Этой осенью тихо в душе.
Эта осень похожа на зиму…
Холод прячется невыносимый
В каждом зеркале, сне, витраже.
Пустота одинаковых дней…
По ночам стон тоски безудержной.
Где конец полосы белоснежной?
Есть ли дно у печали моей?..
`
…ёлка - искусственная…
шампанское не пью - у меня от него пузырьки по всему телу - размером с орех!..
на мандарины - аллергия…
оливье - терпеть не могу!.. картошка в майонезе - в горло не лезет!
подарки люблю делать сама - вот за три недели до Нового
года сижу и ломаю голову, что кому из близких подарить.
всё, как всегда…
расставлю бокалы, зажгу свечи, развешу кудрявый серпантин и шуршащую мишуру.
повешу на ёлку пару новых блестящих шаров, которые обязательно подкуплю, как и каждый год.
снежинки серебристые - непременно на окна наклею.
и буду ждать курантов…
с радостью, но больше с грустью - ещё на один год постарела… :-
- иz -
Как разбудить в себе ребенка?
Чтоб жить легко, легко, легко
И улетать душою звонкой
Туда, где радость, - высоко!
И каждый миг в себе лелеять,
И видеть землю, а не грязь,
И быть открытой, не жалея,
И быть счастливой, не боясь.
Первый глоток октября… Принимай, как лекарство.
Знаешь, ведь редко бывает полезное вкусным.
Небо печальное осень венчает на царство.
Хватит противиться… Грусть - это тоже искусство.
Вытряхни чувства, что сердцем за год пережиты.
Выбрось ненужные мысли, заштопай надрывы.
Все ли оплачены, взятые в прошлом, кредиты?
Время отчётов… Задумчиво и молчаливо
Ты подбиваешь итоги. Желанья отложим.
Взвешивай счастье и боль до баланса «жить можно».
Сколько белья перепачкано фальшью и ложью?
Выстирай. После, введём тебе лёгкость подкожно…
Струйкой надежду вольём в «каберне» подогретый,
Сны наколдуем… Мечты разукрасим гуашью…
Верь в свои силы! Ты помнишь, как верила Гретель?
Думаешь, девочке той было вовсе не страшно?
Всё устаканится… Время - неважный, но лекарь.
Осень - тоска… Вся зима - ожидание марта…
Ну, погрустили и будет… Улыбку надень-ка!
Мы ещё этой судьбе перепутаем карты.
уходят годы, ну, а с ними зрелость.
но к увяданью в нас не зреет злость!
пусть то, что нами столько лет хотелось,
как можно дольше нами же моглось!
День уходит под нож
Мысли прячутся в дождь
Серпантин будто в старой застрял
киноленте
И не думал, что так буду я по тебе тосковать
Ни на том, ни на этом свете
.
Год сомкнулся в ноябрь
Дождь идет по пятам
Убирая все лишние серым
Неуверенным кисти мазком
Мы как будто бы звери с тобой
Перед самым в их жизни важнейшим броском
С ноги на ногу перетаптываемся неумело
.
От тебя до меня - разговоры на тысячи-тысячи букв
От тебя до меня километры прожитых, несбывшихся толком свиданий
От тебя до меня поцелуи, которых неслышан был звук
Оттененый стеной из событий и воспоминаний
.
Я тянусь к тебе через Москву и какие бы ни было адреса
Серпантин будто в старой застрял киноленте
И не думал, что буду я так по тебе тосковать
Ни на том, ни на этом свете.
Горел фонарь. Горчичное кино
во рту мешалось с мёдом и ольхой.
Закаты овивались тёплым мхом.
Бежал домой.
Гремел оркестр рябин.
Был слышен хор стаканов и графинов
из «Рюмочной», где новые рубли
меняли на «застаренные» вина.
Бежал домой.
Чирикало. Цвело.
По берегам Балтийского залива.
По лабиринтам линий
и мостов
искал опровержимые причины,
что ты не здесь.
Что ты вот где-то Там.
И это Там простужено и горько.
Пропитано весной и алкоголем.
И чем-то там еще.
И ни чета
ни этим пыльным улицам, ни скверам.
Ни островам.
Ни полуостровам.
Ни мне.
Ни нам
служить тебе примером
за что пора сражаться с револьвером,
за что - с платком,
не пачкав рукава.
Горел фонарь. Болела пустота
под плотной чёрной курткой из… чего-то.
Озноб сменялся жаром - криком - потом.
Цеплялся день за спицы от зонта.
Но уходил.
И тёплую гортань
сжимала
полуночная
гаррота.
Твоей любви крепчайшее вино
КружИт мне голову и заполняет сердце,
И ты мне кажешься невероятным сном,
В который верится, порою, и не верится.
Не исчерпать мне нежности твоей
И не постичь тебя, как вдохновение,
Ведь женственность твоя, как откровение,
Как свет горящих в темноте огней.
