Ни к чему писать биографию, пока ты не умер
Автобиография, это некролог в в форме сериала, где не хватает последней части.
Пора писать автобиографию наступает, лишь когда ты полностью утратишь интерес к будущему.
У Театра Олега Табакова большая толпа. Сегодня - премьера! Огромная афиша у входа кричит: «РЕДЬЯРД КИПЛИНГ! МАУГЛИ !»
Народ ломится, милиция из последних сил сдерживает. Молодые актеры протаскивают на спектакль замечательного драматурга Александра Володина, чья пьеса «Две стрелы» в это время находилась в работе театра. Милиционер - ни в какую: без билета не положено! «Да поймите, - убеждают ребята, - это наш автор! Мы его пьесу ставим!» «Другой разговор! - сурово сказал милиционер и взял под козырек. - Товарищ Киплинг, проходите!»
Абсент и яблоко. Воспоминания…
Опять горит все синим пламенем!
Как дальше быть? не знаю я…
Жить горько мне без веры и желания
Вот и прошла студенчества пора -
Пора веселья беззаботного и смеха.
Пора гуляний шумных до утра,
Нашей юности отрада и утеха.
Порывов чувств, ранимых и нелепых,
Пора свиданий при ночной луне,
Беспечных песен, под гитару спетых,
И мечтаний в звёздной тишине.
Осталась в прошлом скучная учеба,
Экзамены, зачеты, курсовые,
Что падали, как будто с небоскрёба,
Придавливая головы шальные!
Не заставляет нас никто читать,
Труды Дюркгейма, Гегеля и Конта.
Не придётся больше вспоминать
Дату открытия второго фронта.
И что ждёт впереди, непонятно.
Мы шагаем во взрослую жизнь,
Эти годы ушли безвозвратно,
Оставив в памяти светлую мысль.
(03.06.12)
Кто-то к прошлому чувствует холодность,
Мне ж приятно припомнить с теплом,
Как в ботинках своих «Прощай молодость»
Я не выглядел старым козлом.
Вы помните детство, вы вспоминаете?
По сказочным тропкам забытым гуляете?
Картинки из прошлого часто вам снятся?
Давайте-ка будем объединяться!!!
Есть в памяти нашей заплатки, заметки,
Где прячутся школьные наши отметки…
И в снах может этот ребенок остаться,
Который нас помнит и хочет общаться…
Он чем-то испуган, он что-то боится,
Попробуйте выслушать, с ним подружиться.
Попробуйте снова вернуться назад,
И вспомнить в какой вы ходили детсад?..
Вот дом, где вы жили, квартира, этаж…
И все как когда-то, и все как мираж…
Любимые книжки, игрушки, пластинки…
Из белых салфеток бумажных снежинки.
И голос знакомый читает вам сказки,
Про фей, королевство Золотовласки…
Вы помните сказки свои наизусть?
Хотя бы чуть-чуть? (подбирается грусть…)
Я помню… мне было лет пять с половиной
(Я часто в то время болела ангиной)…
Отец футболистом был в местной команде,
И многие помнят об этом таланте…
Я помню… как нежно всегда относился,
И очень любил меня, мною гордился…
В то время мне трудно понять было это,
Что жить будет папа не с нами, а где-то…
И мама как-будто меня упрекала,
Что я его чем-то напоминала…
Что было в душе тогда у девчонки,
Стоявшей от мамы все время в сторонке?
И если б не бабушка с дедом, не знаю
Зачем тогда боль эту всю вспоминаю?
От них исходила сама доброта,
И теплота, теплота, теплота…
Какие бабуля пекла пирожки!!!
