Как жизнь печальна в серости эмоций и настроенье плачет в дождь идущий в доме наших скорбных дум… Как кажется тяжелым трудной жизни путь извечный, когда мы в настроении суровом к счастью не идем. Кричать готовы: - Где же счастье наше?! - Где благость?! - Где любовь?! - Где жизнь?!
Все ждем, надеемся, прихода счастья молим, не видим что оно давно уж нам дано…
(Бr)
29/03/2014
Понедельник - день тяжёлый и цитаты так себе…
Вторник, это «право слово» - кашка, только на воде.
молочком запахло в Среду и цитатки, как к обеду,
грамм сто водочки с хренком… остальное…на потом.
тут Четверг уж на пороге, выражения не строги…
бега время не унять… надо Пятницу встречать…
сыты в пятницу цитаты, отшлифованы, прибраты…
ждут субботу… не дождутся… к ней на всех парах несутся.
а Суббота хороша… где-то тело, где душа,
заблудились рифмы, строфы… еле живы., но не плохи!
в Воскресенье - отходняк… нуууу, цитаточки -" нищяк"…
в норму все слова приходят и мечтают о работе…
Так неделя за порог… ну, а нам -то невдомёк…
Пишем мы под настроение, все свои стихосложенья…
Пел про «Созидающего башню"*.
Рисовал круги упругой речью.
На свету и умирать нестрашно,
если солнце ходит по оплечью.
Молодость восторженным алмазом
резала дыханье, плиты, вены.
Подчинялись утренним приказам
вечеров нетрезвых манекены.
Да, ветвей суставы были гибче.
Дни качались на весенних кронах.
Море, не оспаривая Биче,
Фрези Грант держало на ладонях.
Как любили мы слова седые
не расскажет позднее молчанье.
Обжигало джИнсовые дыры
ровное гитарное бренчанье.
Пламенем отхлынувшая юность…
Милость Божья вовсе не остынет.
Ты прости растаявшую лунность.
«Соблюди нас во Твоей Святыни!»
Созидающий башню сорвётся"-1-ая строка
стихотворения
Она бежит по снегу в легком платьице,
И прячет по карманам адреса,
Бежит от понедельника до пятницы,
А в воскресенье смотрит в небеса.
Смеется и баюкает все горести
На осторожно дышащей груди,
И вы ее надежды не оспорите,
И не поймете, что там позади
За этими ажурными предплечьями,
Исписанными строчками стихов,
За этой горькой верой в человечество,
И в человечность поздних женихов.
Ей можно только жить, взлетать на выдохе,
Плести волос растрепанную медь,
Бросать в утробу жизни свои вызовы,
Ей можно только плакать, только петь.
Держательница тихого достоинства,
Хозяйка ног изранено-босых,
Распущенных по ветру мыслей собственница
Владелица эмоций расписных.
Она, она… Она ведь просто девочка,
Тростиночка, снежинка по весне
В реальности осиротело певческой,
В оттаявшей к полудню белизне.
Беречь, беречь, сражаться и заботиться.
Любить, любить, хранить ее в себе,
И слушать, как душа ее колотится,
И слышать только небо, только свет.
Поэзия… Мне жаль тебя, поэзия,
Утопленница, лестница до звезд.
Все реже - божья, чаще - бесполезная.
Последнего отчаянья форпост.
Святыня на задворках нашей алчности,
Души перерождающейся срыв,
Бессонна, безответна и безжалостна
На выселках плохих дешевых рифм.
В гортани жаром слова пересушена,
Избита распродажами творцов,
Залатана, обуглена, простужена,
И сверстана по штампам образцов.
Доедена, домята, перевыпита,
Расплавлена в чаду живых горнил
Страстей земных, раздувшихся до выдумки.
И я любил. Конечно, я любил.
И пел о ней. Желал ее отчаянно,
И часто забывая о словах,
Свободу петь теснил я на окраину,
Скрипящую обманом на зубах.
Но жизнь есть жизнь. Разбила, стерла, вымыла.
Оставила комок нервозных вен,
Несказанность души до жажды выдоха
И страшный шепот грозных перемен.
Да бог с ним. Мы продолжим это шествие,
От вечности до чаянья добра.
Поэзия, мне жаль тебя, поэзия,
Любовница, мятежница. Сестра.
Привет, друзья! Что можно почитать?
Доставьте удовольствие стихами…
Не пишется моё… Закрою я тетрадь,
Пусть монитор манит своим морганием…
Рассказы, шутки, проза - хороши…
Затягивает так, не оторваться!
Читать и думать, душу ворошить…
ЖМ поможет над рутиною подняться!
Да… Мне, правда, далеко до мастерства…
Бывает, что поругивают кастов мастера…
Иной раз и поэт бывает недоволен,
Что стих его беру я самовольно.
На музыку кладу, на фотослайды и картины…
И касты делаю, часами глядя в монитор.
Такая вот печальная картина!!!
Охота пуще, чем неволя! Боже мой!
На улице - то дождь идёт стеной,
То по утрам морозит всю округу…
И вдохновение почему-то больше не со мной.
