Стеклянная бабочка Грета Ото
фарфоровой куколкой не бывала -
её прозрачность и позолота
от света солнца берёт начало.
Стеклянная бабочка Грета Ото
из роз хрустальных не пьёт нектара.
Воздушный вензель её полёта
напоминает изгиб гитары.
Стеклянная бабочка Грета Ото
считает хрупкость свою наградой,
и весь свой век, пусть такой короткий,
лучи вплетает в полоски радуг.
Стеклянная бабочка Грета Ото
ни с кем не делит своих секретов,
но, прикасаясь к тетрадям нотным,
умеет песни наполнить светом.
Из далека на неё все смотрят,
она одна: ни друзей, ни свиты.
Стеклянная бабочка Грета Ото,
как всё прекрасное, ядовита.
Никому не под силу, даже самому гению, остановить своё «внутреннее горение».
Что случилось? Муза не молчи!
Невзначай я может быть обидел?
Но в ответ лишь язычок свечи
Пляшет, словно всё это предвидел.
Пляшет так, как будто намекает:
«Если ты пред музой не смирён,
То она к тому вмиг улетает,
Кто послушным опытом пленён!»
Я готов послушным быть, прости!
Уделять побольше буду время,
И на нашем творческом пути
Вновь не встанет суетное бремя!
Слышу голос: «прояви отвагу
Будь со мной, тревоги отпусти».
Вдруг пером скольжу я по бумаге:
«Что случилось? Муза не молчи!».
Вдохновение - это совершенно удивительное и очень красивое безумие.
Зачем её терзать словами,
Своей любовью донимать,
Когда она больна не вами
И ей вам нечего сказать.
Не стой, перловоз, не ржавейте, колёса,
Не жми никогда на тормоза,
Стихами и прозой украсим откосы,
Спеши показаться на глаза.
Стихами и прозой украсим откосы,
Спеши показаться на глаза.
Дождётся читатель хорошее чтиво,
Оно разойдётся на ура.
Проносится пусть негативное мимо,
А жизнь… улыбается с утра.
Книга мертва.
Она не цветы, не трава, и ей не нужно дышать.
В книге - душа?
Книга пуста.
Расставив всё по местам, скажи: много ль в книге-то лиц?
Сотни страниц.
Книга лежит.
Она без души, она - пустой переплёт.
Она не живёт.
Книга мертва.
В ней нет волшебства.
Она пылится на полке, пылится, в общем, без толку.
Книга мертва.
В ней нет ни любви, ни науки,
Она не спасает от скуки.
Она не искусство.
Но только пока.
Возьми её в руки.
Чувствуешь?
Книга жива.
Люблю таких… кто далеко, но всё же рядом…
Кто в недосказанности многое поймёт,
кто в буквах обогреет тёплым взглядом
и крепче, мысленно, ладонь твою сожмёт,
кто чай предложит в вашей переписке,
обсудит вместе интересный фильм.
Нет фальши… Нет сомнения… Нет и риска…
короче станет протяженность миль…
и вроде НЕ приручен. НО в ответе…
Лежит в руках - невидимая нить.
Как здорово, что где - то на планете
-- есть люди --
ВДОХНОВЛЯЮЩИЕ ЖИТЬ!
Прочнее не найти союза, где каждый член союза - Муза.
Когда душа в слезах отчаянно тоскует,
Когда от боли сердце рвётся на куски,
Когда меня тревожит что-то иль волнует -
Беру тетрадку с ручкой и пишу стихи…
Когда душа поёт восторженно от счастья,
Когда трепещет сердце в благостной тиши,
Когда забыты все тревоги и ненастья -
Беру тетрадку с ручкой и пишу стихи…
В любой момент ко мне приходит Вдохновенье,
И, к сожаленью, не хватает сил молчать…
Пишу и в радостном, и в грустном настроеньи…
Живу стихами… по-другому - не бывать!
Вдохновение, «притянутое за уши», может обидеться и вообще забыть к вам дорогу…)
Стихи приходят, если любишь,
Стихам мешает суета,
Когда ты музам верно служишь,
Тогда уходит глухота!
… Стихи, мой друг, то не игрушка,
Стихами говорит сам Бог!
Вот тут и кроется ловушка:
Есть рифмоплет, а есть пророк!
Ничто не вдохновляет на творчество так, как осознание: то, что ты делаешь интересно не только тебе одному.
А мысль была свежа,
Как кофе аромат,
И я за ней бежал,
Строчил как автомат.
Полезности ничто не лишено,
повсюду и на всём есть Божий луч,
и ценного познания пшено
клевал я из больших навозных куч.
Читать - не вредная привычка:
читаю чушь, фуфло, утиль,
и вдруг нечаянная спичка
роняет искру в мой фитиль.