Я помню тот фартук, платочек, очки…
Задолго до утра поставит опару,
Проснусь, на тарелке уже с пылу-с жару…
А с дедом любила ходить по грибы…
Устанем по лесу от этой ходьбы,
Зато наберем по корзинке лисичек…
Покажет мне зайчика, желтеньких птичек…
«Ну вот на „жарёху“ набрали немного»…
Еще дед любил поиграть в «подкидного»,
До самых последних играл своих дней,
И не было лучше его и родней…
А мама второго мужа нашла,
Но так и не знала от мамы тепла…
Всегда я боялась ее рассердить,
И трудно мне эти обиды простить…
Училась прилежно… была хорошисткой,
Хотела когда-то стать даже артисткой…
Жила в нереальном придуманном мире
(наверно поэтому здесь - на «Стихире»)…
Мы все были дети, мы родом из детства,
И каждый имеет такое наследство…
У многих родители дрались и пили…
А детям так нужно, чтобы - ЛЮБИЛИ…
И пониманье, забота, и ласка,
И на ночь рассказанная вами сказка,
И близость, поддержка от маминых рук,
Чтоб папа был рядом, и был бы как друг.
Семейные праздники, запахи дома,
Как это волнует… И с детства знакомо…
Ребенок с пеленок ждет доброго слова,
И с первого вздоха - это основа…
Куда так часто просится душа?
Кого из детства чаще вспоминаю…
Её ждал на свидании чуть дыша…
Туда где пела юность молодая…
Кому сказать хочу, что не успел?
И поклониться в пояс у могилы…
Спеть все те песни, что ещё не спел…
Дай БОГ успеть мне и немного силы…
Давно, давно, много лет прошло,
Дружили мы компанией тогда,
Подставляли друг другу мы плечо,
Если кто нуждался из ребят.
Мы выросли и разбежались все,
Кто служит, а кто и отслужил,
Раскидало всех нас по земле,
И каждый свою жизнь получил.
Бывает грусть накатит невтерпёж,
И вспомнится вся наша дружба,
Какими были мы, та молодёжь,
У каждого теперь своя дорога.
иногда всё равно подкатывает, сколько ни отбивайся,
ни говори, что прошло, мол, дела забытые, всё такое,
память - это не то, что способно изящно и в ритме вальса
потанцевать немного с тобой, а после оставить в покое.
всё своим чередом, дом-работа, прохладно, минус пятнадцать,
родственники, как это порой бывает, не сидят на шее,
но часы показывают подходящее время признаться,
что соскучился по теплоте человеческих отношений.
итак, идёшь и чувствуешь себя сытым-одетым-обутым,
в темноте знакомых высматривая и не увидев оных,
зимним вечером сквозь пургу возвращаясь привычным маршрутом,
пролегающим через парк обездвиженных аттракционов.
повсюду массовая индустрия с этой её любовью,
тебя окружают слоганы, советующие, что делать,
и вдруг - вспышка - такая яркая, свет, от которого больно
(всё-таки память и вправду весьма своеобразная дева).
и, казалось бы, да, всё прошло, а вот нет, не прошло, поди ж ты;
жизнь как будто вокруг иная, а вот нет, совсем не иная,
и становится крайне досадно, так много времени выждав,
думая, что вылечился, задыхаться от воспоминаний.
приходя, ты включаешь музыку, откидываешься в кресле,
делишься с зеркалом чувствами, которые днём экономил;
тебя охватывают мысли на тему «что было бы, если», -
и ты совершаешь ошибку, например, набираешь номер.
Приятные воспоминания - это ностальгия до слез.
Как больно вспоминать и трудно рассказать
О том, что было, есть и остается рядом с нами,
Так мало слов придумано, чтоб чувства описать,
Но есть возможность прикоснуться к ним стихами…
Бессознательное препятствует излечению негативных воспоминаний из прошлого, поскольку расценивает проникновение и повторное негативное травматическое воспоминание, как небезопасное действие для человека, потому что они были на столько болезненными, что случилось бы еще раз, то можно не выжить от полученной вновь психологической или физической травмы. Травматические воспоминания призваны защищать человека от повторения подобных происшествий (травматических воспоминаний - программ).
Воспоминания программируют наши убеждения.