И побледневшая листва берёз,
Как бабье лето, падает на плечи,
Червонным золотом невинных чьих-то слез,
В которых ожидание и встречи;
И снова меня за руку берешь,
И грусть-печаль своей рукой снимаешь,
И тихо шепчешь:"Осень? Ну и что ж?
Нет осени в любви, ты понимаешь?"
Мы расстаемся по чуть-чуть,
Все отдаляясь… шаг за шагом.
Когда поймешь, что я не рядом,
Поселится в глазах лишь грусть.
Заполнит душу стерва - боль,
«Съедая» изнутри тоскою,
Прости… я горечи не скрою,
Ты просто мне уйти позволь.
И легкий флер… моих духов,
Пусть слышится всегда и всюду.
Другой, поверь, уже не буду,
Прошу, не надо больше… слов.
Тоска - философская грусть.
Странный какой ноябрь…
теплый, бесснежный, вкусный…
Нежный какой ноябрь…
и грустный…
Опять хандра, на сердце снова грустно…
И лезут мысли в голову мою.
Я не одна, но почему вокруг так пусто?
И вновь часы я у окошка провожу…
А может это просто злая осень
Вокруг все одевает в серую печаль,
Или тебя мне просто очень не хватает…
Как далеко сегодня ты, а жаль.
Как все сказать и где найти ответы?
Я не могу всего тебе открыть.
Пусть между нами тысячи запретов,
Я буду продолжать тебя любить…
В последнее время мы слишком много болтаем о чем-то пошлом,
Валяясь на сене и грея ноги, словно дикие кошки.
И вроде все мирно, и вроде не страшно, но кое-чего не хватает:
«Когда ты со мной» - это стало неважным. И лед все никак не растает.
Мы так же целуем открытые плечи и кутаемся в одеяла,
Но к ночи не зажигаем свечи. И выпиваем немало.
Какие-то сплетни, какие-то драмы людей, о которых не знаем.
Я слышу все чаще от собственной мамы, что мы так всю жизнь растеряем.
Мы вроде давно поклялись в чем-то вечном. А в чем? Уже оба не помним.
Да, путь наш сложился. Но вовсе не Млечный.
Все тише и тише стонем.
Молчание - золото не для пары. Молчание сродни смерти.
А мы в нем погрязли, как пьяные в баре.
Спасают нас только дети.
Меня отпускают горячие пальцы и шепчут:
- Пора ложиться.
И мы отвернемся, чтоб не встречаться
глазами.
Нам сытно спится.
Все мирно, спокойно, но очень страшно, и кое-чего не хватает:
«Когда я с тобой» совершенно неважно -
Утром любовь умирает.
Влажный хмурый норвежский лес,
Паутина в каплях дождя,
Полускрыта туманом тропа,
По которой ты шла, уходя.
По которой ты шла, унося
Радость, смех, аромат и тепло,
Оставляя лишь память о том,
Что всегда в моем сердце жило.
Каждый день я иду по тропе,
Уводящей за грань миров,
Ощущая твой аромат
В горьком дыме горящих костров.
Каждый день острие иглы
Тонкой болью вонзается в плоть.
Потерявшись в забвении грез
Я ее не могу не колоть.
Каждый день отраженье твое
Из разбитых глядит зеркал.
Одинокий мой призрачный дом
Быть моим уж давно перестал.
Влажный хмурый норвежский лес,
Тихий гул сосны у пруда,
Просыпаясь еще затемно,
Каждый день я иду сюда.
Каждый день я смотрю на тебя -
Силуэт на другом берегу.
Я любить тебя буду всегда,
Я тебя позабыть не смогу.
Не люблю я тебя, понимаешь?
Я не чувствую радость к тебе.
И когда ты меня обнимаешь,
Я стараюсь стерпеть в тишине.
Не кричу, не взвываю от боли,
Только руки свои убери.
Я хочу, чтоб меня они грели,
Не твои, не твои, не твои.
Ты не сможешь добраться до сердца,
И замок не сумеешь открыть.
Этот ключик достоин для дверцы,
Тот, кого я смогу полюбить.
Я привыкла к другому, а знаешь,
Он не любит меня, но поверь,
Ведь когда он так близко - взлетаешь,
Хочешь время замедлить скорей.
У меня лишь симпатия эта,
Но не больше, не меньше, увы.
Засыпаешь, и в мыслях я где-то,
Не с тобой, даже ближе, чем ты.
Я не думаю часто о встречах,
Избегаю твой взгляд и глаза.
Но немного забыв, я отвечу:
Не твоя, не твоя, не твоя.
Можешь бегать за мной сколько хочешь,
Но единым мой будет ответ:
Я когда-то тебя полюбила,
А сейчас я скажу тебе нет.