Так гордо звучит-человек?А чем ты лутьше чем стоящий, бегущий, ползущий или летящий организм рядом с тобой?Порой животные наделены большей силой и интуицией чем люди. А какие мрази порой бывают -животное в их случае звучит как комплимент. А куда в этой ячейке деватся скромным, добрым людям -можно сравнить их с инвалидами и выдавать пособие?
А как назвать стихи не знаю!
Да, мой характер нагрет до кипения,
Гладко не все, но сомнения нет,
В жизни, иного, не может быть мнения,
Счастья влюбленным на тысячу лет!
Ссоры случаются, в них обязательства,
Где-то двоим отыскать компромисс,
Сор из избы? Но ведь это предательство!
Омут и глыба влекущая вниз…
Вижу ее, синеглазую, в платице,
Вздернутый носик, с улыбкой лицо…
Мы влюблены, остальное наладится,
Сладится свадебным, злато-венцом!
Я люблю мужчин. Тех самых. С включенным Caps Lock. С красной строки… И прочими аксессуарами к слову «самый».
Он…
Он любит детей, переводит бабушек через дорогу, спасает котят, застрявших на дереве, и способен наиграть" Still Loving You" пальцами на стекле…
Что-то еще…
Он за 10 минут заменит колесо, кран на кухне и парня из ваших снов. И одного симпатичного слесаря из немецкого фильма…
Он приносит вам завтрак в постель. Знает название ваших любимых духов и все ваши точки джи. Его вещи умещаются на одной полке в шкафу, а вы с комфортом умещаетесь в его объятиях.
Вам нескучно вместе. В кино, на хоккее, в очереди в кассу 30 декабря.
Он опаздывает к ужину, со свечами и мясом из духовки по рецепту «самый короткий путь к его сердцу» только потому, что самолет с вашими любимыми пармскими фиалками не вылетел вовремя. Из-за неурожая пармских, б…, фиалок.
Он помнит дату вашего рождения и не помнит сколько вам лет.
Он всегда подкладывает в вашу тарелку кусочек повкуснее и хмурится при слове «диета». Его джинсы вам заведомо велики, а весы готовят предвыборную кампанию со всеми вытекающими…
Что-то еще…
У него синие глаза. И смс-ка от него «напиши, когда доедешь» становится тем якорем, который примиряет вас с жизнью: с ее проверками на прочность, с ее весами — «по отчеству и по отечеству», с ее шкалой, по сравнению с которой Рихтер — массовик-затейник.
Он не любит говорить: «Я люблю тебя». Бойкот с пристрастием и отлучением «от тела» корректив не внесет.
Он не любит говорить о любви. Он живет с ней. Желает ей доброго утра и цветных снов. Целует в лоб, когда она дуется. Он прописал ее в своем сердце. В своих мыслях. Он из истории со словом «мы». Где никогда не будет сомнений, страхов, третьих лиц.
В историях со словом «мы» многое становится неважным. Пармские фиалки, например. Понты любого калибра и любой локации. Цвет и уровень моря. Караты, тип кузова, дизайнер трусов и вашей жизни. Завтраки в постель и отсутствие слуха. Хотя котят, конечно, жалко.
В историях со словом «мы» самое трудное — это начать.
Иногда достаточно просто заглянуть в глаза. Глаза любимого человека горят ярче звезд.
Какой цвет у ваших звезд?
Вы не бережете своих подписчиков, упрекнули меня сегодня.
Я не берегу не только подписчиков. Я не берегу никого, кроме своих родных и близких. Знаете почему?
Потому что я берегу себя.
Самое трудное для многих в этом мире, остаться самим собой именно потому что они берегут кого угодно, но только не себя.
Если начать беречь подписчиков, соседей, коллег, друзей и дворовых собак, то придется постоянно наступать на самого себя.
А потом читаешь то там, то тут — ах, у меня депрессия. Ах, мне нужен психолог.
И потом чужой дядя, за деньги, вас возвращает в состояние комфорта. Чужой дядя возвращает вам ощущение, что вы чего — то тоже из себя представляете. Возвращает вам понимание, что ваши чувства, желания, мечты и потребности вам зачем — то нужны и к ним обязательно надо прислушиваться. Не только к подписчикам и не только к соседям.
Чужой дядя за ваши деньги потом вам объясняет, что ваши чувства вам даны не просто так, что ваши потребности организма именно ими и проявляются — чувствами и желаниями.