Стихи не пишутся, цитаты - не подруги…
Сижу, читаю, что друзья тут говорят,
Бывает, шутят так прикольно…
То мысли отыщу, что душу бередят…
То музыку послушаю…
И сердце чаще бьётся, вновь довольно…
(Иринаморе)
20−05 01/04/14
И кто-то другой
Разбудит моё милое солнце…
И кто-то другой будет с ней по утру
Смотреть из оконца…
На наш город
На морскую волну
Звезды и на луну…
Солнечный свет сквозь фрамугу окна
Скользнёт по кровати…
Теплая ванна, кофе в постель…
Ну может быть хватит…
Мучить меня день ото дня
Своим ситцевым платьем…
Что стало с нами лучше б не знать этих историй
Молчат магистрали, а ветры прогонят печаль
С твоих территорий…
Наверно устали, просто устали, просто устали…
И тихо лежат в пыльном углу телефоны из стали…
И ничего больше нет
Только солнечный свет
Пробиваясь к земле сквозь холод и снег
Оставляет на ней черно-белый портрет
В память прожитых дней…
В память прожитых лет…
Все пишем и пишем, и пишем,
Не смотрим на время никак,
Отраду душевную ищем,
В нежно-багровых лучах.
Выплеснув пыл на бумагу,
Остались сидеть в уголке,
На улице лает собака,
И перья от музы в руке.
Приму золоченный подарок,
И вновь порываюсь писать,
Закат удивительно ярок,
И прыгают строфы в тетрадь.
И думать порой забываю
О чем же, о чем напишу,
В небе полночном летаю,
По звездной дороге хожу.
И каждая мелочь как сказка,
Волшебный изысканный вид,
Что же порою так тяжко,
Не пью, не кури, но болит.
«Пройдет» отвечаю спокойно,
Иду по знакомой тропе,
Пусть мне по-прежнему больно,
Но я доверяю судьбе…
Дичающая, ветреная суть, способная возвысить и калечить, в себя мне разрешила заглянуть и серым оперением на плечи легла полётной тайны пелена, а смысл моей жизни лодкой старой привычно накренился, но до дна, усеянного буднями, достало её пересмоленное нутро, да набралось словесной мелкой гальки …
И птицы в небе встали на крыло, приветствуя повадки новой чайки, в послушном теле крепкие черты метаморфоз встречая резким криком… Проникновенье новой высоты и с ветром перемешанные хрипы, тон пульса тетивою у виска натянут, и восторг сметает разум, когда моя надрывная тоска перетекает в радостную фазу. Боль отпускает вечною стрелой, пасуя перед ветреным теченьем … надолго ли рассталась я с землёй? Любой полёт - свободаотреченье.
Венеция, весна, благоуханье
Цветов и зелени в уютном уголке.
Вода, живой полупрозрачной тканью,
Колышется на лёгком ветерке,
Сжимает город, бликами ликуя.
Соперник стар, но истово упрям.
И, продолжая битву вековую,
Дома теснятся к мраморным дворцам.
Мне ж дела нет кто в споре совершенней,
Покинув плен житейских мелочей,
Я весь в игре размытых отражений,
Нечётких контуров, ныряющих лучей,
Забавам рад высокого прилива!
А рядом ты, душа моя родная,
Задумчива, спокойна, молчалива.
Смотрю в тебя, природу постигая.
Изящные изгибы рук и плечи, -
Всё будет точно на моём холсте, -
Упавший локон золотом подсвечен…
Вселенских тайн разгадка в красоте.
Художник и восторженный ценитель
Божественного замысла, момента,
Я раз и навсегда тебя похитил!
И пусть мольбой звучит «Вернись в Сорренто».
Поэзия - полёт души заблудшей.
Она мне воздух и вода…
Жить с ними мне светлее, лучше…
Дают советы иногда…
Как грусть мою прогнать? Не знаю…
Убить тоску и маету…
Я пробую писать стихи. Стихи читаю.
Я музыкой строки тогда дышу…
Бывает настроение, как будто
Осенний дождь стучит в висок…
Грохочет пулями по сердцу…
А годы утекают, как песок…
Струятся медленно сквозь пальцы.
Уходит время… Не догнать!
Я пробую стихи писать…
Пускай плохие! Искренне желаю
Свою вам душу показать…
Читают те, кто понимает,
Кто тоже мАется в ночи…
Спасибо вам! Я точно знаю,
Ответы можно всем найти…
Добро сторицею вернётся,
Тому, кто честен, бескорыстен, чист…
Добро всегда ростком прорвётся
Сквозь камни равнодушия и лжи…
(Иринаморе)
00−01 30/12/13
Я научился принимать ее веселость и раздражение как перемену погоды, с которой ведь не поспоришь, а только воспринимаешь ее как радостную, либо как грустную.
«Возвращение».
Обещание женщины нужно воспринимать просто как соответствующее настроение.
Чувствительные весы - наши настроения!..
На одной чаше - радости, на другой - огорчения…
Какая перетянет - так и живём!
На первую больше положим, и всё - пучком!!!
Ах, эта ночь, зовущая в потемки,
от солнца стлевшего рожденная луна,
что рвет с отчаянья прозрачные тесемки
на желтом платье в капельках вина.
и полночь небо, будто пригубила,
да с горя залпом выпила до дна.
зачем ты осень звезды позабыла
у моего открытого окна…
зовешь податливой и до гола раздетой
в свою постель несбывшейся мечты.
как много в мире увядающих поэтов,
отпевших цвет осенней наготы.
что ловят свет, сочащийся сквозь пальцы…
загар сентябрьский золотом листвы
пропах костром и словно расплескался
безбрежной серостью стихающей волны.
пусть наши дни уставшие от ласки,
целуют кроны дремлющих берез.
мой мир устал от разноцветных красок,
а твой устал от беспричинных слез…