Казались Вы то ангельски нежны,
То злы чертовски, дьявольски спесивой,
То так божественно умны,
И так безбожно некрасивой.
Если судьбы ваши развела дорога,
Не держите силой… Отпустите с Богом…
Даже, если больно… Даже через слезы…
Даже, если в душу впились вам занозы…
Отпустите с миром… Пожелав удачи…
Знайте, что не только ваше сердце плачет…
Верьте, расставание, может, к новой встрече,
И другой, возможно, раны вам залечит…
И пускай сегодня всё звучит жестоко,
А на сердце пусто, очень одиноко,
Всё проходит… Время своё дело знает
И печали ваши радостью сменяет…
Если судьбы ваши развела дорога,
Отпустите с миром… Помолившись Богу…
День грядущий снова зарядит с рассветом,
Наполняя мир ваш теплотой и светом…
я устал о тебе говорить и думать.
ворвалась в мою жизнь, натворила шуму,
в стену бросила стул, подожгла обои,
научила меня рифмовать с собою,
разделила здесь все на «тогда» и «ныне».
и теперь я плыву на огромной льдине,
и растаю с ней вместе, исчезну просто.
я молю тебя, слышишь, мне нужен воздух.
мне плевать, что ты вытворишь в этот вторник.
я устал о тебе говорить и помнить.
ты злорадно молчишь, бьешь об пол стаканы.
я тебя не люблю. я всего лишь пьяный.
мне такие, как ты - ну совсем некстати,
подавай поспокойней да в белом платье.
тихий омут без бесов - простая лужа.
только ты, я ведь знаю, намного хуже.
да из мыслей моих все никак не лезешь.
вдруг и шум иногда может быть полезен?
я на кухне наклеил вчера обои.
приходи и сжигай.
только будь со мною.
Робкий голос, скромная улыбка, дрожь руки
Нежные объятья, тел прикосновения, сдержаться не могли
В голове лишь мысли и в сердце только боль
Осознаю печально что мне не быть с тобой.
Раз Фальшборт не пишет
Значит всё в порядке
Смазаны все лыжи
И «афган» на грядке.
Всё цветёт и пахнет
Как в саду весеннем
Ночь придёт и жахнет
Стихом воскресенним.
След свой оставляю
Как в искристом снеге
Я сюжет ваяю
В полусонной неге…
Казанова седеет, и зеркало громко смеётся, осыпается пеплом сухая изнанка стекла - это яд амальгамы, что выпит до самого донца, отравляет неспешно, как самая древняя мгла. На воде и на глине замешено это проклятье /обретающий тело за ним обретает и боль/. Оттого ли не проще лишать после ужина платьев эти нежные души, поющие бренное «соль»? Эта музыка женщин, чужое и славное знамя - время бить в барабаны и шить себе синий камзол. Для чего наделил этот бог нас такими словами, если эти слова нас возводят всегда на костёр слишком яркой любви, где легендами вышито небо, где пылают созвездья, пока мы живём на земле, и где шепчут нам трусы: «Такой вот удачи и мне бы…» и до времени прячут увесистый камень в руке?
Казанова седеет. Серебряный цвет входит в моду. Сладкий яд амальгамы теряет былые права… Понимаешь, что тело сродни дорогому камзолу /бог сошьёт тебе новый, тебя отразят зеркала/. На воде и на глине ты будешь замешен Предвечным /обретающий тело за ним обретает и боль/. Но коснётся тебя эта женщина в алом и вещем, и земной камертон пропоёт сокровенное «соль».
Так трудно жить среди вранья и лжи,
И если тяжесть их легла на плечи,
Того, кто мной совсем не дорожит,
Переступлю, и сразу станет легче…
На каблуки, походка от бедра -
И, улыбаясь, в люди выбираться…
Оставлю ложь и слёзы во вчера,
Стараясь настоящим наслаждаться!
…в твоих садах вовсю цветёт миндаль,
в моих - зима с печальными снегами,
любимый Моруа, Бальзак, Стендаль
и маленький журавлик-оригами,
что тычется в оконную слюду,
сбежать! сбежать! из золоченой клетки!
