Вспоминайте ушедших… Любимых, хороших. не вечных.
Эта память - бесценный, лишь нам предназначенный дар.
Жаль, что боль от потери ни опыт, ни время не лечат:
Каждый новый удар так же страшен, как первый удар.
И пусть чувствует сердце, что память забвения горче,
Пусть больная душа обессилит от ран ножевых,
Вспоминайте ушедших… Бес слёзно, без горестно. молча,
С добротой и теплом, как они вспоминают живых.
- не могу поверить что его больше нет. Почему он там, а я здесь?
- некоторые вещи вне контроля, дорогая.
Мне кажется, что поистине взрослым становишься именно в тот момент, когда смерть в первый раз появляется в твоей жизни и забирает близкого тебе человека.
Когда я умру, похороните меня и на памятнике напишите: «Умерла от отвращения».
Если хочешь что-то сделать - делай! Чтобы не сокрушаться перед смертью!
Зову я смерть.
Мне видеть невтерпеж
Достоинство, что просит подаянья,
Над простотой глумящуюся ложь,
Ничтожество в роскошном одеянье,
И совершенству ложный приговор,
И девственность, поруганную грубо
И неуместной почести позор,
И мощь в плену у немощи беззубой,
И прямоту, что глупостью слывет,
И глупость в маске мудреца, пророка,
И вдохновения зажатый рот,
И праведность на службе у порока…
Дорога ведущая к смерти и есть жизнь
Человек умирает столько раз, сколько теряет своих близких.
- Ты не боишься?
- Нет. Жить страшней, чем умирать…
Ничтожность всех своих «великих страданий» понимаешь вдруг, совершенно неожиданно, если только от тебя одного зависит жизнь крохотного, беззащитного существа, обреченного на смерть… Но ты ведь не дашь ему умереть?
Очень часто, вход может служить и выходом… Кроме, рождения и смерти…
Кто знает, что именно будет написано на нашем гробовом камне?
Открытое окно… Почти под крышей…
Так высоко - почти никто не слышит…
Так далеко - почти никто не знает…
Открытое окно… там скрипка умирает.
В последний раз и плачет, и поёт…
И лечит душу, и на части рвёт…
И лечит снова… Лаской струны нежа,
В последний раз смычок к ним льнёт небрежно.
Там аромат духов, там тлена тень…
Надолго так покинул душу день,
Нескромно так закрался в душу мрак,
Там аромат мечты печален так.
Открытое окно… И лунный блик
Затронул вдруг бескровный бледный лик,
Затронул… вдруг ослепшие глаза…
Открытое окно… Смерть и… слеза…
Последнее «прости» в немых касаньях
Уставшего смычка… И «до свиданья»
Уставшему смычку прошепчут струны…
Последнее прости… Как ночи лунны!
Мы любовь свою схоронили,
крест поставили на могиле,
«Слава Богу» - сказали оба,
только встала любовь из гроба,
укоризненно нам кивая,
«Что ж вы сделали! Я живая!»