Но вновь безволье, и упадок,
И вялость в мыслях, и разброд.
Как часто этот беспорядок
За просветленьем настает!
Прихожу домой после работы страшно усталый, жена накрыла ужин.
Поел, говорю: сейчас единственное желание завалиться и куда-нибудь воткнуть.
Жена: я надеюсь это не про меня, а то как-то обидно звучит.
Жора спал, как убитый. Причём минимум раза три.
От чего ты устаешь больше всего? … - От человеческой злости. Не глобальной, вселенской по масштабам, а обыденной, бытовой, простецкой. Желание плюнуть ближнему в кастрюлю с супом. Хамство в общественном транспорте. Ненависть сидящих в очереди друг к другу. Склока соседей. Неумение улыбаться случайному прохожему: рот намертво, навсегда сросся в шрам. Это не злоба - это вирус, отрава. Она проникает во все поры, превращая симпатичных людей в чудовищ. Очень трудно дышать в такой атмосфере. - Поэтому ты стал цирковым? - Нет. Поэтому я провожу отпуск в одиночестве. - Чтобы отдохнуть от людей? - Чтобы побыть со своей собственной злостью один на один. И сказать ей, что она - дура.
Смотрю на себя, вроде всё так, как и должно быть, чуть больше морщинок, чуть меньше блеска в глазах, нормально, но там, за отражением, внутри ничего не улыбается. Чувствую усталость от самого себя. Надо отдохнуть.
Возникает ощущение, что на работу встаем чаще, чем ложимся спать.
Усталость метала. Рвала и метала.
Усталость метала. Икру.
Чего грустный-то? - Радоваться устал…))
Усталость преодолевая,
Бреду домой, едва дыша.
Но тлеет точка болевая -
Её ещё зовут душа.
Сервиз домашний, запах чайный,
Такой знакомый и простой,
И взгляд, нечаянно печальный,
И профиль детский золотой.
Вот настроенье нулевое,
Тоска и смута вновь и вновь.
А вот раненье пулевое,
Его ещё зовут любовь.
Мне жребий выпал бесталанный,
И я над ним три года бьюсь.
Меня не бойся, мой желанный!
Я и сама тебя боюсь.
Гляжу, от боли неживая,
Сквозь чёрный мрак - на алый круг.
Вот эта рана ножевая -
Твоих же рук, мой бывший друг!
Спеши сложить свои пожитки,
О том, что было, не тужи!
Суши в альбоме маргаритки,
Раз в доме снова ни души.
Я знаю, поздно или рано
Умру под бременем грехов.
Но все мои былые раны -
Живут под именем стихов.
Обзор событий.
Всё та же… опа:
который год уж
уходим в штопор.
Сюжет затянут
и узнаваем.
Не впечатляет.
Уже зеваем.
Шахматная лошадь не устанет никогда.
Если бы люди не уставали от безделья, то большая часть из них не работала бы вовсе.
Устали уставать идите спать.
Усталость, ты берёшь своё с процентами,
Ты что-то добавляешь людям в кровь,
И, путая им руки-ноги лентами,
С усмешкой изгибаешь монобровь.
Ты душишь неплохие продолжения,
Появишься и тут же полный штиль,
Не делая ни разу одолжения,
Ты пишешь на желаниях «в утиль».
Не лезешь, впрочем, ты в междуусобицы,
Их честно обтекаешь стороной,
Порой они годами хороводятся,
А ты туда, где мир, ползёшь волной.
Усталость, ты -родня людской бессоннице,
Но, очевидно, дальняя родня…
Когда она во сны с берданкой ломится,
Лопочешь ты:"Не застрели меня!"
Бессонница ж, как баба тугоухая,
Тебя с захода первого кладёт,
И хищною совою хрипло ухая,
По снам людским обутая бредёт.