Прозрачность тишины и синяя лагуна
Ласкают брег, печально изнывая…
Луна скользит в серебряную гладь. Откуда?
Измученный печалью, я не знаю…
Меланхолично льёт последние лучи
Унылостью томимое век солнце,
И растворилось хоть оно уже в ночи,
Но и не раз оно ещё вернётся.
Меланхолическая влага собирается где-то в недрах человека, а сам человек делается похожим на высохший лист, очень красивым, но и очень хрупким, и окружающие и он сам должны быть крайне внимательны к нему.
Осень в столице пропахла табачным дымом.
Глядя в толпу, ощущаешь, как ноет сердце:
То ли от холода хочется быть любимым,
То ли инстинкты советуют срочно греться.
Осень печальна… Сплошные зонты и пледы,
Мокрые ноги и время менять резину…
Осень - пора меланхолий, любые беды
Кажутся вдруг тяжелее наполовину.
Осень… Быстрее расходится чай и кофе,
Раньше темнеет, людей подгоняя к дому.
Осень сравнима с межличностной катастрофой,
Если друзей не найдётся в кругу знакомых.
Осень надолго… Мужайся, держись, не кисни,
Трудные дни не спеши запивать текилой…
Осенью ты ощущаешь конечность жизни
И начинаешь ценить её с новой силой.
ты ли зажат/выжат
пятым углом спальни,
вместо души - грыжа,
вместо окон - ставни.
лучше молчи, верно
давший обет - сбоку.
проще клеймить стервой,
чем отпустить с богом.
просто на понт - беспонт,
так уж легли карты.
в каждом святой/деспот -
так говорят факты.
ты успокой вены
матом/благим словом,
тридцать один пленный
в марте/цепях скован.
тридцать одна язва,
тридцать один павший,
сутью/венцом назван
души терзать наши.
быть бы тебе милой,
быть бы сестрой/братом,
были б еще силы -
вслух отдалась марту.
Она скромнягою по жизни не была,
Не надевала на себя пустые маски,
Привыкла правду всю «пороть в глаза»,
А не придумывать бессмысленные сказки.
Она без трепета ценила свою жизнь,
Да и у жизни это было столь взаимно,
Сражалась с ней за право разойтись
Лицом к лицу, с улыбкою ранимой.
Она вранье на раз умела вычислять,
Но люди, никогда того не зная,
Смогли доверие навеки потерять,
Десерты лжи на блюдце подавая.
Она бросала в памяти глубокие следы,
В сердца чужие дверцы отпирала,
Она, как свет сияющей звезды,
С небесной глади землю озаряла.
Она хотела быть желанной, дорогой,
Чтоб вместе с ним вдвоем, до самой смерти,
А не остаться брошенной судьбой,
Окутанной в ее тугие сети.
Осень… уж ветер за окном вступил в свои права,
асфальт вдруг начал в листья укрываться.
К ночам я думаю, как нае*енится в дрова,
к утру - ищу причины не спиваться!
Знакомые деревья… Все такие же ветвистые. Сейчас весна. Но ночью весна все еще холодна. Моя куртка непродуваемя ветром, но все-таки тонкая. И холод ощутим. Пальцы замерзли. Я закурил с наслаждением выдохнув дым. Тонкой ниточкой зазвенела печаль… Так всегда. Ночь навевает туманные мысли. Знакомые дома. И они тоже знают меня. Наверное у каждого в душе есть точка. Я называю ее точкой замерзания. Это когда ты не знаешь зачем ты здесь. Мысли так похожи на дым… Уплывают клубятся и рассеиваются. Я ощущаю как по моему лицу скользят тени прошлого оставляя смутные осадки в сердце. Меланхолия и ностальгия мягко укутывают меня черным бархатным плащом. На улице никого. Я один. Я и мысли. Какое ясное небо… Ночью весь мир имеет совершенно другой контраст. Ночью мои невыразительные эмоции становятся цветнее. Днем я всего лишь осколок тусклой пустоты… А ночью… ночью… я уже докурил…
Что такое темнота? Темнота это ночное небо. Да. Со звездами. Где я мирно плаваю. Что я там делаю? Я созерцаю. Что может быть прекрасней созерцания? Не смотреть ни даже видеть, а именно созерцать. Убывающий месяц сейчас снова проплывает недалеко от меня печально покачивая седой бородой… Как будто он сожалеет о чем-то. Мы с ним друзья. Звезды это осколки тех кто разбился. Кого-то нечаянно я уронил. Кто-то пытался ударить меня, но промахнулся, упал и разбился. Иногда эти осколки пытаются уколоть меня. Иногда у них получается. Я злюсь и скидываю их с неба. Нет. Я вовсе не Бог. Я понятия не имею кто я и зачем нужен здесь. Поэтому я делаю то что умею лучше всего. Я смотрю на Землю. И глядя вниз я понимаю что печалит старика с бородой…
Этот район за окном всегда будет родным.
Время песок и мы попробуем его прожить,
Это когда после тебя лишь останется пыль.
Тянет время назад, чтоб научиться любить.
Помимо круга многочисленных знакомых у меня есть еще верная наперсница - меланхолия; среди веселья или во время работы она вдруг делает мне знак, увлекая прочь, хотя телесно я не двигаюсь с места.
Моя меланхолия - это самая преданная возлюбленная, какую я когда-либо знал; неудивительно, что и я отвечаю взаимностью на ее любовь.
Настроение было… и слава Богу! По радио приглушенно играла шутливо-печальная песня. Печальная и одновременно отчаянно игривая. Как любовь пьяницы… Погода стояла пасмурная, резкие порывы ветра трепали деревья, срывая пожелтевшие листья. Осень! Многие не любят осень, скучают по лету и ходят как в воду опущенные. Таких людей она не понимала и принимала эту тоску за модную блажь, которой следуют недалекие люди, зацикленные на шаблонах, не способные найти прелести перемен как таковых и природных в частности.
Знайте, я умер, я умер как личность,
В толпе бледно-серых испуганных лиц
Всех тех, кто стабильность возводит в практичность,
Всех тех, кто не вышел за кромку границ.
ухожу от дождя,
стылым ветром укутала плечи,
приглашаю синиц отобедать за мокрым столом,
дождь взахлеб говорит, что давно долгожданная встреча
нам обещана свыше и мы от нее не уйдем,
и целует в глаза,
перламутром весь мир застилая,
на виске потемнела от губ его влажная прядь,
но влюбленным мальчишкой у дома меня ожидает
его главный соперник, мне суженый кем-то ноябрь.
трое нас на крыльце,
безмятежных, свободных и странных,
я уйду с ноябрем, но за нами последует дождь,
он по прежнему мил и поутру, всегда спозаранок
в мои окна открытые вечным любовником вхож.
Иногда говорят, что актеры показывают нам своих Гамлетов вместо шекспировского. А на самом деле нет никакого шекспировского Гамлета.
Если в Гамлете есть определенность, как в творении искусства, в нем также есть и невнятица, как в любом явлении жизни. Гамлетов столько же, сколько видов меланхолии.