И когда вы подавляете свои желания, вы подавляете себя. Но если вы делаете это в угоду другим, то это самое обидное, самое болезненное, самое дурацкое, что вы можете сделать. Отсюда депрессия, болезни, неврозы и язва желудка.
Вы не бережете своих подписчиков.
Да.
Не берегу.
Потому что я берегу свои нервы и деньги.
Что — то мне подсказывает, что оставаться самой собой выгоднее.
Еще я буду тратиться из-за подписчиков на психологов.
Ага.
Щас.
Когда у людей страсть, они смотрят друг на друга… когда любовь, смотрят в одном направлении… когда нелюбовь-по сторонам… а когда ненависть, смотрят мимо.
Что появилось раньше
ненависть или любовь,
много ль у чувства шансов
жить и не знать… есть боль,
как же чтоб не ненавидеть
тех кто убил любовь
или же жить и видеть,
ненависть… шаг… и вновь,
что появилось раньше…
Я не такая, как все, — у любимого!
О любви невозможно писать. Рассказать — нельзя.
Буквы комкают смыслы, режут глаза, скользят,
И уводят от чувства, диктуя лишь рифму и ритм;
Получившийся текст неприятно и пошло горчит.
Ты мельчишь между слов, между строчек, промеж систем —
Но внутри, конечно же, знаешь, что буквы — не те!
.
О любви невозможно писать ни во сне, ни днём,
Ни под стареньким пледом, ни под прицельным огнём…
Нет такого кредита, чтоб взять под процент слова.
О любви сложней пережить — проще умирать.
Ты в стотысячный раз строишь армии буквочек в ряд:
А они оглушительно, безнадёжно молчат…
О любви невозможно сказать. Иначе соврешь.
Пусть о ней провизжат тормоза, барабанит дождь,
Пусть пробулькает чайник, в гортани застынет комок,
Пусть дверной наконец-то о ней прозвенит звонок:
Чтоб забыть об ораве букв, что фальшиво галдят,
А запомнить молчание неба да чей-то взгляд.
.
Знаешь, нет. О любви нельзя говорить совсем,
Сколько б ни было фраз, алгоритмов, рецептов, схем,
Схим, постов, епитимий, анафем или аскез.
Где на шею её взобрался ты, там и слез!
И не важно, какая гложет тоска-печаль…
О любви — только выть, смеяться или молчать.
.
О любви не бывает правильно и всерьёз.
Всё о ней — дневниковая запись. Смешно до слёз
Через годы читать. И повсюду — не так, не так…
Детство. Глупость. Нелепица. Мама, я был дурак!
И однажды сорвёшься: «Да что ж это, ё-моё?!»
А Любовь промолчит.
И тогда ты услышишь Её.
Любовь не принуждение, она как исцеление, болезнь сию создав.
на чашу весов кто-то кинул любовь
и хитро спросил — «Чего стоит?»
а мимо народ, кто бежал, а кто шел,
со счастьем своим или болью…
несла их, безумная, жизни волна,
спешил кто куда и откуда,
на чашу весов вдруг надежда легла,
старик положил и… о, чудо,
весы колыхнулись, любовь ожила,
навстречу ладони в морщинках,
она очень слабой и тонкой была,
но Вера вплелась в паутинки,
где линии жизни, судьбы и добра,
сошлись… и на чаше весов
любовь ожила, улыбнулась-
«Вы просто любите, не важно за что!»,
без ценников и пересудов…
Сегодня странный день… Он был вчера
ничуть не лучше или же не хуже,
безропотно тонули вечера
в дождливой скуке… Разогретый ужин
остался остывать, ненужным став
в одно мгновенье — телефон проснулся
внезапно… За окном — настой из трав
дурманит душу… Элвис грезит блюзом,
по стенам — фотографии судьбы,
под сепией — желтеющие лица
вчерашних зим. За лицами — гробы,
которые до смерти будут сниться
тебе и мне… И, «смертью смерть поправ»,
останется навек игрой столетий,
в которую играют даже дети…
А ты, под «Love Me Tender», как дурак,
пытаешься поймать прогноз погоды
на послезавтра… Будет всё не так,
но только так твои промчались годы,
в которых много обнулилось из
того, что было значимым когда-то…
О невозможном шепчет лунный бриз,
О неизбежном — утро, виновато
как будто…
Снова дождик вышел в сад,
гуляет по аллеям, одинокий…
А я пишу бессмысленные строки,
которым только дождь бездомный рад.
А знаете, есть люди, которым никто никогда не признавался в любви.
