогается стая от воя
В поисках смысла и жизни, и смерти.
А одиночество - вот оно, рядом!
Что там внутри так испуганно бьется?
Вдруг, если жизнь так и прожита гадом,
Больше к тебе никогда не вернётся?
Белые волки с глазами предтечи,
Может и правда вы пастыри слова,
Если упав под ударом картечи,
Вы возвращаетесь снова и снова…
Человек, считающий себя достойным высоких моральных принципов, не имеет права на малодушие.
ДОКТОР ВРЕМЯ
Не знаешь как в тот год я выживала,
Тебе плевать, тебе не интересно
Как сердце моё рёбра изнутри ломало,
И мысли, слёзы, безысходность-чувствам тесно…
Молчи и слушай! И проникнись прошлым,
Я расскажу как это-подыхать морально!
«Хочу свободу… Не люблю…"-вот так наотмашь
Была избита хлёсткими словами…
Все утешали:"Лид, найдёшь другого,
Ему же бумерангом всё вернётся…"
Пять лет… и вот сыграл в чужого…
Я замерзала под июльским солнцем…
Неслась из дома прочь (там жгут воспоминанья:
Одежда, запахи, постель… в которой пусто)…
Я слышала других мужчин признанья,
А душу рвали лишь к тебе, ублюдок, чувства…
Днём сигареты, кофе… Доктор Время
Тянул часы… я задыхалась в ожиданьи…
Шла в церковь, чтоб облегчить бремя,
И вымолить тебя (паскудное желанье)…
Отчаянье, бунтарство и … смиренье-
Ничто не вечно в этом мире… Слава Богу…
Лови, держи моё стихотворенье…
Исчезни, расстворись, забудь в мой дом дорогу!
Для скорби много слов не надо,
Боль не умеет говорить.
Печаль со скорбью всегда рядом
Свечою памяти горит.
Не хочет разум в горе верить -
В потерю близких нам людей,
Утраты боль не соизмерить
И не забыть печальных дней.
Душа рыдает безутешно
И ноет сердце по ночам…
Мы будем вспоминать ушедших,
За них молиться небесам.
Любовь всю боль и беды переносит,
Все понимает и всегда простит,
Взамен ответных действий не попросит,
Не помнит зла и не таит обид.
Любовь… она на солнышко похожа,
Что светит для хороших и для злых,
Немножечко наивная, быть может,
Ведь всех врагов считает «за своих».
Она бывает плачет, ведь порою
Бывает сложно в сердце боль унять,
И не всегда логичная, не скрою,
Но счастлив тот, кто смог ее понять.
Иногда кажется, время застывает на месте. Словно ты сидишь в мешке и не можешь вылезти, и кто-то постоянно твердит тебе, что со временем все станет лучше, а оно словно застыло и смеется над тобой и твоей болью. А потом внезапно оно сдвигается с места, и ты вдруг видишь, что прошло полгода. Вроде как только вытащил летние вещи, а на дворе - Рождество, и между этим - десять лет боли.