Ходит рассеянный, сеет и сеет,
Ходит потерянный, ищет потерю,
А вон, безымянный - не имя, не ник,
А где-то поникший, к березе приник,
А где-то безликий - овал, а не лик,
А где-то двуличный, как Януса блик,
Даже загадочный - просто загадка,
А сказочный - сладкая сказка,
Но интересный нашел интерес,
Да безвестный дождался весть.
Где-то внутри осколком застряла осень:
Ноет частенько и плачет в душе дождями.
Кто меня так? - Об этом, увы, не спросят,
Всё, что случилось, останется между нами.
Где-то, совсем на дне, притаилась льдинка,
Колет порою, что хочется выть от боли.
Грусть надоела… Пора бы сменить пластинку…
Нету других? Проклятье! Напиться, что ли…
Хорошо, что есть осень, она нежно и аккуратно готовит нас к холодам. Любимая осень. Время размышлений, рук в карманах, глинтвейна по вечерам и приятной меланхолии.
вообще-то, знаете, когда я очень счастлива, мне страшно. у меня создается впечатление, что несчастье, ну, лучше сказать, меланхолия - состояние более нормальное, чем веселье, радость. когда я счастлива, мне кажется, что потом придется за это расплачиваться, хотя часто мне приходится платить за счастье авансом
Красивая заставка на экране,
потухший взор уставших синих глаз,
мартини в матовом стекле стакана,
в наушниках звучит любимый джаз…
Не спится, не летается ночами,
не грезится, не пишется стихов…
не слышен шорох крыльев за плечами,
осталось эхо пройденных шагов.
Растаяли безумные надежды,
пожары погасив вчерашних дней
и, затонув в безмолвии безбрежном,
я покоряюсь этой тишине…
В меланхолии нет ничего негативного, это скорее позитивное чувство. Оно не имеет ничего общего с депрессией. Это ощущение тоски и сильное желание чего-то.
Меланхоликом становишься, когда размышляешь о жизни, а циником - когда видишь, что делает из нее большинство людей.
Память это единственное что оставалось для него самым ценным. Долгим одиноким вечером он вспоминал. Уставившись в одну точку смотрящим в никуда взглядом… Перед ним проплывали прекраснейшие моменты прошлой жизни. Вот он с ней. Счастлив. Любим. Он нужен. Есть смысл. Теперь нет. Он знал одно. Воспоминания. Их надо сохранить во что бы то ни стало. Со временем он закрывал замки своей памяти, чтобы никто не мог узнать чем он дорожит. Предаваясь сладким грезам о прошлом все реже и реже, он нашел новый смысл жизни. Постепенно его воспоминания о прошлом заросли огромным непроходимым заслоном. Его воспоминания стали скрытыми даже для него. И однажды он задумался… А что там? За стеной? Заглянув в замочную скважину он увидел… никому не нужный… осколок… Рая.
Хотелось бы рассказать вам почему мне нравится зима… Это должно быть похоже на красивую темную сказку… Вариант первый. Слегка заснеженная дорога. Я и Она рядом. Метель. Свет фонаря с трудом освещающего ближайшие двадцать шагов. Я пытаюсь согреть ее руки дыханием. Нежно целую ее в горячие губы. И от холода вокруг растает лед моего сердца. Вариант второй. Деревня. Ночь. Заснеженный дом. Внутри на столе горит свеча. За окном воет метель. Мы в кровати. Я согреваю ее своим телом. и от того что я согрею ее согреется и мое сердце. И забьется снова.
Я потому и хожу без одежды -
Не быть мне больше таким, как прежде.
Как трепет в ночи, как герой твоих книжек,
я словно рассвет над бушующим морем.
Я будто ослеп, но по-прежнему вижу,
как лунное око со звёздами спорит.
Я словно от страшной болезни излечен!..
- Смотри, за окном уже поздний вечер.
Страдающим меланхолией - рецепт народного средства: ПОРАБОТАЙ!
Как говорил один замечательный поэт:
«И вроде все достаточно пи#да%о, но всё равно какая-то @уйня!»
лучше быть, чем казаться и лучше делать, чем делать вид…
Осень. Ветер сдувает мысли. Осень. Дождь вымывает чувства. Осень. Год готовится к смерти. Осень, осень нехоросо,
Чистейшая меланхолия, когда
мир вокруг становится чёрно-
белым, и словно смотришь на всё издалека. Ничто не кажется
важным. Никто не кажется
близким. Хочется раствориться в ощущении отчуждённости,
утонуть в нём. В такие моменты
понимаешь, что человек
всегда одинок.