…а я?.. а я… не веришь? просто жду…
пишу… но вдохновенье слишком редкий
мой полуночный гость, да что ему
плодов не появившаяся завязь?..
в твоих - переполняет мёд хурму,
и тает персик, соком изливаясь
на губы, что опять сойдут с ума,
как только мы коснемся берегами…
…в твоих садах весна, в моих - зима,
и где-то между - белый оригами…
Стрелой по улице раз мчался мальчуган,
На чемпиона-бегуна похожий.
Столкнулся вдруг, что судно на таран,
Едва за угол завернул, с прохожим.
«Куда ты так несёшься? Боже мой!»
«Должна меня скорей отшлёпать мама!
Успеть, чтоб папа не пришёл домой,
Тогда уже покажется не мало!»
И впрямь, что дети - наши зеркала:
В семье Любовь - от них любовь, всяк знает.
Свою любовь семья не донесла,
Знать, отражают то… что отражают!
Я помню майские парады,
«Ситро» в бутылках и «Байкал»,
Зарницы, детские отряды,
Той жизни пламенный запал.
Открытки в ящике почтовом,
Конфеты «Птичье молоко»,
Концерты Аллы Пугачёвой,
И фильм грузинский «Мимино».
Страданье, горе тоже были…
Товарищ, помни, и знай, сэр,
Ничего с того не забыл я,
Я родом из далёкого СССР.
Тарас Тимошенко
2016
Счастливые бывшим не пишут,
И писем от них не хранят.
По пьяни, когда сносит крышу,
В угаре хмельном не звонят.
Счастливые бывшим не пишут,
Ночами в сети не сидят,
И, взглядом окинув афишу,
Не смотрят все фильмы подряд.
В контакте они не шпионят
Прикинувшись фейком киношным…
Счастливые просто хоронят
Любовь, что оставили в прошлом…
Ольга Королева
Не отлистать назад десятки лет,
В местах падения соломы подстелить
И не собрать несомый в жизни бред -
Ушедших от меня недолюбить.
В ума палаты не нашел я дверь,
Хотя считал себя по жизни правым,
Не убивал, не крал, не жил как зверь -
А все искал до счастья переправу.
Однажды оглянулся, следом шло
Оно за мной в истрепаной одежде,
В дырявых чунях, а в руках весло -
На переправах быть полезным мне в надежде.
Сидели мы с ним долго у костра,
Горели в нем и обувь, и одежда.
Весло пылало словно береста -
А счастье голову мою ласкало нежно.
Не отлистать назад десятки лет,
Не зря я брел не торною тропою.
К концу пути находится ответ -
Что счастье рядышком всегда идет с тобою.
Задумчив взгляд, как на картине,
Кругом вселенское тепло,
Не то что дома, как в пустыне,
Где время жизни истекло.
А здесь природа, воздух чистый.
Вкушаешь краски в свете дня.
Не вспоминаешь путь тернистый
И жар предательства огня.
Как всё, порой, бывает странно…
Ты мчишься в бездну за мечтой,
А там в глубинах океана
Остались чувства за чертой.
Одесса. 15 января 2018
Ты всех мотыльков вокруг соберешь…
Мечтающих сильно. обычных грешников
Ты так, завораживающе цветёшь…
И манишь, кающихся пересмешников.
Твои лепестки всех цветов нежней.
Ласкают, дурманят, тревожат.
И даже притих в саду соловей…
Чтоб песнь о тебе приумножить.
Откуда ты? Кто ты? не ведал никто…
Твой аромат наполняет сердца.
Наш сад тобой полон… моя ты беда.
ты всех мотыльков вокруг собрала
Подбираются морозы к Крещению
Сногсшибательные дикие ветра.
Их конечно ждут, но с сожалением.
У зимы на то свои права.
Руки зябнут. Обжигает кожу
Слёзы по щекам от ветра стылого.
У зимы найдутся свои козыри -
орви, гриппозные бациллы.
Может быть неделю… может меньше
Проморозит до костей все чувства.
Вот они… пришли без разрешения.
А любовь, ведь тоже, как простуда
только редко… очень редко. излечима