Как мир прекрасен и благоухает!
Для бабочек и пчёл вокруг нектар…
Мясная муха вонь лишь ощущает…
Ей в пищу труп природой дан…
Для мух милее нет гниющей плоти…
Противен им фиалок аромат
Нет в этом их вины, по логике и сути
И пчел и бабочек личинки мух съедят…
Хотя живут ведь на одной планете
И воздухом единым дышат всласть
Но парадоксы не постичь нам эти
На запах, вкус и цвет, лишь у природы власть…
* * *
Мгновенно слово. Короток век.
Где ж умещается человек?
Как, и когда, и в какой глуши
распускаются розы его души?
Как умудряется он успеть
свое промолчать и свое пропеть,
по планете просеменить,
гнев на милость переменить?
Как умудряется он, чудак,
на ярмарке
поцелуев и драк,
в славословии и пальбе
выбрать только любовь себе?
Осколок выплеснет его кровь:
«Вот тебе за твою любовь!»
Пощечины перепадут в раю:
«Вот тебе за любовь твою!»
И все ж умудряется он, чудак,
на ярмарке
поцелуев и драк,
в славословии и гульбе
выбрать только любовь себе!
Я стою на краю высоченной скалы,
Опустив вниз поникшую голову,
Я один, а вокруг ни единой души,
Только в небе кружат чёрны вороны.
Один шаг в пустоту, у подножья скалы
Проведёшь бесконечность ты в пропасти,
В царстве вечного холода и темноты
Не избавиться от одиночества.
Пусть покинет печаль, покорится мне страх
И отступит от сердца забвение,
Пусть любовь принесёт мне на теплых ветрах
Дорогое для сердца спасение.
Может быть, я тогда отыщу вместе с ней
Ту дорогу, что скрыта от взора,
И спуститься смогу, убежав от теней,
Осознав жизнь с лучами восхода.
Непривычно, когда розы и слёзы,
Осязаешь в своём мире снов.
От отчаянья, придуманы грёзы,
С горьких трав добываем мы мёд.
В ясный день мы ходим бродом,
Ночью истину ищем - находим зарю.
И не важно, какого племени родом!
Важно, жизнью идя, прийти к Алтарю.
Ничего не забрать нам с собою,
Только опыт прожитых лет.
Имена наши вспомнят с любовью,
Когда дарим, но не попросим в ответ.
Мама прошептала тихо мне во сне:"Доченька, родная-я не снюсь тебе… Я с тобою рядом где б ты не была, очень я скучаю, милая моя… Сверху наблюдаю, каждый день моля, чтоб ты не страдала, счастлива была!" Я… проснулась…села, по щеке слеза… Берегите маму пока она жива!!!
Вернуть бы тех, кого забрали небеса.
Хоть на минутку, лишь увидеть лица.
Чтоб посмотреть в давно забытые глаза
Сказать три слова и отпустить их к птицам.
В глаза не гляжу и ненавижу лести,
Сопротивляюсь лжи - иль врозь, иль вместе.
Не притворяюсь, не жажду встречи,
Не прогинаюсь, тушите свечи.
Не унижаюсь - во всём «сухая»,
Я - не как вы - совсем другая.
Груба со всеми, скупа на ласки
И перестала я верить в сказки.
Не разъясняю, не многословлю,
Не оправдаюсь, но обусловлю.
И не приемлю противоречий.
Я - не как вы, тушите свечи.
Душа от боли «уходит в пятки»,
Пусть в хаотическом, но я в порядке.
Лишь холод сумрака коснётся наших чресел. Разлука горькая начнёт писать слова. Тепло бывалых дней хранят подушки кресел. Полоской чёрной запоёт эта глава. Пройдя лишь только со слезой времён преграды. На волю вырвется последний крик души. И не сокроют чистых чувств тюрьмы ограды. Открытость слов волшебных фраз не заглуши. Повесь на гвоздике в чулан свою известность. Открой засов тяжёлый млечного пути. Ведь не сокрыть от мудрых снов святую ревность. Реальность вырвется на свет как не крути.
Лишь те тебе и впрямь родные,
Чью боль ты примешь как свою,
Кого не бросишь, не отринешь,
За кем пойдешь по острию.
Для них ты гордость свою бросишь,
Им все простишь и все поймешь,
И к ним и через сотню весен,
Назад дорогу ты найдешь.
И пусть порой бывает трудно,
Нам их понять или простить,
Душа тебе прошепчет мудро -
Родных не сможешь разлюбить.
