Подлинное вдохновение находится внутри смыслов. Вдохновением можно назвать состояние, когда человек в эйфории прозрения выдуманное соотносит с действительным, и лишь тогда он существует как поэт для своей поэзии.
Стих улыбнётся
.
Когда слова построишь в строчки,
Вдохнёшь в них жизнь, расставишь точки,
Задышит стих и улыбнётся -
В тебе поэт тогда проснётся.
И почему именно в моменты наивысшего творческого вдохновения откуда ни возьмись берутся десятки внутренних и внешних отвлекающих факторов?
Один раз услышав,
нельзя не слышать.
Один раз увидев,
нельзя не видеть.
Один раз вдохнув,
нельзя не дышать.
Один раз взлетев,
нельзя не летать.
Закон ложности идеальных условий - идеальные условия не наступят никогда
Вселенной проблески… Осознанные Солнца…
Мы рождены для Вдохновенья и Любви.
Тел наших атомы принадлежали звёздам.
Преодолеть мы можем притяжение Земли.
Ищу поэта. Вдохновляю. Муза.
Полет дарю, не требуя венца.
Не бойтесь перспективного союза.
Поэта сотворю хоть из глупца.
Оплата, вы поверьте мне, смешная…
Квартирка в Ницце, новенький «Nissan»,
Непросто жить, лентяев вдохновляя,
В их головах гонять густой туман.
Душа не умирает,
Она бесконечно живет,
Меняется тело, мотивы, полёт!
И в наших же силах раскрыть её суть!
Оставьте после себя, хоть что-нибудь.
Душа поэта словно птица,
А значит, налетавшись, подустав,
Естественно и отдохнуть стремится
И аккуратно сложит два крыла,
Расправить чтоб при случае их быстро.
Творческий пыл без Божьей искры не разгорается.
Иногда проще быть тем, о ком думают…
А если проще, тебя не вдохновляет???
Ты всего добился и вот. Она готова…
А ты раз и ей отказал…
Жестоко назакал.
Отказать женщине, куда сложнее, чем упиваться страстью…
Как много мы искали, как многое нашли…
Знаешь, как же мне легко выбирать…
А еще…
Смерть за мной бродит…
Но я всегда вокруг пальца…
Delfik 2017 г.
А человек… он ведь крылат, когда черпает вдохновенье…
Всякое вдохновение побуждает нас к сложным действиям.
Но только истинная любовь побуждает нас к невероятным действиям.
Вдохновляя кого-либо на великие дела, надо быть готовым отскочить в сторону, чтобы не забрызгали энтузиазмом.
Иногда такое бывает. Крайне редко, но если случается, то выпадает осадком внутри грудной клетки, взбалтывая известь скрипучей зависти. Иногда я читаю строки, и мне становится мучительно жаль, что их написала не я. Острые, емкие, колкие рассказы или тягучая, чарующая длина повести, кружева жизненных переплетений романа или просто чье-то меткое, бьющее наотмашь словосочетание.
Я мучительно перебираю эти слова, играю с ними, перекладывая, разбираю целые предложения и просеиваю, зажмуриваясь, сквозь себя. Золотые крупинки блестят в сите моего воображение. Я любуюсь их обточенными гранями и пытаюсь залезть глубже в себя, найти причину, почему же они не пришли мне в голову раньше. Чего мне не хватило для вдохновения? Новой книги с запахом нетронутой бумаги и типографской краски? Путешествия и новой страны в каждом неповторимом рассвете? Мимолетной влюбленности в изгиб скул и прищур глаз? Бессонной ночи с гипнотической луной, удерживающей мой взгляд? Чего не хватило на этот раз?
И тогда я перевожу взгляд в даль, заставляя детали расплываться: я не найду ответа на эти вопросы и буду тихо уговаривать себя умерить амбиции и расстройство. Потому что… иногда такое бывает.