То есть, их любили, наверное, но вот — не признавались.
А может, не очень-то и любили, как в конце жизни поняла Марина Цветаева.
Ей тоже никто в любви не признавался.
Хотя она так много о любви писала.
И романов было много у нее.
И муж был, который после трех лет разлуки оказался живым в эмиграции, отозвался на ее письмо, выразил глубокую радость и написал, что всегда о ней помнил.
Но в этом письме нет слов: «я тебя люблю».
Я это только сейчас заметила.
И когда спросишь человека, часто ли ему признавались в любви, многие — ах, как многие! — вспоминают детство и раннюю юность.
Вот тогда находились смельчаки.
И, краснея, спотыкаясь, говорили эти слова.
Или в записке писали.
А потом — все реже, реже…
По пальцам можно пересчитать, когда признавались в любви.
В лучшем случае отвечали на вопрос: «ты меня любишь?», — и то так, бегло. Мол, а как же. Конечно. К чему вопросы? И так все ясно.
Оказывается, эти слова так редко произносят обычные люди.
Хотя есть умельцы, конечно.
Они эти слова часто и красиво говорят, как припев песни; но смысла в этом тоже не больше, чем в припеве…
А на самом деле за всю жизнь в любви признаются очень редко.
И можно себя утешать, что в душе зато любят.
Заботятся.
Сложно это, признаться в любви.
Но еще сложнее — без этого жить.
А некоторые живут; всю жизнь прожили, и никто не сказал им эти слова. Я сейчас часто стала эти слова говорить своим близким; родным и друзьям. И просто хорошим людям, которых я люблю.
И вы знаете, это очень трудно, говорить эти слова.
Очень.
Надо тренироваться.
Не так уж много у нас времени.
И так много тех, кому никто эти слова не говорил, даже мама.
Потому что и так все понятно.
Но лучше сказать.
Как в детстве, искренне, смущенно и от души.
И после не жалеть об этом — жалеть надо только о том, что мы так редко это говорили и слышали…
Молчат излюбленные рифмы,
Не вьются с трепетом слова,
От мыслей строгих и холодных
Звенит больная голова…
Казалось, вот - и я достану,
Лишь стоит руку протянуть…
И с неба рассыпают манну
И до утра ещё чуть-чуть…
Собрать так много, сколько влезет,
Вернув сердечные мечты…
И благодать руки небесной
Меня спасёт от духоты… -
Поставит на ноги и снова
Душа взорвётся по слогам,
Не обрываясь с полуслова,
Не опасаясь, не ропща…
Затишье - время для начала,
За чёрной - белая волна…
Судьба ко мне располагала
И равнодушной стать вольна…
Я научусь быть терпеливой,
Смотреть на небо… и всегда
Быть к своим чувствам бережливой
И верить… верить в чудеса…
9 способов любить
В мире есть девять способов любить.
Каких? Давайте вместе с вами разберёмся.
Один из них… Конечно же - ЦЕНИТЬ,
То что на нашем жизненном пути даётся!
Второй… я назову так просто - ОТВЕЧАТЬ,
На чувства, что другие к нам питают!
Хоть часть души, но надо ОТДАВАТЬ,
Так третий способ в мире называют…
Ну, а четвёртый способ очень даже прост,
ДЕЛИТЬСЯ нужно всем, чем не придётся…
И выстроится между вами прочный мост.
В простом народе он доверием зовётся!
Ну тут о пятом сложно не заговорить,
Он ДОВЕРЯТЬ нас учит повсеместно!
Друзья мои поверьте проще станет жить,
Если к друг другу станем относиться честно!
В шестом, увы, ни для кого секрета нет!
Всем просто надо научиться СЛУШАТЬ!
Забудьте про ТВ и модный интернет,
Когда с любимым сядете покушать!
Вы научитесь РАЗГОВАРИВАТЬ сперва,
Что бы потом в тиши комфортно находиться.
Вот вам седьмой секрет, и я права!
Над отношениями надобно трудиться!
В восьмом же все намного ласковей, нежней…
Друг другом надо просто НАСЛАЖДАТЬСЯ…
Чтобы хотелось и ночей, и дней длинней,
Чтобы друг другу просто отдаваться…
Но главное друзья мои ПРОЩАТЬ!
Это и есть последний секрет счастья.
И если сможете вы все их соблюдать,
Вашей любви не страшны все ненастья!
ты можешь безумно любить человека, но… если ты не смотришь на мир его глазами, любовь однобока