А завтра Весна! И не верится даже,
что зимний, унылый пройдет
«перерыв»
меж жизни расцветом, грозой
эпатажной
и золотом ветреной, мокрой поры.
А завтра Весна! Но теплее не станет.
В мгновенье не может растаять и снег.
Но мы то ведь знаем, но мы то
мечтаем,
что все это будет в цветущей весне.
А завтра Весна! И сосулька, как
трубка,
холодные капли на землю польет.
И волны оттаявшей нежности
хрупкой,
и чувства - все снова вокруг оживет.
И солнце решится, как красочный
автор
и небо, и тени, и блики создать…
Все это случится в неведомом завтра.
Осталось лишь день до Весны
подождать!
У тебя красивое лицо
И фигура, полная открытий…
…Я, пожалуй, выйду на крыльцо
Почесать развитие событий…
Ангелы не поют, демоны не тревожат.
Жуткая пустота сковывает, пленит.
Скажут другие: блажь, жаловаться не гоже,
Скажут и оборвут повествованья нить.
Кажущийся задор истины им дороже,
Что им моих потерь вечная мерзлота,
Что им вчерашний день, коли не ими прожит,
Что им за интерес душу мою латать…
Стая седых дождей в небе стеклянном тает,
Сердце задел, шутя, солнечный шустрый луч.
Вот она красота: искренняя, простая,
Кто научил его доброму ремеслу…
Вот я опять пишу тебе ниоткуда, вот я опять пишу тебе в никуда.
Видишь ли, я по-прежнему жду чуда, жду, как вода живая под коркой льда
Ждет журавлей, трав, синевы, солнца, в самый разгар лютой, глухой зимы,
Каждую чашу пью до капли, до донца, каждый закат провожаю до мертвой тьмы.
Каждому дню радуюсь, как умею, каждому сну придумываю сюжет,
Каждой любовью словно река, мелею, каменный выворачивая хребет.
Как не хлестало, как не тянуло в омут, как не сгорало дочерна и дотла,
Только не получается по-другому - пробовала, но все-таки не смогла.
Мне не семнадцать лет и даже не двадцать, глупо уже, наверное, ждать чудес,
Так тяжело, так искренне подставляться, так уповать на силу пустых словес,
Так торопить время, глаза пряча, множить печаль, прошлое вороша,
Верить, что все непременно будет иначе, рваться в ночи на лоскутки стишат.
Глупо, и научиться бы закрываться наглухо, и держать удар, не скорбя,
И ударять в ответ. Я умею драться, но за других, а только не за себя.
Впрочем, у всех, ты знаешь, свои причуды - кто вышивает гладью, кто чтит футбол,
Я же который год ожидаю чуда, душу не упаковывая в чехол…
…Это такая тема для монолога - можно хоть сто страниц исписать подряд,
Но о себе неловко высоким слогом - вот, перечла, и щеки уже горят.
И ничего-то, собственно, не сказала, не объяснила, в общем-то ничего.
Я говорю, как правило, слишком мало или досадно много - но что с того!
Складывай, вычитай, понимай с полслова, смыслы лови неявные между строк,
Но от души желая тебе улова знатного, я сама подведу итог.
Вот и глаза слипаются, но покуда не растворится в новой заре звезда,
Я все пишу и пишу тебе ниоткуда в черное и безмолвное никуда…
И пусть Султаны о своём поют, играют…
Легко под эту музыку, свободно дышится
И все проблемы и печали отступают.
Она звучит как жизни гимн: оптимистично,
В ней столько силы, обаяния!
* * *
Вот и мы теперь никто
Чувства стали крошками,
Ты цеплялась за пальто
Мокрыми ладошками.
Ты шептала мне: - Постой,
Нам любовь отмерена".-
Уходил по мостовой
По проспекту Ленина.
И потом исчез во тьме
Во дворовой просини,
На свидание к зиме,
От влюблённой осени.
Настроение, вещь переменчивая))))Зависит от погоды и находящихся рядом людей…
С утра ты ищешь настроение,
А днем настроившись на лад.
Ты к вечеру обрубаешь крылья,
А ночью ты не жив, но пьян.
Помню, как бокал ты осушила,
Говорила что-то о судьбе,
Помню, как побыть мне разрешила
Временным поверенным в тебе
Водка ещё никому не прибавила здоровья, а вот хорошего настроения и воспоминананий на утро - половине планеты…)))
Что бы это значило, когда ни лежать, ни вставать утром не хочется?
Когда печаль на сердце ляжет,
как бы задует жизни свечи,
иди, где человек страдает,
сравни с собой и станет легче.
Охотнее всего люди делятся с другими своим настроением. Особенно, если оно плохое.
Однажды приходит такая пора,
Когда остаёшься один.
И дождь за окном барабанит с утра,
И сердце грустит без причин.
И никуда не денешься, плачь не плачь, так отворяют облако в полынью,
так обнимают мёрзлого в грубый плащ, «всё обойдётся», - скажут, а после пьют…
Странное дело - думаешь, всё пережил, чёркаешь календарь или куришь
в ночь, тащишь свои долги из последних жил, а вот едва замешкался -
не помочь.
Странное дело - вымарал каждый слог, где про любовь, про стерпится,
про навек…
а над тобой склоняется добрый бог и осторожно гладит по голове.
И никуда не денешься, злись не злись, но просыпаться будем по одному.
Так проживают зиму, как будто жизнь, и потихоньку вносят себя в весну.