Вражда, насилие, обман - дорога к бездне,
Из всех путей хорош лишь справедливый путь:
Бывает лучше пасть, чем победить в сражение,
И быть обманутым честней, чем обмануть.
Дети, простите родителей,
Жизнь искалечила их.
Папу работа замучила,
Он потому такой псих.
А мама истерзана ревностью,
Будни разрушили страсть.
И оттого она нервная,
Обида взяла над ней власть.
Вы их простите, пожалуйста,
Им тяжело осознать,
Что на любовниц с начальником
Вам глубоко наплевать.
Бог всегда остается Богом,
И не важно в каких кустах
Он горит для людей. В итоге
Все равно Он нам скажет: «Ах,
Как же вы ошибались, люди…,
Тараканы, моллюски, вши…,
Нет у вас никакой свободы.
И тем более нет души.
Вы всего лишь воображение,
Моя боль и моя мечта.
Я хочу проявиться как-то,
Но в итоге я пустота!
Я люблю вас и ненавижу.
Я желаю вам лишь добра,
Но что это я сам не знаю.
Для меня Ваша жизнь игра.
Вы простите меня создания,
Что мне вас пришлось сотворить.
Просто я не могу иначе
В пустоте себя проявить."
Падают желтые, желтые листья,
Лето на улице, осень в душе,
Хочется счастья и опохмелится,
Но снова сижу и чешу Фаберже…
Ходят прохожие, грубые, резкие,
И снова я сам затерялся в толпе,
Попасть под машину и даже повесится,
От безысходности хочется мне…
Улыбки фальшивые, чувства из пластика,
В лицо свежий бриз, за спиной дикий смрад,
Стереть бы житуху резиновым ластиком,
И новый сначала начать хит-парад…
Сбиваюсь с пути, натыкаясь на камни,
Шагаю сквозь смог в мир великого Джа,
Живу не по Библии, не по Корану,
В душе льется свет, за душой ни гроша…
Шагаю по свету, за солнцем взлетаю,
И крылья горят все сильней и сильней,
Но лучше сгореть где-то около рая,
Чем жить в темноте до скончания дней…
© Паша Броский
Каменный город сверкает нам стеклами,
Над городом дождь в нас стреляет из бластера,
Ты мокрая, злая и с туши подтеками,
Ко мне забежала в смущении красная…
А дождь барабанит по крышам Nirvan’ою,
Стекая водою на землю потертую,
Нас город встречает прохладными ваннами,
И горькими нотами «Львовского портера…»
Вот чай, мармелад и печенье чуть прелое,
Для той с кем три дня уже где-то не виделся,
Которая плакала, ждала и верила,
Затем замолчала и очень обиделась…
Я должен сказать тебе кое-что важное,
Такое хорошее, милое, нежное,
Сменить злые драмы, прикольными шаржами,
Плохое минутное, на доброе вечное…
Давай посидим, помолчим, поиграемся,
По сути проблем то и нет, все эмоции,
И даже невзгоды что с нами случаются,
Порою полезны, но малыми дозами…
Возьми меня за руку тонкими пальцами,
И дождь прекратится и все устаканится,
И выскочат чувства наружу из панцирей,
И все нехорошее в прошлом останется…
© Паша Броский
Оптимісти сумують також,
Правда якось інакше… по-своєму…
Коли з неба ллє рясний дощ,
Вони також ллють сльози солонії…
Оптимістам дана печаль.
Особлива печаль, інакша…
І на кожнім стоїть печать,
І у кожного доля страшна…
Не такі вже вони й прості…
І сміються, хай плакати хочуть…
Хай з берези летять листи,
Хай вогнями палають очі…
Оптимісти не вірять в любов…
Ні у що оптимісти не вірять!
У них, просто, - гаряча кров!
У них менше слів, більше діла…
Оптимісти дуже слабкі!
Від того, що життя - не корито,
Їм у душі плюють дурні,
Від того вони часто розбиті…
І страждають вони, як ніхто
Від образ і погоди мінливої,
Їм би фільмів цікавих про «то»
І холодного пива з піною!
Оптимісти пробачать тебе,
Скажуть: «Брате, ну з ким не буває?!».
Тільки знай: то омана усе!
Видно, шось вони таки знають…
І, коли поміж огорож
Ти їх стрінеш з душею простою,
Памятай, що їм сумно також!
Правда, якось інакше… по-своєму…
© Паша Броский